Служебный роман

(Слушать Imagine Dragons – Battle Cry)

Любовь - самый сильный наркотик.

POV Джон Ну вот что это такое! Горький вкус во рту, как будто за ночь выпита бутылка виски в одиночку; потеющие ладони, адреналин в крови... Да, я боюсь. Такого со мной еще не бывало. Я боюсь и трушу, как чертов сукин сын. Вспоминается мой боевой товарищ Чарли Уизерспун: так-то он был парень храбрый, но как идти на дело - у него начинали дико трястись ноги. Просто подбрасывало. Тремор на нервной почве. Вот и я не лучше. Утешает, что боюсь не за себя. За Него. Ни одной моей вещи больше нет в этих комнатах; все они упакованы в сумки, и находятся внизу, у миссис Хадсон. Достоверность есть достоверность; а мне плохо: я как будто исчез из НАШЕЙ жизни. Ненадолго - утешаю я себя. Час назад я показательно вышел из дома якобы на работу. Вернулся через черный вход. Сижу сейчас в спальне в кресле за шкафом, который меня более-менее скрывает. Дверь полуоткрыта; звуки долетают хорошо. С минуты на минуту должен прийти Себастьян Моран на (надеюсь) последнюю встречу. А Шерлок должен его расколоть. Мой Шерлок. "Джон, - говорю я себе, - соберись, Джон. Это не просто "твой Шерлок" - твой любовник, твой друг. Он еще и опытный детектив, "раскрутивший" не одного сумасшедшего сукина сына, решившего, что он - бог Смерти". Маленький Себастьян Моран... Тихий блондин-массажист. На его руках кровь многих людей. Его ловкие руки могут сладко размять мышцы и одним сильным движением свернуть шею. Я, кстати, тоже это умею. И если что... Почему же ты согласился прийти? Звонок... POV Шерлок Где-то там, в темноте спальни, очень волнуется Джон. Мне кажется, что я слышу его дыхание. Биение его сердца. Мы еле оторвались друг от друга после того, как позвонил чертов Майкрофт. Но другого выхода не было: надо было подготовить квартиру. Джон ни за что не скажет, как за меня боится. Он до боли сжал мою руку, посмотрел так, как будто хотел запомнить, и ушел - туда, в темноту. Сейчас верчу в руках его подарок на день рождения - серебряный пистолет. Не может быть! Я становлюсь сентиментальным?! Так! Сую подарок в карман. Скрипка. Вот она. Не бойся, Джон! Я "раскрутил" и посадил за решетку не одного сумасшедшего, решившего, что он - бог Смерти. Джон... Я не должен сейчас думать о нем, я не должен... Звонок. Мои реакции обострены, к черту эмоции! В Игру, джентльмены! POV Себастьян Моран Ах! Скрипка... Надрывные, режущие душу звуки... Вот что встретило меня, едва я постучал в дверь Бейкер-стрит 221б. Дверь была приоткрыта. Я медленно поднимаюсь по ступенькам. Люблю этот момент. Всегда. Жертва еще не знает. Скрипка. Она рыдает... Кажется, это любимое произведение моего Джона. Джона Лекайма. Моего скрипача. Моего. Которого я... Ты демон, Шерлок Холмс! Именно поэтому ты сдохнешь! В моем чемоданчике замечательный крем, приготовленный одним кудесником-фармацевтом для Джима Мориарти. Он, как две капли воды, напоминает тот обычный массажный, без запаха, которым я пользуюсь. Но он не расслабляет. А заставляет выбалтывать тайны. Он на основе айяуаски - напитка индейцев, позволяющего им видеть своих гребаных богов... Его я сегодня вотру в твои замечательно гладкие плечи. И ты расскажешь мне все, что хочет выслушать и понять мой господин. Ты молча продолжаешь играть, глядя мне в глаза. Поединок взглядов. Мне не страшно. Я смотрю на покойника. Ты им станешь, Холмс! Ненавижу! Потому что ты - жив. Пока. А Джон Лекайм мертв. Его убил я сам. Я не могу, не умею противостоять Мориарти. Джим больше меня. Он сильнее меня. Он... как солнце. Большое черное солнце на моем небосклоне. Но в день когда МЫ убили Джона Лекайма, мне стало нечем дышать. Я живу, я двигаюсь, позволяю себя бить и трахать. И задыхаюсь. Неужели я совершил ошибку? "Он тебя предаст, Себ! - шептал Джим мне тогда. - Он трахается с другими, Себ, - показывал он мне видео. - Он такой же, как мой Шерлок! Убей его, Себ! Я помогу тебе!" Нет, все правильно. Уроды вроде Холмса не должны жить на этой земле. Усилием воли я возвращаюсь. Сюда, в этот мир. К проклятому Шерлоку Холмсу. Шторы в комнате приспущены. На фоне одного - открытого окна - проклятый детектив в белой рубашке со скрипкой. Горит лишь камин. На столе - фото Джона Лекайма. МОЕГО ДЖОНА!!! Его живые сине-серые глаза смотрят прямо на меня. Рядом черная роза. Фигляр! - Зачем, - говорю я вместо приветствия, - Вы, мистер Холмс, играете? Мне не нравится Ваша "игра". Можно я буду называть так? Ведь я все знаю. - Это для создания атмосферы, - говорит он загадочно своим низким сексуальным голосом. - А почему Вы пришли, Себастьян? Не побоялись... Мне можно называть Вас так? Ведь сегодня наша последняя встреча. Я, как можно простодушнее, смотрю на него. Пожимаю плечами: - Вы оплатили сеансы вперед. А я обычно честен с клиентами. Да и ни в чем не виноват. Полиция Вам подтвердит. Пауза. Клиент начинает медленно расстегивать рубашку: - Давайте договоримся, Себастьян. Массаж - и разговор. Идет? Нам есть, что спросить друг у друга. - Что спросить? Зачем? - подхожу, наверное, слишком близко. Зрачки у него расширены, синего не видно, одна чернота. Неужели я его возбуждаю? Или это другое чувство? - Мой любовник бросил меня, - говорит детектив спокойно. - Я... Прошу Вас... Или это действительно так нужно ему? - Включите музыку, - говорю ему решительно, - или я откажусь. Возможно, вы запишете мой разговор. Детектив несколько колеблется, потом решительно подходит к ноутбуку. Та же мелодия. Джон Лекайм. Ну что ж, мне все равно. - Хорошо, - выдыхаю я. - Только вопрос за вопрос. И честно! - Договорились! - Я могу помыть руки? - Конечно, - продолжает медленно раздеваться. Иду в ванную, попутно мимолетно коротко заглядываю в комнаты. Похоже, действительно, никого. Детектив лежит на массажном столе, развернутом так, чтобы я смотрел на фотографию. Жалкий дурак! - Зачем вы... - кладу руки ему на плечи, разминаю. - Зачем... это фото? Тело под моими руками обманчиво расслаблено, оно целиком в моей власти. - Простите, если расстроил Вас, - мурлыкает Холмс. Достаю крем. Мои руки смазаны специальным средством, и я не чувствителен к наркотику крема. Начнем! - Просто... Я подумал... Вам, как и мне, нелегко. Вы потеряли любимого человека. - Ваш любимый ходит по улицам, а мой... - мой голос почему-то срывается... - Вы ненавидите того, кто его убил? Первые мазки крема. - Да... - отвечаю, втирая глубже, разминая шею и мышцы вокруг. - Конечно. - Вы хотели бы отомстить? Ведь этот человек забрал у Вас любимого, - голос Холмса звенит, - талантливого музыканта и прекрасного человека! И десятки других! Еще крем. Должен действовать! - Нет, - говорю я, - этим Джона не вернешь. Теперь мой вопрос. Только честно. - Пожалуйста, - голова вновь легла на руки, и мне плохо слышно. - Вы собираетесь поймать Джима Мориарти? Ведь для этого Вы пригласили