Десять ночей

POV Джерард Проводив Фрэнка до парка, я вернулся в Галерею Избранных. Если Мороус сказал, что хочет поговорить со мной, лучше прямо сейчас это и сделать. К тому же, можно будет потом пойти в какое-нибудь кафе с Бобом и Рэем, у меня сегодня больше нет уроков. В конце концов, узнать, кто же нарисовал портрет Фрэнка. Ну, это уже скорее к управляющему галереей. Конечно, я привел туда Фрэнка именно из-за портрета, а никак не из-за дерева. Хотя, он довольно неплохо нарисовал это самое дерево. Я зашел в галерею. Черт. Только не это. Как же я мог забыть-то? - Джерардин. Нам надо поговорить, - Дэйв встал, - Я же не предполагал, что ты такая шлюха, когда знакомился с тобой! Думаю, нам стоит прекратить наше общение. И что? Он так и уйдет, не узнав моей настоящей сущности? Этого нельзя допустить. - Знаешь, я тоже должна кое в чем тебе признаться, - улыбнулся я, - дело в том, что я не Джерардин. Я Джерард. На Дэйва было страшно смотреть. Его глаза округлились, да что там глаза, он чуть в обморок не грохнулся! - К-как? - чуть слышно прошептал парень. - Неужели ты поверил, что я - девушка? Мне ведь под тридцать, чувак, - я был готов рассмеяться на всю галерею от его вида. - Да, если ты все еще любишь меня и принимаешь меня таким, какой я есть, то мальчиков я тоже люблю, - облизался я, а затем сделал серьезное лицо, - но ты не в моем вкусе. Прости. - Я... я... - Дэйв ударил себя по лбу, - как я мог так протупить? Наткнуться на тридцатилетнего пидора, который выглядит, словно семнадцатилетняя девушка... - Эй, мне не тридцать! - возмутился я. - Мне под тридцать, это разные вещи. Ладно, ты не первый, кто допускает такую ошибку. Ну честно, хоть носи с собой табличку "Нет, я не девушка. Да, мне есть восемнадцать. Нет, я не хочу познакомиться. А за красотку, конечно, спасибо". Я дважды хохотнул, но увидев, что Дэйв разозлился, я прикусил губу. - Только попробуй еще раз показаться мне на глаза, - прошипел парень и дал мне дорогу. Вздохнув с облегчением, я зашел в галерею. Ну вот, на одну проблему меньше. Если, конечно, он не решит мстить мне. В таком случае, я труп. У таких типов всегда есть либо богатые родители, за деньги которых можно нанять кого-нибудь, либо вообще собственная банда, для которой убить человека не представляет никакой проблемы. Неподалеку от моей ранее упомянутой картины я нашел Мороуса. - Снова здравствуй, Джерард, - натянуто улыбнулся старик, - это ты нарисовал? - Да. - Прелестно, очень даже. Но я тебя ждал не для этого, конечно. Тебе что-то известно о человеке, который украл твой альбом? - Ничего, мистер Мороус. - Плохо, - поморщился он, - очень плохо. То есть совсем-совсем ничего? - Эм... не совсем так. Я знаю, что этот человек должен был получить прибыль от похищения моего альбома. И, кажется, его внешность. Да, я ее помню весьма приблизительно. - Ну, это уже что-то. А то говоришь - ничего-ничего... Джерард, будь осторожен. Кому-то очень понадобилось убрать тебя. Хотя, может быть, и не тебя. Этот пацан, Фрэнк который, он хороший малый. Возможно, цель этого кого-то - вовсе не ты, а он. В любом случае, злоумышленник пользуется тем, что ты не можешь уехать из города. Береги себя и Фрэнка. Я бы попросил тебя не впутывать и мальчика в это дерьмо, но, кажется, ты уже его туда впутал. Что ж, что делать и как быть - дело твое. Я сказал все, что знаю. Подумай хорошенько над моими словами, Джерард. Сказав эту тираду, Мороус ушел. Один из талантов этого невероятного человека - абсолютно незаметно исчезать и появляться. У меня миллионы вопросов, я не знаю, что мне делать, а Мороус смылся куда-то. Если я сейчас же не найду Боба и Рэя, то снова пойду в бар и напьюсь. Плевать, как я явлюсь на работу, плевать, что Майки будет ругаться потом. - Рэй, Бобец! - закричал я на всю галерею. Что ж, никто не отзывается, пора вспоминать адрес ближайшего бара... - Джер, привет! - на меня набросился Рэй с объятиями. Похоже, бар отменяется. - Джерард, парень, как дела? - а вот и Боб. - Парни, пойдем в кафе, там поговорим, - предложил я. - Отлично, Рэй, ты как? - улыбнулся Бобец. - Супер, пойдем. Особенно далеко нам идти не пришлось. За углом располагалось довольно