Я знаю: осень не права, Она сердца околдовала. В тебе любовь ещё жива, Во мне любви уже не стало.
Букет цветов – это красиво. Красный бархат молодых маков прекрасно оттеняет скромные лепестки васильков, в причудливом переплетении с маленькими, похожими на миниатюрные солнца ромашками. Джей не может сдержать улыбки, оплетая небольшой, но яркий букетик полевых цветов белой лентой. Настолько красиво, что Джей уверена – даже Квину это понравиться. И пока её пальцы скользят по стеблям, и гладят хрупкие лепестки, Джей плевать на то, что в мобильнике надрывается Алан, крича, какая она идиотка, крича, что Квин не примет такого подарка. Букетик стоит в вазе на её окне целых два дня. И все эти два дня Джей тщательно поливает их, подставляет под лучи дневного цвета, опасаясь, как бы прелестные цветы не завяли раньше времени. Квина она находит следующим утром, по прошествию проведенных в одиночестве дней. Парень сидит на крыше гаража возле школы, болтая ногами в воздухе и наслаждаясь музыкой в наушниках. Джей долго окрикивает его, пока друг все-таки догадывается выключить плеер и спуститься к ней. Получая букет от улыбающейся девушки, Квин непонимающе крутит его в руках. Безусловная значимость подарка не дает ему покоя. Но к облегчению Квина, подруга не видит его внутренней борьбы с соблазном выкинуть цветы к чертям. И он даже находит в себе силы улыбнуться в ответ: - Спасибо. Они очень красивые.И, нежность в памяти храня, Пойми, что я тебе не нужен. И на заре былого дня Я не тобою был разбужен.
Но, кажется, что Джей совсем не расстроена подобным поворотом событий. Она выпускает его из кольца своих рук, начиная нервно и смущенно теребить край рубашки. Квин просто разворачивается и быстрым шагом уходит, ни разу не обернувшись назад. - Когда мы погуляем вместе?.. – осмелев, радостно кричит Джей удаляющейся фигуре парня. Она уже не видит, как Квин гневно сжимает несчастный букетик до побеления костяшек пальцев. Не слышит, как опуская взгляд всегда казавшихся ей прекрасными травянистых глаз, он тихо, едва слышно, но вполне решительно выдыхает: - Никогда… А Джей счастлива. Разве что-то может быть важнее?.. - Проходи. Тихо напевающая какой-то веселый мотив Джей, скидывает кроссовки и сходу заключает недоумевающую Моку в объятия. Брюнетка ощутимо вздрагивает, глядя на буквально сияющую подругу. Джей – в основном по природе своей меланхоличная Джей – расплывается в улыбке на всё лицо, от переизбытка чувств сжимая «жертву» всё сильнее и сильнее, и неосознанно рискуя её задушить. - Слушай, - внезапно задумчиво спрашивает Мока, получив долгожданный глоток воздуха. – Как ты думаешь, что значит «Оставь на память»? - Не знаю! – фыркает Джей, отпуская её на волю, и моментально перемещаясь к зеркалу. У Моки красивая квартира. Несмотря на хороший бюджет её родителей – вполне обычная, без всяких навороченных приспособлений. Стены в теплых, пастельных тонах, комфортабельно обставленные бежевой мебелью комнаты. Всё скромно, нежно. Единственное, что могло бы выбиваться из общей картины – белый ноутбук, но и он на своем месте в шкафу у письменного стола. - Бабушка ушла. Будешь что-нибудь? – вежливо интересуется Мока, жестом показывая в сторону кухни. - Не беспокойся, - смеется в ответ Джей. – Иди отдыхай, а я пока приготовлю тебе кофе. Внутренне ликуя внезапному припадку щедрости подруги, Мока кивнула и удалилась в комнату. Джей любит побыть одна.В твоём окне, в моём окне Закат погас. Сегодня осень судит нас, Лишь только осень судит нас.
