***
Третье апреля. Сегодня никто не вышел на работу в студии звукозаписи. И причиной этому являлась скоропостижная смерть директора студии ─ Гарольда Эртона. Все новостные каналы передавали эту ужасную новость. В газетах писали, что смерть наступила от сердечного приступа около четырёх часов утра.Угрозы
17 мая 2014 г. в 17:10
Мягкий, чарующий до глубины голос, именно тот, который я слышал в момент убийства:
─ Адам, Адам… Она ведь не твоя... ─ немного подождав, некто добавил. ─ Каждую неделю я буду убирать одного дорогого тебе человека, и так будет продолжаться до конца этого месяца. И, если ты не вернёшь её туда, где она должна быть, последней жертвой станешь ты сам. Надеюсь, ты меня понял, Адам.
Я резко обернулся к месту, откуда доносился голос, но там никого не оказалось. Стало как-то не по себе.
Сердце начало отчеканивать бешеный ритм, а глаза расширились до невозможно больших размеров. Наконец-то до меня дошёл смысл всей сказанной незнакомцем фразы. Сначала накатил страх за чужую жизнь, ─ своя уже не настолько ценна, ─ потом понимание чего-то ненормального.
Ведь не может быть так, что Гарольд слышал всё и промолчал, он бы сразу вызвал охрану, и гостя мигом бы вышвырнули. Из чего следует вывод: никто, кроме меня, о его присутствии здесь не знал.
Из ступора меня вывел сам Эртон.
─ Адам, ты чего?
─ А... Что?
─ Ты уже минут пять стоишь, как вкопанный. Что-то случилось?
По его обеспокоенному взгляду я понял, что он переживал за меня. Значит, Гарольда всё же можно было назвать дорогим мне человеком, и это делало его одной из целей вымышленного гостя.
Но отвечать на заданный вопрос мне всё же пришлось:
─ Нет, ничего не случилось. Столик ваш просто понравился, вот и думаю, где б такой же приобрести.
─ Раз так, то ладно. А столик существует только в единственном экземпляре. Так что не судьба приобрести.
─ Жалко, ─ печально протянул я, попробовав скрыть свои настоящие эмоции.
─ Ты работать вообще собираешься сегодня? Иди дописывай мелодию. Живо!
Я на сверхскорости вылетел из кабинета. Но тут снова встал, как вкопанный. Сзади раздался знакомый голос:
─ Адам, не забудь мои слова. Их смерть случится из-за тебя, ─ значит, я вправду слышал... Но опять же, что ему надо? Я не знал.
─ Скажи мне, — решился я задать вопрос. — Что мне нужно вернуть?
─ Ты знаешь! — тон голоса гостя повысился.
─ Нет, не знаю. Но догадываюсь.
─ Возможно, что догадка верная.
─ Возможно? Тогда скажи, как вернуть? Куда? И надо ли заканчивать?
─ Закончишь, если хватит сил. А вернуть надо туда, где она начиналась. А вот как это сделать, знаешь только ты сам. Думай, что делать, завтра первая жертва.
Он не сон. Он — кошмар. И если не сделать как надо, завтра появится первая жертва, а на сердце ─ огромная рана из-за чувства вины.
Весь день я провёл в поисках. Но ни статьи в интернете, ни заметки в старых газетах так и не помогли мне отыскать начальное место сочинения мелодии. Она как будто появилась из ниоткуда. Я успел расспросить несколько работников с огромным стажем, но и они утверждали, что пластинка, в принципе, должна была хотя бы немного обуглиться, но нет ─ она выглядела как новенькая.
Так и не найдя решения, я ушёл домой в надежде, что утром я не обнаружу труп одного из близких людей.
Зря...