-----8-----
18 июня 2014 г. в 23:35
Я проснулся уж в совсем странном месте. На заднем сиденье легкового автомобиля. Сразу вспомнились все просмотренные фильмы про гангстеров, похищения, самые кошмарные ужастики про пришельцев и другая странная муть. Меня выкрали? Будут требовать выкуп? Или просто... Я приподнялся. Набережная... Сразу утопят? А почему тогда нет кирпичей, привязанных к ногам, или мешка на моей неразумной башке? Только плед, которым меня кто-то накрыл.
Голова была тяжелой, вспоминалось все с трудом и то неясными обрывками. А Матвей где? Выпутавшись из пледа, я открыл дверцу и вышел из машины. Было еще темно, и только еле-еле брезжил рассвет. Свежо. Я потянулся, расправляя затекшие мышцы. Хорошо. Еще бы туалет где найти, то и вообще все прекрасно.
- Ты проснулся? - я обернулся, сладко зевая. Гриша?!
- Да. А где я.. мы..?
- Ты уснул. Мосты развели. Я остановился подождать.
- А где Матвей?
- Остался в клубе, - мне протянули стаканчик с кофе. - Как ты?
- Нормально, - я сделал глоток. Напиток был обжигающе горячим. - А как я здесь, ну это... почему? – Я тщетно рылся во вчерашних записях своей памяти. Ничего... почти...
- Мне Иван позвонил, попросил тебя забрать.
- Не надо было мне все же пить. Он меня из клуба выпер, да?
Гриша засмеялся, разглядывая помятого меня.
- Тебя домой отвезти? - спросил он.
- Не знаю. Мутно что-то. И тошнит. А есть другие предложения?
- Не знаю. – Гриша, посерьезнев, смотрел на серую мутную воду.
По мосту пронесся мотоциклист, разрывая грохотом мотора утреннюю тишину.
- Круто так, да? - я махнул головой вслед унесшемуся на другой берег мотоциклу. - Никого. Тихо, пустынно.
- Можем покататься на мотоцикле, - вдруг предложил Гриша.
- А у тебя есть? - оживился я, даже сонливость пропала.
- Есть, - как-то грустно сказал он. - Но тебе может не понравиться.
- Почему же? Я бы очень хотел покататься на мотоцикле. – Стакан с кофе приятно грел руки. Аромат реанимировал мозг. Мне неожиданно захотелось движения. Да, скорость – то, что нужно.
- Точно? – Он осторожно взглянул на меня. Я что, такой зеленый? Это просто еще не рассвело. Я огурец. Тьфу ты. Бодр и свеж, короче.
- Да. А почему ты сомневаешься? Мне нравятся мотоциклы.
- Да я не сомневаюсь. Боюсь, тебе не понравлюсь я. – Вздохнул Гриша, снова отворачиваясь к воде.
- Глупости какие. А где твой мотоцикл? Далеко? - я уже был весь в предвкушении. Вот бы еще и самому...
- Поехали, - решившись, сказал он, и пошел к машине.
Через полчаса мы подъехали к небольшому дому с коваными воротами. Ничего себе охранники живут! Мы въехали во двор.
- Сразу поедем кататься, или ты хочешь поесть? – не-е-е, мне бы то в желудке удержать. А вот…
- Мне бы в туалет, - я посмотрел на Гришу несчастным взглядом.
- Пошли, в гараже есть.
***
Мотоцикл приковывал взгляд. Большой, мощный, тяжелый. Черно-красный, с прорисованными языками пламени, хромированные детали отливали серебром, и... он был великолепен! Я даже забыл, куда собственно спешил-то.
- Лаки, ты в туалет хотел, помнишь? – Напомнил мне Григорий.
- А? - ответил я невпопад. – Не думал, что увижу…
- Нравится?
- Да, я видел такой. На фото у... друга. Меня даже покатать обещали, – я все же пошел за Гришей, ибо наделать в штаны, даже списав сие на восторг, было бы уж совсем феерично. Да и не думаю, что хозяину гаража это бы понравилось.
- Вот, - меня подтолкнули к двери.