И усаживаясь на подоконник, Мока думает, что подруге нужно побыть одной. Хотя бы потому, что та сейчас упивается собственным счастьем, теряя ощущение реальности в скрытых иллюзиях и наивных мечтаниях. Мока и сама хотела бы быть такой же. Но её мечты уже давно потеряли нежно-персиковый оттенок романтики, и теперь скорее являются планами, черно-белыми и сосредоточенными. И этого даже ей уже не под силы изменить. Джей не любит кофе. Терпкий запах свежемолотого кофе не доставляет ей и доли того удовольствия, которое получает от него Мока. И Джей недовольно морщится, вдыхая распространившийся по всей квартире аромат горьких зёрен. Хотя бы в этом они с Мокой солидарны – та если и пьет этот отвратительный, по мнению подруги напиток, то только с шоколадом или молоком, дабы смягчить неприятный вкус. Себе Джей заваривает чай. Зеленый, с по-настоящему ароматными листочками, щедро отваливая в чашку около пяти ложек сахара. У неё даже мелькает шальная идея угостить чаем и Моку, но вспоминая недовольство подруги при одной мысли о том, что придется изменять давно устоявшимся традициям, и потому предпочитает не рисковать. Но… В голову внезапно приходит мысль, что Квин тоже любит чай. Он называет запах чайного дерева «запахом счастья». "Интересно, а пил ли он когда-нибудь чай из полевых цветов?" - думает Джей, запуская руку в карман и сжимая в ладони засохшие, но всё такие же прекрасные лепестки. Мока вздрагивает, поражаясь неожиданно сладкому вкусу предложенного Джей чая. Всего секунду назад подруга заявилась в комнату с двумя кружками, с радостной улыбкой протягивая ей одну из них. Мока даже замерла от такой наглости, собираясь потребовать свой обещанный кофе. Однако, почему-то все равно потянулась за чашкой, продолжая раз за разом смеривать усаживающуюся на диван подругу. - Со своим кофе ты скоро сдохнешь от скуки, - дружелюбно хмыкнула Джей, поджимая под себя ноги и пробуя исходящий паром напиток. Мока нервно передергивает плечами, всего одним жестом передавая странное напряжение, накопленное за весь прошедший день. Джей внимательно следит за её мимикой, ожидая увидеть объяснение нерациональному раздражению подруги. Та только отворачивается, всё ещё держа чашку одной рукой. И Джей уже слишком устала, чтобы замечать каждую незначительную перемену в её настроении, различая миллионы эмоций в одной из редких улыбок. - Хм… Вкусно, как ни странно. А с чем это?.. – как бы между прочим интересуется Мока, не сводя глаз с вечернего пейзажа за окном. - С полевыми цветами, - выдыхает Джей, улыбаясь своим же романтическим мыслям. Счастье – понятие относительное.Мы быть любимыми хотим, Но слов любви не произносим. Себя когда-нибудь простим. Ах, если б нас простила осень!..
