Посвящения

Реквием, реквием снится тебе ночами, ты вместе с ним погребён в бесконечной лжи. Сколько же раз, когда гасло в камине пламя, ты всё шептал безнадежно, что Моцарт жив? В этой земле, где рождаются не такими, каждый десятый – убийца, завистник, вор. Ты бы смеялся, когда б не твоё же имя сплетни внесли в обвинительный приговор. Жадными слухами выжат и оклеветан, ты повторяешь, как мантру – «не убивал». Реквием, реквием – время давать ответы, близится твой опоздавший на миг финал. Ноты «смертельной симфонии» рвутся в сердце. Ваше искусство – превыше любых обид. Перед падением жизнь ускоряет в скерцо бешеный ритм он-не-был-никем-убит. Перед падением всё оказалось просто: каждой трагедии нужен виновник бед. Здесь, на камнях исторического погоста, легче всего эту ложь приписать тебе. Плачет прозрачными нотами «Lacrimosa» по вам обоим, ушедшим в немую стынь: Это признание лживо, прости, друг Моцарт, - молча горят ненаписанные листы. Реквием, реквием, пой, умирает гений, прозван убийцей учитель его детей. Жуткие слухи ползут по цветущей Вене – и проживут ещё сколько столетий в ней. ...Лет через двести ты будешь потом оправдан: сухо подводит итоги Mиланский суд... ...Жаль, что, Сальери, людей не волнует правда. Жаль, что, Сальери, тебя уже не спасут.