Фаянсовому другу я обрадовался как самому близкому родственнику. И уже когда процесс облегчения был в разгаре, меня осенило. Лаки! Он назвал меня Лаки? Откуда он знает? В университете я не говорил никому, это точно. Не успел. Матвей, конечно же, знает, но ему так нравится русская интерпретация моего имени, что он называет меня Васей, а в особо счастливые моменты – Василисой. Гриша про Лаки просто не мог знать, если только… За мной шпионили? Собирали информацию? Из-за отца? Я даже испугался. Да что же это такое, почему я все время попадаю не к тем и не туда.
Я, крадучись, вышел из туалета. Никого. Драпануть что ли? Да ну их всех! Лучше потом выяснить, что да как. Можно даже отцу позвонить. Я начал пробираться вдоль стенки, с опаской глядя по сторонам. Тихо. Ага! Вы когда-нибудь пробовали с бодуна куда-то прошмыгнуть незаметно? И не пытайтесь. Я задел ногой какую-то трубу, и весь хлам, составленный в углу, ссыпался с грохотом к моим ногам. Побледнев, я шарахнулся в сторону, чтобы не завалило, в надежде, что смогу там спрятаться. В небольшом закутке стоял стол, обычный, с настольной лампой, заваленный бумагами, проспектами и технической литературой, в основном по мотоциклам. На стене прибита полка, на которой красиво расставлены вымпелы и кубки, и прочие оригинально-витиеватой конструкции наградные штуки. Что за фигня? И фотографии. Много, ими было занято все пространство над столом. Я замер, увидев одну из них, со своим бывшим виртуальным другом, почти в центре. Гоша!!!
- Прости, - я даже подпрыгнул от неожиданности.
- Почему? – я был растерян.
- Прости, - он вяло улыбнулся. - Я тогда был слегка не в себе. Решил оторваться по полной. Даже был слегка под кайфом. До сих пор не могу понять, почему я все это допустил, почему не задумался, что ты можешь не понять, зачем пришел со всеми, и…
- Ты меня напугал тогда, - я разозлился, вспоминая тот отстойный такой долгожданный мной вечер. Прости, просто прости - и это ВСЁ! – Реально напугал. Что я должен был подумать? И..? И..? – от возмущения даже слова закончились. Да как он мог? Да вообще..?
- Я знаю, что виноват. Но это было, и… Я не знаю, что сказать. Я обвинял себя все это время... Когда я понял, что ты закрыл аккаунт и… Я места себе не находил. Нет, я смог бы найти тебя, объяснить, если… НО…
- Что но?
- Ты был школьником, и…
- И? Что в этом такого? Общаясь, ты это знал, и все хорошо было.
- В вирте я был уверен, что мне достаточно просто общения с тобой. Но потом я тебя увидел. И понял, что одного общения мне будет мало.
- Боже, какой большой и какой больной на всю голову. Я ухожу. - Я оттолкнул его и направился к выходу. Ненавижу!
- Я просто хотел подождать, когда тебе будет 18. И приехать.
- Так месяц назад было, - не оборачиваясь и не останавливаясь, ответил я.
- Лаки, - он догнал меня и развернул к себе лицом. - Прости. Потом как-то... Я решил, что ну зачем я тебе?
- Решил, – возмутился я. - Ты не представляешь, как мне надоело, когда за меня все решают, - я попробовал его обойти.
- Подожди, - он взял меня за локоть, останавливая.
- Зачем? – Я правда злился. На него, за его моральную зрелость. На себя, за глупость и доверчивость. Ведь Гоша мне тогда безумно нравился. И, что всего ужаснее, сейчас нравится. Передо мной Гриша, а я испытываю к нему Гошину симпатию. Это потому что его секрет раскрылся? Ведь Гришу в жизни я не знаю, откуда ей еще взяться так быстро? Даже очень хотелось выслушать его настоящего, живого. Но меня бесила моя готовность так быстро ему довериться вновь. Это все похмелье. Я слегка не в себе. Слегка...
