Часть Четвертая
18 июня 2014 г. в 13:41
Путь до утеса, куда я веду Адриану, не близкий, но за разговорами обо всем на свете этого не замечаешь…
С каждым ее словом мое сердце сжимается все сильней, и я не способен остановить эту теплую агонию. Девушка идет со мной, не задавая вопросов о месте назначения, а я послушно веду ее к обрыву, откуда открывается совершенно потрясающий вид на закат.
- Я люблю гулять вечером, - говорит она, отпуская жеребца пастись на поляне, - В это время людей меньше, а птиц больше.
Я усмехаюсь, тяжело опускаясь на траву у самого края скалы, и позволяю себе задержать на ней взгляд.
- Любишь птиц? Пение соловьев?
Сам я ненавижу соловьев. Им всегда достается вся слава, как великолепным певунам, хотя в действительности они так же воруют зерно, как и остальные птицы. Их привилегия лишь в том, что они имеют голос.
- О, нет. Соловьев любят все девчонки, а мне нравятся вороны, - говорит она, плавно опускаясь рядом.
Я замираю:
- Вороны?
- Да. Они необычайно притягательные! Такие таинственные, храбрые…
- Злые…
Она запрокидывает голову и с улыбкой издает протяжный стон.
- Нет же, нет! Глупый предрассудок, виной которому их черная окраска! Черный - не означает злой…
Она поворачивается ко мне всем корпусом.
- Вот ты…
- Я?
Адриана плавно заносит руку к моей голове, и я практически теряю рассудок от нового витка помешательства.
- Твои глаза чернее ночи, а волосы, как будто смоль, - лишь каким-то шестым чувством я ощущаю, что она мимолётно прикасается к ним, - Но ты не злой…
В груди все разрывается от ощущения терпкой зависимости, которую я не ощущал никогда в жизни. Человеческое сердце чувствует каждое движение иначе, острее и больнее, нежели моё настоящее, птичье…
Мне больно от ее открытого взгляда, который не может мне принадлежать. Он никогда не будет мне принадлежать!
- Нет, - сдавленно шепчу я.
- Не знаю, - она поднимает взгляд к небу, мечтательно впитывая его глубину, - быть может, я люблю их, потому что с детства помню ворона, которого прикормила, будучи ребенком…
Я не смею ее прервать, хотя дико хочу остановить рассказ. Одна мысль о том, что она может отозваться обо мне плохо, сжимает легкие.
- Мы с отцом тогда перебирали зерно, и он появился из ниоткуда…
Сквозь призму возраста в этот момент я вижу ее прежнюю: маленькую Адриану, с двумя косичками и острыми плечами. Ресницы ее тогда были не такими черными, а губы не такими яркими, но душевность и мечтательность остались не тронуты временем…
Я сам не замечаю, как в порыве нежности беру ее за руку, на что она реагирует лишь легкой тенью полуулыбки.
- Я знала, что он голодный, не могу понять, откуда, но знала, - она говорит так, словно это самая важная история на свете, - я дала ему зерна, а после он был со мной каждый раз, когда я отправлялась гулять. Один и тот же ворон, понимаешь?
- Правда? – я чувствую, как охрип мой голос.
- Да. А потом он исчез, - Адриана переводит взгляд с неба на меня и озадаченно сводит брови, - Что с тобой?
- Нет, ничего, - я закрываю глаза, пытаясь собрать остатки самообладания, - Так что, он больше не объявлялся?
- Нет, - она с сожалением качает головой, - Боюсь подумать, что могло случиться. Здесь рядом кукурузные поля, чей сторож просто премерзкий старик. Он постоянно устраивает облавы, так что…
- Он не умер, Адриана, - прерываю ее я.
Она усмехается.
- Прошло много лет, Диаваль, как бы не было…
- Он не умер.
- Откуда ты знаешь?
- Я – тот ворон.