Десять ночей

POV Фрэнк Я не знаю, какая такая муха укусила Джерарда, но он опять назначил мне встречу на следующий день. На этот раз не у себя дома, а в парке. И вот, я уже час сижу на скамейке и жду его! Правда, это исключительно моя вина. Кто же мог предположить, что мои часы спешат на один час! Я уже заждался этого придурка! Вы спросите, почему придурка, если виноват я? А потому, что он не захотел выходить ни на секунду раньше запланированного! Тоже еще мне, учитель называется! Внезапно я услышал крик. - Фрэнк, ты как? - несомненно, это был Джерард. - В целом, нормально, - я выдавил из себя улыбку, - но я еще не скоро забуду этот час. Я ведь еще и наушники забыл. - Оу, Фрэнки, ладно, прости. Пойдем, у нас впереди увлекательный день. Сказать, что я удивился, ничего не сказать. Я думал, что мы просто порисуем немного и разойдемся по домам, а Джерард ведет меня куда-то. Если честно, то я плохо знаю эту часть города, поэтому даже представить себе не могу, куда же мы идем. Джерард остановился возле двухэтажного здания, на котором не было абсолютно никаких вывесок. Словно прочитав мои мысли, художник хмыкнул. - Мало кто сможет показать тебе это место. Я называю ее Галереей Избранных. Джерард открыл массивную дверь и мы зашли в помещение. При входе я сразу же обратил внимание на гардеробную, возле которой сидел парень. Совершенно обычный блондин, почему это Джерард так на него уставился? - Джерардин? - шокированно пробубнил незнакомец. Что? Какая еще Джерардин? - Эм... Мы еще позднее поговорим, да, как там тебя... Стив? - выдавил из себя усмешку Джерард. - Дэйв, вообще-то, - повел бровью блондин. - Хорошо, Дэйв. Нам пора, идем, Фрэнк. Художник схватил меня за плечо и потащил в соседнюю комнату. Из гардеробной до нас донесся крик Дэйва: - Шлюха! Мы пошли дальше, не обращая никакого внимания на это. Но вскоре я не удержался и спросил: - Джерард, кто это был? И почему он назвал тебя Джерардин? - Не важно, - скривился он, - мы с ним вчера познакомились, он принял меня за молоденькую девушку. Что за люди пошли, не могут отличить семнадцатилетней девственницы от тридцатилетнего гея... - Так ты все же гей! - я не дал ему закончить фразу. - Ладно, - Джерард тяжело вздохнул, - я гей. Теперь ты доволен? Ах, да, об этом как бы не надо орать на все помещение. А ты почему зациклился на этом? - художник многозначительно поднял бровь. - Рассчитываешь на что-то, м? Если что, я могу быть и активом, и пассивом. - Брось, я не настолько в тебе заинтересован. - Значит, все же заинтересован? - Так, давай не будем отходить от темы. Зачем мы вообще сюда явились? - Фрэнк. Вот ты. Ты никогда не замечал, что все настоящее мы воспринимаем иначе, не так, как картины, на которых изображено то же самое? Когда картина нарисована плохо, мы испытываем отвращение. Зато когда она красивая, прорисована каждая деталь, каждый фрагмент, мы испытываем нескрываемое восхищение. Почему шикарными творениями художников, порой, мы восхищаемся куда больше, чем настоящими пейзажами? Дело в том, что картины являются тем, что создал художник. То есть человек. Эти, порой весьма жалкие, попытки соревноваться с природой восхищают других людей. Возможно, ты уже догадался, что мы сегодня будем делать? - Эм... не сильно. - Ладно. Дерево я вчера выбирал не случайно. Год назад я уже рисовал его. Вот только, масляными красками. В этой галерее висит та картина. Сегодня ты попытаешься нарисовать дерево, срисовывая с моей картины. - Твоя картина? В этой галерее? - я был шокирован. С каждым днем Джерард удивлял меня все больше и больше. - Я же говорил, это Галерея Избранных. Здесь висят картины таких вот малоизвестных художников, как