- Я не хочу теперь все объяснять и оправдываться. Это будет выглядеть глупо. Я хочу спросить: ты точно хочешь теперь уйти? - я не знаю, поэтому молчу. Но, видимо Гриша понимает меня лучше меня. - Если ты сомневаешься, то лучше останься. Прошу? Мы поговорим спокойно. И прокатимся, я же тебе обещал, еще полгода назад. - Мне надо успокоиться.
А что я собственно теряю? Я в свое время так мечтал покататься на этом красавце, эксклюзиве, выпущенном в ограниченном количестве. Помню, как хвастался Мэтту, как тот завидовал. И как потом мне было обидно. Разочароваться в человеке, с которым общался больше полугода, о котором, казалось, знал все, которому доверял, привык, с кем было хорошо, легко, кто понимал тебя с полуслова… и в которого ты, по-глупому влюбился, заочно, онлайн… Нет уж!!! Хотя бы прокатиться я должен! Надо проветрить мозг.
- Хорошо, но только покататься, - я гордо сцепил руки на груди. - Без поговорим.
- Ок, как скажешь. - Он отпустил меня. - Возьми, я нашел тебе куртку. Это моего брата, должна подойти. И вот, - он протянул мне шлем, красивый, явно специально заказан именно к этому мотоциклу, ибо выдержан в том же стиле. – Это твой.
- Спасибо, - я взял предложенные мне вещи.
- В смысле, он именно твой. Я заказывал его для тебя, специально.
- А… - неожиданно… Не-не-не. Не думать. Кататься, просто кататься. Не вспоминать!
***
Я как-то прочитал, что с ездой на двухколесном монстре на бешеной скорости могут, наверно, сравниться только прыжки с парашютом. Не прыгал, не знаю… НО… Поначалу мы ехали спокойно и тихо, разрывая тишину спящего города рокотом мотора. Все же суббота, да и 6 утра еще нет. И вот город остался позади. Адреналин, восторг, ветер. Ты открыт для всего мира, не заперт в коробку машины, а тут, вместе со всей вселенной.
- Держись, - крикнул Гриша, съехав с трассы.
Да держусь я! Скорость… она дарит ощущение свободы! Прямая дорога, поля с двух сторон, вдалеке лес, и ты на грохочущем во всю мощь огненном красавце. Держаться? Чувство опасности уходит куда-то далеко, есть только непередаваемый восторг и просто охренительное чувство полета. Я развел руки в стороны и закричал, что есть сил, перекрикивая звук мотора. Почувствовал, что Гриша чуть сбавил скорость, ну и ладно. Зато я лечу!!!
- Хочешь сам? – затормозив, спросил Гриша.
- А можно?
- Да, тут дорога прямая, хорошая. Её строят для какого-то комплекса, но там впереди речушка, и нужен мост, поэтому тут никто и не ездит, пока возводят переправу. Ну?
- Я… Да… - я в полной прострации сполз с мотоцикла и встал на ноги. Слегка пошатывало.
- Пройдись чуть, скоро пройдет, - засмеялся Гриша.
Утро было прекрасным. Рассвет. Туман тонко стелился у ног, им же были окутаны поля, как будто все укрыто пушистым одеялом. Небо, глубокое, ярко-голубое, абсолютно несвойственное осени. И запах… Земли, травы, соломы, собранной в кругляши по всему полю.
- Красиво, правда? – Гриша подошел и встал рядом.
- Да, красиво. Утром все всегда какое-то волшебное.
- Я спросить хотел. Почему Василиса? Ты сказал мне, что тебя Лаки зовут, и что это твое имя, не выдуманное.
- Меня зовут Василас. В честь деда, маминого отца. Это греческое имя. Там долго рассказывать. А сокращенно - Лакис. Вот отсюда и Лаки. Ну чего ты лыбишься? А сам, Гриша - Гоша. Как тебя называть-то?
- Родители зовут Гриша, друзья - Гоша. Как хочешь.
- А Гоги? - вспомнился популярный советский фильм.
- Тогда я буду тебя называть Василисой, - и ждет моей реакции.
- Ты специально, да? Хотя, я уже привык, Матвея не заткнешь.
- Ну вот и договорились, - засмеялся он. - Ну что, покатаешь меня?
- Так сразу? А я… - он повернулся и вопросительно посмотрел на меня, – не умею, - с грустью закончил я предложение.
