Ты бы попрощался с прошлым?

Не знаю, сколько я так просидел, но когда я очнулся от громогласного голоса Сидоровича, то уже вечерело:  — Меченый, кстати о Стрелке. Пришёл тут сталкер из глубокого рейда, Лисом кличут. Он на хвосте каких-то тварей притащил, говорит, долго не протянет. Возможно, он знает о Стрелке. Так что ноги в руки, и к нему. Координаты я тебе скинул. Ну, хоть что-то жиробас делает. Как и всем людям, не хотелось бы мне признавать, что я был не прав. Не такой уж Сидор и пустослов, да. Но не время сейчас сидеть и размышлять о благородстве характера торговца. Нужно идти, искать этого Лиса. А потом по его наводке — Стрелка. Кто же, кроме прекрасного меня, их всех найдёт-то, а? С этими мыслями я поднимаю с земли свой кажущийся невероятно тяжёлым зад. Это всё из-за раны, наверное. Болит жутко. Пожаловаться бы кому, поплакаться на тяжкую судьбу свою, а некому. Эх… Говорят, что настоящий мужчина жалуется только тогда, когда обломок копья в спине начинает мешать спать. И что, я теперь за мужика не считаюсь? Ну, если судить по не совсем дружеским объятиям с каким-то мужиком в моём сне, то да. Нет же подтверждений тому, что это была фантазия, миф, придуманный измученным мозгом? Это могло быть вполне реальным когда-то воспоминанием. По крайней мере, любой бы нормальный мужчина сразу бы отверг и опрокинул бы любые доводы, что он, кхм, педик, пусть даже с криками, массовыми убийствами и нелогичностью, а я иду прогулочным шагом и преспокойно доказываю себе свою нетрадиционную натуру. Всё, докатились… Вдруг меня отвлекает не совсем внятный не то стон, не то вздох. Я моментально выныриваю их своих, без сомнения, увлекательных мыслей и прислушиваюсь, одновременно сверяясь с КПК. Вижу, что Лис должен быть где-то совсем рядом. Отлично, значит этот непременный атрибут умирающего или тяжелораненого человека — страдальческие стоны — принадлежит ему. Сворачиваю с дороги в сторону разрушенных зданий, что неподалёку. В одном из них, что, судя по виду, держится на псевдособачьем говне, замечаю ярко пылающий костёр, а затем — тело, валяющееся неподалёку. Ещё раз кидаю взгляд на КПК. Да, это Лис. Осторожно подхожу к нему, оглядываюсь. Не знаю, про каких тварей говорил торговец, но поблизости вроде никого не было, и это грело душу. Присаживаюсь на колени рядом со сталкером, стараясь не вляпаться в лужу крови, которая натекла из его ран. Всё-таки знатно его потрепали. Достаю из рюкзака аптечку, одолженную ранее у перебитых мною на свой страх и риск военных. Ну, а что? Мёртвым аптечки до фени. А вот этому пока что живому парню позарез нужна. Пока помогаю ему перебинтовывать раны, размышляю, кто мог их нанести. Похоже на собак, но тогда где они? Насколько я знаю, псевдособаки не оставляют сталкеров недобитыми, а слепые псы кусают очень слабо, хотя их могло быть просто много. Ух, кажется, всё…. Прикольно, Лис на мумию стал похож. Он медленно поднимается, принимая сидячее положение.  — Спасибо, друг, выручил. Я теперь перед тобою в долгу, — широко улыбается в знак благодарности. «Да, в общем-то, не за что. Ты расскажи мне, что знаешь о Стрелке, и я тебе ещё лезгинку напоследок сбацаю», — подумал я, а вслух сказал:  — Торговец говорит, что у тебя есть информация о Стрелке.  — И с чего это им все в последнее время так заинтересовались? .. — начал он. Та-а-ак. Вот это уже увлекательное начало. Знать бы ещё, кто эти «все». А Лис тем временем продолжил: -… ну, сказать, что я лично с ним был знаком — так совру, не было такого. Опыт «общения», правда, кое-какой есть: как-то его группа моих ребят обстреляла. Никто не пострадал — они явно других ждали, так что разошлись мирно. Поматерили друг друга через овраг, и разошлись. Серый, мой брательник, сейчас в ангаре на Свалке. Я тебе скину координаты, пообщаешься. Он о Стрелке больше знает, — он помолчал, глядя куда-то в пол. Вздохнув, Лис продолжил: — На выходе поосторожнее, там… — вдруг его слова заглушил громкий вой, раздавшийся где-то неподалёку. Лис быстро поднялся на ноги и отошёл к стене, подняв свой АК. — За мной тут мутанты гнались. Кажись, унюхали… не поможешь мне их отстрелять? Делов-то… «А что мне за это будет, дяденька?», — думаю я писклявым детским голоском. Но ничего не говорю, а лишь киваю и готовлюсь к бою, перезаряжая АК, безбожно отнятый у всё тех же мертвых военных. Закончив эту нехитрую процедуру, прислушиваюсь. И не зря: совсем близко звучит мягкий, едва слышный топот полусгнивших лап и тихое клацанье когтей об обломки кирпичей и всякой тому подобной нечисти, что щедро разбросана в радиусе трёх метров отсюда. Спустя несколько секунд из обширной дыры в стене показываются три отвратительных псины. Несколько коротких очередей — и мутанты уже мертвы, но за ними бегут следующие. На этот раз я успел насчитать пять.  — Чёрт! — раздалось позади. Как выяснилось позже, шавки зашли ещё и сзади. К счастью, Лис вовремя их заметил и справился с ними, в то время как я добивал основную их массу. После того, как все твари полегли, мы простояли спиной к спине ещё минут пять, вслушиваясь в повисшую в воздухе тишину. Я бы ещё постоял, мне не сложно, но вот Лис, похоже, устал. - Фух, вроде всех одолели, — он усаживается у костра и протягивает к нему руки. Неодобрительно качаю головой:  — Тебе бы с такими ранами отсидеться в безопасном месте. Вон, деревня новичков не так уж и далеко. Лис в ответ усмехается:  — Отсиделся бы. Дойти бы только. Эх… ладно. Ты иди, сталкер, не морочь себе голову. Уж не маленький я, не пропаду. А ежели и пропаду — и поделом мне, — парень помолчал. — Да и ты мне никто. Бывай. Может, свидимся ещё. — До встречи, — равнодушно пожимаю плечами. Ну, как хочет. Всё, что нужно было, я узнал. Остальное — не моя забота. А моя забота — добраться до Свалки…