я. Если я когда-нибудь приведу тебя с твоим работами сюда и буду рассказывать, какой ты замечательный и перспективный художник, можешь считать, что обучение закончено. Мы шли по коридору. Все стены были завешаны картинами на самую разную тематику. Все они были шикарными, особенными, неповторимыми. Это намного круче, чем в обычных галереях, за вход в которые платят огромные деньги. В картинах уличных и малоизвестных художников есть свой особый шарм, я серьезно. Их действительно хочется купить, забрать, рассматривать. Люблю ходить по таким местам. - Джерард?! - мои размышления прервал чей-то восторженный крик. Повернув голову, я обнаружил высоченного человека с огромной шевелюрой. До этого я считал Джерарда высоким. И не потому, что я мелкий. Но этот огромный одуванчик поломал все мои стереотипы. Он практически двухметровый! - Рэй?! - Джерард тоже был в шоке. - Какими судьбами?! - одуванчик-Рэй набросился на моего учителя с объятиями. - Ты тоже отдаешь сюда свои работы? - Ну да. Вот, Фрэнка привел посмотреть, - сказал Джерард после того, как Рэй его отпустил. - Фрэнк? Так ты тот самый Фрэнк Айеро? - теперь он обратился ко мне. - Ээ... - вот что я смог из себя выдавить. Какого черта Джерард рассказывает обо мне своим знакомым? - А он говорить умеет? - Рэй внимательно осмотрел меня. - Ну да, я Фрэнк Айеро, - поспешил ответить я. - Джерард, что это значит? - Не важно, - видимо, Джерард смутился. - Рэй, тут только ты? Или есть кто-то еще? - Линдси есть. И Алекс. Вернее, Линдси с Алексом. И Боб. - Идем к Бобу! - воскликнул художник. - Фрэнки, я познакомлю тебя со своими друзьями! - Джерард, мы, как бы, сюда не просто так пришли, - решил напомнить ему я. - Да, точно, - прикусил он губу. - Прости, Рэй, нам пора. Передавай Бобцу привет! Джерард схватил меня за локоть и куда-то поволок. Возможно, зря я это? Этот человек-одуванчик, видимо, хороший друг моего учителя. Но я не собираюсь знакомиться с ними, увольте. Я хочу поскорее приступить к работе. - Вот мы и пришли, - улыбнулся Джерард. - Смотри. И действительно, на стене висела картина маслом. То же дерево, что я вчера рисовал. Оно выглядело настолько реалистично, что хотелось подойти и пощупать картину. И действительно, нарисованные объекты мы воспринимаем немного не так, как настоящие. - Джерард? - снова кто-то окликает моего учителя. Я и не знал, что он настолько популярен здесь! - М-мистер Мороус? - а вот на этот раз Джерард был напуган. Хотя там стоял лишь высокий старикан в черном пальто с кейсом в руках. И чего его бояться? - Да, Джерард, именно я. Поговорим позже. Не буду тебя отвлекать. Старик прошел дальше, не удостоив меня своим вниманием. Что ж, всякое бывает, не каждый же будет здороваться со мной? - Похоже, я не скоро приду сюда на выходных снова, - шепнул мне на ухо Джерард, - слишком много неожиданных встреч. Я достал альбом и принялся срисовывать дерево. Как по мне, получалось достаточно коряво. Но все же, я должен заметить, что с картины срисовывать легче, чем с настоящего дерева. Это ли хотел показать мне Джерард? Если да, то я и раньше догадывался об этом. Что-то подсказывает мне, что не ради картины он меня сюда притащил. - Джерард, я закончил, - сказал я, протягивая художнику листок. - Прекрасно, пойдем, - сказал он, даже не взглянув на рисунок. Не успев сделать и шага, я увидел нечто. Этим нечто являлся мой портрет. Огромный, чуть ли не на всю стену портрет! Он был словно сделан из золота. На черном фоне. Это просто шикарно. Но не похоже на стиль Джерарда. И подписи не видно. - Джерард, это ты? - Нет, - было заметно, что это действительно не он. - А кто это тогда? - Не знаю, Фрэнк, не знаю.