Сделка с Малфоем

Так и шли дни. Одни за другим. Серые. Ничем не запоминающиеся... Одно и то же. Все, как тогда. Когда Он исчез в прошлый раз. Менор опустел. Чета Малфоев уехали буквально после исчезновения Драко. Через неделю. Нарцисса ждала его. Вместе с Гарри. Она действительно была рядом с гриффом. Не отходя ни на шаг. Как ее сын. Первое время парень на контакт не шел. Отмалчивался... Но на третий день, как-то все вылилось... Он сам не мог вспомнить, как так вышло, что он уже сидит, приобнимая Нарциссу Малфой, и рассказывает ей все. Начиная с самого детства под лестницей и кончая той ночью, после которой блондин сбежал. Делился своими страхами и переживаниями. Говорил обо всем. О каждой минуте. О каждом ощущении. О каждой мысли. И чувствовал, что Нарцисса его понимает. Он помнил, как она тогда, в битве за Хогвартс спасла его. Это не помогло. Но все же. Во время своего речевого потока он не заметил, как две руки обвили его. Губы коснулись виска. И он чисто по-детски расплакался. Женщина, утешая, гладила его по голове и молчала. Устал от всего этого. И из-за всего произошедшего - эмоции фонтаном. Слезами. Словами взахлеб. В отчаянном ответном объятии. За все свои восемнадцать лет, Гарри Поттер узнал какого это, иметь мать. М-да... С Люциусом отношения были никакие. Вежливость и равнодушие. Не больше. Обмениваясь парой фраз, они расходились. Но они уехали. На прощание леди Малфой шепнула парню: "Надейся...", и они исчезли. "Легко сказать про надежду. Но если ее нет и не будет?" - горько ухмыльнулся Поттер. Пора бы уже разобраться во всем. А то что-то все через чур запутано. Начнем с самого начала. Проиграл в битве со вселенским злом. Не смотря на все. На поддержку близких. На возлагаемые надежды. Он проиграл. Это раз. Потерял все что имел. Все и всех. Родных, близких, уважение, любовь, дружбу... Абсолютно все. Два. Сдуру решился на договор с Малфоем. Он до сих пор не понял, что его на это толкнуло. Три. Сотворил множество неожидаемых (для начала им самим от самого себя) поступков - от стриптиза на ранней стадии проживания в поместье, до того сеанса онанизма перед уездом хорька. Это четыре. Влюбился в проблему всей своей жизни. Действительно влюбился. Вернее осмыслил все свои чувства к блондину. Пять. В конце концов, скис. Из-за всего этого. Не сломался. Но... Шесть. Все вроде? Эм, ах, да... Еще чуть не умер с голоду и от недосыпа, подружился с Блейзом Забини, разнылся перед матерью Малфоя, заболел чем-то тяжелым, выжил, и еще много чего не очень важного... Ну вот теперь точно все. Определенно. Гарри сидел и сосредоточенно думал. Как-то все плохо выходит. Если честно. А что если?.. Да. Это правильный выбор. Остальные два часа грифф провел в упорной подготовке к задуманному. Нашел все, что было необходимо. Тааак. Вот и все готово. Вдох-выдох. Спокойствие. Пальцы чуть подрагивают. Сказывается волнение. Переживания. А может наоборот - воодушевление. Вера в лучшее. Неважно. Еще паре минут и вообще все в этом мире ему станет чужим и абсолютно неважным. Главное не передумать. Вот. Он уже стоит. Готов. В голове крутился отрывок какого-то давно прочитанного произведения: "Будь осторожен, ты не в стране чудес. Никто тебя за руку не возьмет, им не за что тебя любить. Но ты, счастливец в своем неведении и пустоте, найди, где прячется любовь. Возьми ее и поделись, и потеряй, умей сходиться, чтобы не умирать, не зная цвета..." Сам не знал почему это пришло на ум. - Поттер, будет трудно сделать прыжок... - Я люблю трудности, - ответил он сам себе. И... Шум из камина, и последующий за этим всем крик, вывели его из равновесия. Стул упал, и он заболтался в петле дергая ногами. Ужасное чувство. Горло дико сдавливает. И в этот момент просыпается желание жить. Просто до одури хочется. Хочется дышать. Чувствовать запахи. Вкусы. Видеть цвета... Жить! А перед глазами ухмылка. Туман и ухмылка... Чертов засранец, даже умереть не дает спокойно! Ммм... Заклинание, и Гарри уже валяется на полу. - Поттер ты с ума сошел?! Я тут, как сайгак, по всей Британии, а он в петлю! Два идиота. Друг друга стоящих! - разрывался Блейз. Ведь это был он. Но увидев, что юноша едва ли его слышит Забини обреченно вздохнул. - Ну и что мне с тобой делать, идиотина? Я для него стараюсь, а он в петлю... - Бле-е-ейз... Ты... Прям как добрая фея, - прохрипел Поттер, улыбаясь. - Всегда во время. - Ах... ах ты сволочь зеленоглазая! - задохнулся мулат возмущением. Через секунду уже смеясь. - Фея говоришь? - Угу, такая... Тебе бы еще крылышки и вышло б идеально, - пробормотал брюнет потирая горло. Шею саднило. Слабость во всем теле. Катастрофически мало воздуха. Пррсто до жути. И Гарри глотает его с жадностью. Сходя с ума от его вкуса, неощущаемого нами в обычное время. Самое удивительно, что он чувствовал себя непередаваемо. Сама жизнь. Открылось новое видение. На этот мир. Все по другому. Четче. Ярче. Ближе... Действительно, новое видение... Новые запахи, вкусы, цвета. Все иначе. - Гарри, - прервал его размышления друг. Да-да. Именно друг. Ведь иначе Блейза и не назовешь. И парень поднял голову в ожидании. - У меня для тебя кое-что есть, - начал мулат. И затих. Пауза. Молчание отчего-то затянулось. Зеленые глаза встретились с карими. - Драко... И мир просто померк. Где-то там, далеко-далеко виднелась новая жизнь. Светлое будущее. И вот все это помахало ему ручкой и исчезло. Растворилось. Как мираж. Это имя отодвинуло все на второй план. Драко...

***

Малфой сидел. Просто сидел. В руке бутылка. На этикетке "New Vision" . Так стабильно. Для этой недели... Где он находится? У себя. Давным давно по какой-то линии ему перешло в наследство имение в северной Англии. Про него мало кто знал. Вернее родители да Блейз. Неважно. Обстановка, мягко говоря, не воодушевляет. Строгие линии. Мрачная красота. Идеал готического стиля. Великолепное место, для долго длящегося запоя, страданий по давно минувшим дням и размышлений о "светлом будущем". Прелесть. И так всю неделю аристократ провел обжимаясь с бутылкой, думая, за что ему это все, и как обустроить дом. Он здесь надолго. Повсюду валялся мусор. По большому счету - все бутылки. Блондин запретил эльфам появляться в этой комнате. А и еще кое-что захламляло многострадальную гостинную поместья. Куча листов. Просто все в листах бумаги. На одних письмо. К Поттеру. На другом... Сам Поттер. Портреты повсюду. Малфой сошел с ума. До боли хотелось обратно в Мэнор. Схватить этого очкарика и никогда больше не отпускать. Но нельзя. После всего, что происходило, о таком даже и думать - кощунство. Нельзя... Это било больнее Круцио... - Я тебя ненавижу! Этот вопль заставил Малфоя выронить бутылку и удивленно прошептать: - Поттер? "Неужели допился?..", - пронеслось в голове, но удар в нос пояснил. Это не алкоголь. И он еще не в конец упился.