- Пошли, что тут уметь, - улыбнулся он. – Да и я же с тобой буду.
Ну, я бы не сказал, что все уж так просто, но через пятнадцать минут я уже ехал, дрожащими руками держась за руль и ничего вокруг не видя. Гриша был хорошим учителем, терпеливым. Объяснял доходчиво,по много раз и постоянно смеялся. Такое чувство, что обучать меня, перепуганного от волнения, все путающего и мучающего своими бестолковыми действиями его любимый Харлей, доставляло Грише огромное удовольствие.
Еще через полчаса я все-таки вошел в какой-то симбиоз с мотоциклом. Мог ехать, видеть все вокруг и почти окончательно расслабился. Скорость была небольшая. Но меня переполняло ощущение восторга и какого-то дикого необузданного счастья, заливая всего до краев и даже переливаясь наружу. Я любил весь этот мир, себя и…
Я начал тормозить, испуганно путая рычаги и педали. Гоша, резко наклонившись, мне помог. Мы остановились, дернувшись всем корпусом вперед. Мотоцикл заглох. Перед нами стоял бык. Здоровый, злой, подбивающий землю копытом.
- Мама, - это все, что смог пролепетать я, прижавшись к Грише как можно плотнее спиной.
- Тихо, без резких движений, - Гриша, у которого рост позволял даже с приподнятого сзади сиденья ногам доставать до земли, начал потихоньку откатывать мотоцикл назад.
Эта животина тоже сделала шаг вперед и заревела. Хорошо, что в туалет я все же сходил.
- Выровняй руль, - мне тихо давали команды. - Мы откатимся, там съезд на старую дорогу, гравийку, и скат под наклоном. Пригнись как можно ниже, я попробую завести быстро мотоцикл.
- А если не получится? - не внушал мне доверия этот парнокопытный субъект.
- Ну, висеть нам на рогах, - тихонько засмеялся в мое плечо Гриша. Ему еще и смешно!
Долго описывать, как я пережил эти пару минут, когда разъяренный бык все же кинулся в погоню. Прижавшись к баку, я был в первый раз благодарен своему небольшому росту, что позволило истинному владельцу быстро завести мотоцикл, быстро повернуть и умчаться от ополоумевшего животного.
Проехали мы недалеко, проскочив реденький лесок, и оказавшись на берегу небольшой речушки. Остановились и буквально сползли с мотоцикла, упав на песок возле самой воды.
- Испугался? – спросил меня Гриша.
- А ты нет? – нашелся тут, герой-тореадор.
- Это было стремно! И круто, все же.
- Ага, очень. На рогах у него висеть было бы еще круче. Интересно, а откуда он?
- А фиг его знает, может с комплекса, может еще откуда.
- Так ты говорил, что до него нет моста еще? – возразил я, посмотрев на него.
- Это нового нет, бетонного. А есть старый мост, полудеревянный, он там дальше, я просто свернул по тропке к реке. Машинам там уже ездить нельзя.
- У нас мотоцикл красный, вот он и…
- Нет, - перебил меня Гриша. – Он дальтоник, ему хоть красное, хоть зеленое. Ему твоя езда надоела, скорей всего.
- А, так это я виноват? - я швырнул в него небольшую палочку, которую подобрал тут же.
- А кто? – он незамедлительно бросил её назад.
- То есть, когда ты ездил, ему нравилось, так? – сел, размышляя. Это он с меня постебаться решил, да?
- Я сюда часто приезжаю. Быка не было ни разу, значит, его все устраивало, - о, шишки!
И начался бой. Лежать у Гриши уже не получалось. Пришлось подняться и отстреливаться, то есть отбрасываться. Но вот со снарядами ему не повезло. Возле воды их не было, а те, которые летели от меня, но не попадали в него, падали в воду и уплывали. Перевес был явно на моей стороне.
И, по сути, предсказуемо, что в итоге он выбрал контратаку. Я даже не сориентировался сразу, упустив момент его старта, и, конечно же, был пойман и повержен.
- Все, моя победа, - выдал он, нависая надо мной, красиво уложенным на обе лопатки.
