Призрачный гость
1 июня 2014 г. в 20:22
Призрачный гость резко вздохнул и начал рассказывать:
─ Звали меня тогда Эваном… Эваном Гюри. Знаю, тебе это имя знакомо, ты ведь очень тщательно тогда искал обо мне информацию. Правда же?
По спине побежали мурашки. В глотке появился ком. Дыхание перехватило. А посетитель как ни в чём не бывало продолжил:
─ Не надо так пугаться, у тебя есть ещё пара дней спокойствия до твоей смерти. Если, конечно, ты не найдёшь выход из сложившейся ситуации. Да и приятно мне было знать, что ещё кого-то интересовала моя скромная персона, но сейчас не об этом, ─ снова вздох. ─ Хотя мне на тот момент было всего лишь двадцать восемь лет, мои произведения пользовались огромной популярностью. Многие компании хотели со мной работать, даже музыку к фильмам просили сочинить, но я, наверное, из-за своего паршивого характера отказывался. И представь себе, иду я однажды по улице, вокруг ни души, и вижу странно одетого мужчину с вывеской в руках, а на ней написано: “Барахолка Музы”.
─ “Барахолка Музы”? Необычно как-то...
─ Да нет. Я тоже думал, что она должна была быть какой-то особенной, но оказалась самой заурядной. Зато именно там я и приобрёл эту пластинку. Странно, не правда ли?
─ Что странно?
─ Всё-таки какой же ты глупый, ─ легкий смешок. ─ Ну, подумай головой. Пустая улица - и тут из ниоткуда появляется мужчина с табличкой барахолки, где продаются товары, связанные с музыкой.
─ И…
─ Я — композитор. А теперь сложи два плюс два и ответь мне, как это так получилось, что на улице, где я знаю всё вдоль и поперёк, появляется барахолка для людей, интересующихся музыкой, которой там отродясь не было, и на следующий день после её посещения она пропадает без следа.
─ Мистика?
─ Какой догадливый. Ну, а дальше ты и сам знаешь: как я и раны наносил, и писал на всём вокруг.
─ А как ты умер?
─ Упал замертво прямо в студии во время пожара. Хотя меня и обвиняют в поджоге, я этого не делал. Думаю, это всё подстроили специально, чтобы мелодия могла продолжить выкачивать энергию без последствий.
─ Но зачем ей это? ─ задал я давно интересовавший меня вопрос.
─ Многие спрашивали, но никто не знает. Единственное, что могу тебе сообщить по этому поводу, — это то, что она любит боль. Это доказывают все смерти. Больше ничего не известно. На этом до скорого.
─ Постой!
─ Ну, что ещё?
─ Адрес барахолки? ─ выпалил я на одном дыхании.
─ Хмм… Камден-Таун, точнее сказать не могу. Если это всё то …
─ Нет! Ещё одно, я могу тебя увидеть?
─ Если не упадёшь в обморок, то давай, смотри.
Я медленно отвернулся от трупа отца, который до сих пор лежал передо мной, и посмотрел на гостя, ─ это было нечто. Ярко-голубые глаза на бледном лице смотрелись ужасающе прекрасно, они манили и околдовывали. На губах играла лёгкая усмешка, придававшая лицу немного безумия. В комплекте с довольно худым, но в тоже время сильным телом его можно было назвать привлекательным.
Несколько минут мы глядели друг на друга, а затем в одно мгновение Гюри исчез.
Потом, придя в себя, я позвонил в полицию и сообщил о случившемся. Через час они приехали, забрали тело, расспросив меня при этом, и вернулись обратно.
Осталось всего пару дней до двадцать седьмого апреля. И, если я не смогу всё сделать правильно, наступит конец...