Записки на полях

Учитель медленно прошёлся вдоль ряда парт, мимо сидящего за партой ученика. — Александр третий, годы жизни 1845-1849… — медленно диктовал он, чтобы ученик успевал записывать самое главное. Артём наблюдал за прохаживающимся мимо парт учителем, пытаясь сосредоточиться на теме урока, но у него не получалось… «Какой же он красивый… Высокий, стройный, каштановые волосы всегда аккуратно уложены, очки в тонкой чёрной оправе, ничуть не портящие общего впечатления, а глубокие карие глаза…» Артём мечтательно рассматривал учителя, совсем забыв о теме… и о приличиях… — Артём! – учитель посмотрел на него – Ты опять не слушаешь! — Я слушаю, просто немного отвлёкся… — Пойми, наконец, если ты не усвоишь эту тему, ты завалишь экзамены! Ты и так очень много пропустил… — Я честно слушаю! – попытался отмазаться Артём. — Ну и что я сейчас сказал? — Годы жизни 1845-1894… — ответил он последнее, что запомнил. — Что!? Я уже рассказал всю его биографию! Как ты слушаешь? — Извините, я больше не буду отвлекаться… — Ладно, постарайся сосредоточиться, а то так до самого вечера просидим… до завтрашнего… — учитель перестал смотреть на ученика и вновь пошёл по почти пустому кабинету, где кроме них двоих никого не было – Стал наследником престола в 20 лет, после смерти отца… Стараясь не отвлекаться, Артём написал ещё несколько строк в тетради. Мысли расползались в разные стороны, как тараканы… «Какая красивая плавная походка... В него, наверное, все девчонки влюблены… Он на меня даже никогда не посмотрит, кроме как на ученика… Кому я вообще нужен... Ну высокий, наверное чуть ниже него, учусь не плохо, ну почти лидер класса и что с того? Уже несколько девчонок признавались мне в любви... И что хорошего? Они мне никогда не нравились... Я люблю только его!... Если бы мне год назад сказали, что я влюблюсь в мужчину. Я бы ни за что не поверил, а то и врезал бы хорошенько, чтобы не болтали... А сейчас... Сейчас всё изменилось... Но я не могу никому признаться, даже ему…» — Артём!!! – громкий, взволнованный голос учителя заставил ученика вздрогнуть. — А? Что? Вы что-то сказали? Округлившиеся глаза учителя, чуть было не стали больше очков. На его лице отразилась буря эмоций... Видимо выбирая убить ученика, или всё таки помочь ему… Учитель завис на несколько секунд… — Ты шутишь?... Или издеваешься?... – наконец подобрал слова он. — Ничего такого… — смущенно ответил ученик, опуская глаза. — Тогда почему ты меня не слушаешь? – в голосе учителя проскользнула какая-то детская обида «А ведь он не на много старше нас, ему всего 21 год…» — Извините, я задумался… — Опять? Может у тебя что-то случилось? – обеспокоенно спросил учитель, садясь за парту перед Артёмом и заглядывая ему в глаза. Ученик поспешно опустил глаза. «Он так близко... А я не могу ему ничего рассказать…» — Всё нормально… — Я же вижу, что-то не так – учитель подвинулся чуть ближе – Мне ты можешь доверять. Я обещаю никому не рассказывать. — Дмитрий Сергеевич, правда, всё в порядке. — Артём, — сказал учитель с нажимом – Пожалуйста, не ври мне. Я всё могу понять. Расскажи мне – тебе станет легче... — Л... ладно – от волнения Артём начал заикаться – Вы... Я... Я вас люблю – выпалил он на одном дыхании. Пауза продлилась непривычно долго. Минуту или две, но Артёму они показались длиннее вечности.... Учитель ошарашено смотрел на парня, не зная, что сказать. Наконец он заговорил: — Это правда?... – срывающимся от волнения голосом тихо спросил он. В ответ Артём лишь кивнул. — Ну... что тебе сказать... разница в возрасте... ты мой ученик... – учитель, с трудом подбирающий слова, опять замолчал. — Я всё понимаю... – в глазах парня появились слёзы, как он не пытался их сдержать. — Артём, не расстраивайся – мужчина обошёл парту, сел на стул рядом с учеником, и несмело приобнял за плечи – Всё будет хорошо... Со временем... — Ничего не будет. — Почему ты так решил? — Я влюблён в вас уже больше года... – слёзы сами текли из его глаз. Учитель притянул его к себе. Парень уткнулся ему в плечо и заплакал, не скрывая чувств. Мужчина прижал его к себе, одной рукой обнимая за плечи, другой нежно поглаживая по волосам. Не зная, что говорить, он растерянно шептал какие-то глупости. — Всё будет хорошо... Успокойся... Всё наладится... Вдруг он решил на более смелые действия. Учитель поднял голову Артёма за подбородок и поцеловал его в губы, нежно, но требовательно. Артём неумело ответил на поцелуй. Они целовались долго, оторвавшись друг от друга, только когда у обоих сбилось дыхание. — Артём, ты же понимаешь... нужно время... – он смущённо посмотрел на ученика. — Я всё понимаю – перебил он учителя – Я не буду торопить... Я буду ждать, сколько потребуется. Опять затянувшаяся пауза... — Артём, можешь идти домой... Нам обоим нужно подумать... По крайней мере, мне... — Ладно, как скажите. — И ещё, у меня к тебе одна просьба... Давай на ты? И когда мы наедине, называй меня Дима... — Да, конечно. Спасибо, что понял... и не оттолкнул – Артём собрал вещи в портфель и встал – До свидания. — Пока. Приходи завтра, после урока, позанимаемся... и просто поболтаем... – учитель улыбнулся – Хотя к экзамену всё равно надо готовиться... — Да, я подготовлюсь, всё выучу – от слёз на его лице не осталось и следа, теперь он улыбался, весело, как улыбаются только очень счастливые люди... дети... — До завтра, Артём. — До завтра, Дима...