- Нечестно, - возразил я, рассматривая его снизу.
- На войне все средства хороши, - усмехнулся он, и склонившись, коротко поцеловал меня, - впрочем, говорят, что и в любви тоже.
Любви? Его глаза были так близко, так смотрели на меня, любуясь, искренне. Я поднял руку, дотрагиваясь кончиками пальцев до его щеки, ниже, по скуле, к шее.
- А где тату? И кольца эти всякие? – У меня перед глазами снова всплыл татуированный-пирсингованный образ Гриши-Гоши полгода назад. Я поморщился от воспоминаний.
- Да и не было их, - засмеялся он. - Тогда работы было, не развернуться. Отец передавал фирму мне. И ребята меня буквально силой вытащили в ту поездку, хотя самым весомым аргументом было то, что ехали через твой город. Приехали мы за день до нашей встречи. Пили, много пили. И играли в карты. Мне просто жутко не везло, я даже все отшучивался, что повезет в любви. А играли на желание. И желанием было превратить меня, делового и представительного, в дикого рокера. Они мне эти тату все ночь напролет урзолом выводили и кольца цепляли. Хорошо повеселились, я думал, что ты поприкалываешься, посмеешься. Но вышел явно перебор.
Он затих, продолжая смотреть мне в глаза. Да пошло оно все, все мысли, предрассудки, сомнения. Я уже полгода назад должен был быть с ним, если бы не сглупил. И теперь все те ощущения, воспоминания наших разговоров, эмоции, понимание друг друга - все это всплыло в моей голове. Не было ощущения незнакомого человека, было чувство, что я с ним встретился после долгой разлуки. Наконец-то.
Я притянул его к себе сам и… Этот поцелуй в корне отличался от того, что был с Матвеем. Я быстро потерялся в пространстве, я не замечал ничего, не понимал, что и как. Были одни ощущения. Острые, яркие, волнующие. Было мучительно сладко, томительно, внутри меня как будто разорвался огненный шар, и жар заполнил всего меня. Хотелось прижиматься, кутаться в его объятия, раствориться в них… хотелось… быть его.
- Трахни меня, пожалуйста, - прошептал я, отстраняясь. Он замер, явно прифигев от моего заявления. Не, ну что я все всегда порчу? И что теперь делать-то? Я опустил глаза, почувствовав, что краснею. И тут он засмеялся. Ах так, да? - Да ну тебя, - психанул я, пытаясь выползти из-под него. – Пусти.
- Нет, я тебя взял в плен, - он прижал меня смеясь, удерживая под собой. – Ты всегда говоришь то, что думаешь?
- Да, это плохо? - Он опять засмеялся.
- Нет, это прикольно. Ты вообще чудо, таких больше нигде нет. Единственный экземпляр. Мой.
- Чего ржешь тогда? – я все равно был расстроен и зол. Хоть и расплавился от такого собственнического заявления. Хочу физически ощущать свою принадлежность ему. Хочу ответной собственности.
- Как тебе сказать, - он поднялся, подал мне руку. – Самый простой вопрос, без всяких моральных аспектов. Здесь?
Я посмотрел вокруг. Да, может он и прав, но…
- Поехали, - сказал он, направляясь к мотоциклу.
Я притормозил, растерявшись. Куда поехали? К нему? Ко мне? Тут я понял, что начинаю нервничать. Когда мне представлялся какой-то неизвестный и незнакомый мне человек, все казалось каким-то простым и банальным. Трах есть трах. Как в порноролике. Пришли, разделись, пососались, подрочили друг другу, один другому вставил, и, в общем-то, кончили и разошлись. Удовольствие для тела, разрядка без души. А тут? Трах как-то отошел слегка на второй план, и теперь, глядя ему в спину, я понял, что...
Я боюсь его разочаровать!
Я хочу понравиться ему!
Я хочу быть с ним!
Я хочу… любить его!
Кошмар!!! Не стоило вчера так пить, вот точно не стоило, судя по моим желаниям и мыслям.
- Ты идешь? – спросил он, повернувшись, и улыбнулся.
ВСЁ! БЕЗ ВАРИАНТОВ!! И ПО САМЫЕ УШИ!!!