Фрагменты Его Мира

Эльза в путь собирает свой скудный багаж из ненужных эмоций. Её бьёт мандраж от неясного холода где-то внутри: она брошена кем-то странно родным. Не любимым, любимым он ей не стал. С этой мыслью она идёт на вокзал. Память — мутный источник — всё время рябит. Что с ней было? А что внушено другим? Она путалась раньше, но не теперь, словно снова открыли замшелую дверь. И испуганно жмётся, за ручку берясь: возмущение, стыд, неприятная связь. Всё с собой заберёт за трухлявую. «Верь», — слышится. Только это не всё, что останется с ней. Эльза вскользь проверяет свой скудный багаж, чувства прежние скисли. К кислому скисли. Как странен смех. Он бы тоже смеялся, да только вот след его стыл, где-то в чужих краях. Эльзе холодно, снова подкрался страх, не увидеть больше? Важное не узнать. Она вновь потревожит пылью покрытую кладь. И посмотрит с тоскою на яркий песчаный пляж. Парусов не видать. Это странно и жутко всё вспоминать. Голос тихий ночами её продолжает звать, но она молчит. Вдруг найдёт и придёт снова ворошить то, что её гнетёт. Подлец... Всё смешать и сбежать от других? От неё. Не поэтому ли так странно всё ждать его, непонятно зачем смотря в горизонт; от загара давно не спасает зонт. А дождя всё нет. Вот бы вернуть грозу. Ту. Тысячу жизней назад. Он бы был рад. Она б не дала уйти...