небольшое арт-кафе. Насколько я знаю, оно принадлежит основателю Галереи Избранных. Оно также завешено картинами уличных художников, но туда попадают далеко не все работы. Кафе называется "Superheroes", соответственно, тут были представлены работы только в комиксном стиле. А поскольку это мой любимый стиль, то около половины картин в "Superheroes" - мои. Возможно, я в какой-то степени даже считаю это кафе своим. Мы сели на зеленый кожаный диванчик, и к нам тут же подошла официантка в костюме Капитана Америки с подносом вместо щита. Атмосферность - вот за что я люблю это место. - Желаете чего-нибудь? - мило спросила она. - Мне, пожалуйста, ваш фирменный кофейный коктейль, - произнес я. - Мне то же самое, - бесстрастно сказал Боб. - Мне же, пожалуй, просто молочный коктейль, - Рэй поправил прическу. Как только официантка ушла, Рэй закинул ногу на ногу, выжидающе глянув на меня. - Поскольку нас сюда прозвал Джерард, - говорил кучеряшка, - пусть он первый и рассказывает о том, что у него нового. - Эм, пожалуй, я расскажу последним, - ответил я, - рассказ будет длинным и странным, так что... - Ладно, - перебил меня Боб. - Сегодня я в первый раз пришел в эту галерею, меня привел Рэй. И знаешь, Джер, мою работу приняли! - А я, наконец, купил новую гитару. Gibson Les Paul Classic. Это вещь, знаете? - улыбался своим воспоминаниям Рэй. - Дорого она мне обошлась, но это того стоило! Теперь, Джер, твоя очередь. В этот момент официантка принесла нам коктейли. Понемногу потягивая этот прекрасный напиток, я делился с друзьями всем, что меня в последнее время тревожит. Как обычно - у всех все хорошо и Джерард-ходячая проблема. - Вот это да, - протянул Рэй, - признаться, никогда еще не слышал о таком. И что ты собираешься делать? - Ну, для начала, я отправлю Фрэнку предупреждение сегодня, - начал вслух размышлять я, - затем я попробую отыскать похитителя и заказчика. - А не легче ли нанять детектива? - подал идею Боб. - Не легче. Во-первых, это может быть как-то связано с моей работой, во-вторых, они просто посмеются надо мной. Это же смешно - прийти в полицейский участок с заявлением "у меня украли альбом для рисования"! - Джер, а ты не думаешь, что это связано с портретом Фрэнка в галерее, м? - прищурился Рэй. - Думаю, конечно, но я же не знаю, кто его нарисовал! - Хорошо. Джер, ты будешь заниматься альбомом, а мы с Бобом найдем того художника. - Ладно, спасибо, ребят, - улыбнулся я, - но давайте сегодня проведем этот день вместе, а уже завтра займемся делами, а? - Мне нравится. Идем? - предложил Боб. Рэй пытался возразить нам, якобы это дело не терпит отложений, но он сдался под напором нас двоих. Мы играли в боулинг, обходили несколько парков, Рэй купил штук десять разных медиаторов. Я же присмотрел себе новую кожаную куртку и красные конверсы. Кажется, мы больше напоминаем девушек, но было как-то плевать. Посмотрев на часы, я понял, что если мы сейчас же не поедем к заброшенному дому, мы опоздаем. - Поедем на моей машине, а? - предложил я. Таким образом, мы ехали на моем черном мерседесе, думая о чем-то своем. Я все еще обдумывал слова Мороуса. Может, мне действительно стоит не общаться с Фрэнком, по крайней мере некоторое время? Нет, я не смогу. Не знаю почему, но не смогу. Значит, остается лишь одно - быть начеку. Проделав уже знакомую вам процедуру переодевания и взлета, я направился к дому Фрэнка, вдыхая свежий ночной воздух. Ни на что не променял бы свою работу. Я люблю ее, и если за свою жизнь придется бороться из-за нее, я поборюсь. Фрэнк спокойно спал, даже и не думая ворочаться или просыпаться. Люблю таких людей - приходишь и спокойно себе делаешь свою работу. POV Фрэнк Я стою в парке и жду Джерарда. Сегодня он должен был сказать мне что-то важное. Внезапно кто-то хватает меня сзади. Я ничего не вижу, слышу, как кто-то кричит: "Бей его, бей!" и на меня со всех сторон посыпались удары. Но я не чувствую боли. Хорошенько поколотив меня, непонятные люди ушли, крикнув напоследок: "Джерарду своему спасибо скажешь!". Я видел, как истекаю кровью, но боли не было. Сон? Это ведь сон, да? Внезапно я услышал знакомый голос где-то над ухом: "Прости меня, Фрэнки!"