Мока ещё не раз задумывается об этом, прислоняясь лбом к успевшему остыть от дневной жары стеклу, и согревая руки теплом горячего чая. Что Квин имел ввиду, оставив ей букет со словами: «Хоть это должна понять»?.. А ведь в какой-то мере она счастлива. На губах Моки против её воли появляется улыбка. Стараясь, чтобы Джей ничего не заметила, она сжимает второй рукой подарок Квина. И аромат домашнего уюта, исходящий чая смешивается с ароматом молодых, едва расцветших маков, ромашек и васильков. Ароматом сжатого до боли в руке скромного букетика полевых цветов. Целый день продолжает идти дождь. Моке холодно, но она упрямо молчит, молчит даже тогда, когда после неожиданной ссоры Джей прямо разворачивается и уходит. Она просто не может не молчать после того, как с губ подруги срывается фраза: - Тебе ведь на нас плевать. Ну уж нет, Мока предпочитает слушать дождь. У дождя была своя музыка. Своя восхитительная, незабываемая мелодия. А у Моки - музыкальный слух. Для неё шелест воды - случайно задетые, натянутые до кристально-чистого звона, струны арфы, для неё дробь капель об асфальт - отрешенный набат степных барабанов. Мока обожала живую музыку. Так все и началось. Когда Мока увидела своего давнего врага под крышей подъезда, с гитарой в руках, в потрепанной рубашке с джинсами, и в холодный ноябрьский день - она изумленно застыла. Парень сидел верхом на спинке лавки, матерясь сквозь зубы и привычно перехватывая гитару, скользил руками по грифелю, отыскивая нужные аккорды. - Стареешь, однако, - ехидно прокомментировала Мока, останавливаясь на ступенях. - Неужто потянуло на сентиментальность? Квин оскорбленно поморщился. - Тихо, - коротко бросил он. - Да что ты делаешь?! Тот даже не отреагировал. Холод тянулся по мышцам оставшейся после ливня промозглой сыростью, и Мока поежилась, кутаясь в куртку. Квин задумчиво взглянул на сереющее небо, задерживая пальцы на колке инструмента. Девушка отчетливо услышала тихий, похожий на мучительный стон, звук из глубины гитары. - Слушай, но только молчи. Мока облакотилась на дверь дома, стараясь не вступить кедами в лужу. Переменчивые, наполненные скукой дождя и яркостью осенних листьев звуки заставили её замереть. Квин играл уверенно, но то и дело сбивался с ритма. Мока неверяще перевела взгляд на его лицо. Песня, несомненно, была безнадежно далека от произведения искусства и чем-то походила на слегка искаженную мелодию старого кинематографа. И все-таки... Мока невольно улыбнулась. Кто бы мог подумать, что даже от такого человека может исходить нечто прекрасное?..Пойми, что стала жизнь другой, Что не вернуть любви мгновенья - Мы слишком разные с тобой, И в этом наше преступленье.
- Ха. Как глупо, - внезапно отзывается Квин, прекращая играть. Девушка отрешенно замечает, что он смотрит даже не на крышу, - куда-то сквозь неё. Наверное, на небо?.. Мока только в этот момент понимает, как сильно угнетают её серые дни и однообразная жизнь. Она не может так жить. Не может быть на одном месте, идти одной и той же дорогой, повторять прошлые ошибки. - Скорее всего, я уеду, - совершенно бессмысленно говорит Мока, в ответ на его внутренний монолог. Квин поднимает на неё бесконечно уставший, равнодушный взгляд и отодвигает ноги, когда она опускается на лавку. - С какой это радости? – фыркает парень, ставя рядом с Мокой гитару. Всё ведь не может так и закончится. - Знаешь «Осенний романс»? - Нет. - Обязательно послушай. Моке грустно. Раз за разом её попытки что-либо изменить ни к чему не приводят. Зачем ей издеваться над собой? Легче уйти, оставить всё как есть и раствориться в свете ночных фонарей. Зачем ей разрушать чью-то жизнь? - Я серьезно. Не хочу никому мешать. - Куда делась твоя хваленая самоуверенность? – с ехидством, за которым таится плохо скрытая, необъяснимая тоска спрашивает Квин, обхватывая рукой её шею. Всё прошло. Время идет. Люди приходят в твою жизнь, люди уходят из твоей жизни. Мало что остается неизменным. Зачем просить у жизни то, что она никогда не сможет вернуть? Конец. Просто она прочитала эту сказку до конца, и сюжет более не интересен. Только затянувшаяся игра приносит глупому, ничтожному сердцу боль. - Ты всегда смеешься и твердишь, что все будет иначе. Мока в последний раз откидывается, устраивая голову на коленях у замершего на спинке лавки парня. - Но кто бы твердил это мне… Где-то там проходят годы. Где-то там скрипят старые качели и звучит детский плач из-за пустяков. К черту сантименты. Просто не хочется смириться с тем, что уже наступил конец. Но правильно ли?..Ищу ненужные слова И жду зимы Я знаю: осень не права, А мы?! А мы?..