меня сюда? Что-то выведать о нем? - Нет, Себастьян, - голос по-прежнему глух, - все, что мне нужно знать о Мориарти, я и так знаю. Я знаю многое и о вас. Например, то, что, судя по характеру пятен на запястьях и шее, вас вчера связывали и били. - Да, - с вызовом говорю я, - но это мое личное и Мориарти дело. Это ненаказуемо. - И еще... Вы под воздействием какого-то наркотика. Сильного, но не искажающего сознание. А вот это уже опасно! Я отдергиваю руки. Какая у него сопротивляемость, однако! - У меня кружится голова, - медленно говорит Холмс. Наконец-то! От радости у меня тоже... - Вы готовите ловушку для Мориарти? - резко спрашиваю его я. - Да, - говорит детектив спустя вечность, - послезавтра к нему придут с обыском. Теперь мой вопрос. - Что собирается со мной делать Мориарти? Мориарти. С ним. Мне смешно. - Да он раздавит тебя как муху! Он даст тебе яд в вине, а потом... Останавливаюсь, медленно осознавая, ЧТО сказал. Тело под руками застыло. - Ты понимаешь, что я могу сломать тебе шею? - с трудом говорю проклятому детективу. Перед глазами цветные пятна... - А Вы знаете, что на трупе с Монроз-стрит найден Ваш волос? - четко говорит он в сложенные руки. - Чушь! Этого не может быть! - Экспертиза произведена. Вы можете мне верить, - на редкость ловко спрыгивает с массажного стола. Смотрит на меня. Да что ж такое! Ничего его не берет! - Бред, - говорю, еле ворочая языком. - Это правда. И, думаю, что подставил Вас именно Мориарти. Он не будет сидеть на электрическом стуле. Он всегда выходит... Бросаюсь на него. Молча. Быстро. Он отпрыгивает куда-то вбок. Бред, от меня никто еще живым не уходил... - Я предлагаю Вам сотрудничать с нами, - говорит спокойно. - Себастьян! Я подменил Ваш крем и дал Вам свой. С наркотиком. Я тоже хороший химик. Бесполезно... Удар. Я просто хочу его убить. По-тихому. И плевать мне на месть Мориарти! Мои руки смыкаются на его нежной шее. Он давит на мои глаза, опытный боец! Но я сейчас нечувствителен к боли, неужели он... POV Джон Я плохо слышу, черт побери! Последние пятнадцать минут я вообще ничего не слышу, кроме громко рыдающей скрипки... Когда этот урод прошел по коридору к ванной, я едва не вскочил, чтобы убить его. Разговор... Все громче... Это Шерлок. Крик... Хрипение... Бежать! Выстрел! Пять секунд. Столько потребовалось мне, чтобы ворваться в полутемную гостиную. Пять долгих, как вечность, секунд. На полу что-то лежало. Я щелкнул выключателем. Шерлок. Моран. Оба в крови. - Да успокойся же, Джон! Джон! Все в порядке! Джо-он! Я услышал это со второго раза. Улыбаясь мне нежно и устало, Шерлок показал мой подарок - пистолет. - Представляешь, он, оказывается, неплохо стреляет! Я думал легко с ним справлюсь, но Моран невменяем. Он и так под каким-то средством, плюс мое наложилось. Странный эффект... Такой только от "дьяволовой ноги". Нечувствителен к боли. Я его ранил. Жить будет. - А? - я ощупывал своего босса на всякий случай. Так, царапина. Разорванный воротник. Его душили? - Жить будет, говорю. Он без сознания. - Ты узнал, что хотел? Тяжело дыша, мы смотрели друг на друга. - Где его телефон? - В кармане посмотреть? - Да. - Есть. - Пиши: "Они собираются арестовать тебя послезавтра". Отправляй и сразу выключай. Отлично. А я пока позвоню Лестрейду: пусть готовит больницу к приему лже-Морана. - Зачем? - Я не могу гарантировать, что, пока мы его не допросим, он выживет. Игра продолжается!