XII. "Чужая" компания
12 августа 2014 г. в 15:45
Как-то утром меня разбудил жуткий грохот, от которого сотряслось всё здание. За этим последовал громкий мат, перекрывающий оглушительный звон, сопровождающий удар железа о железо. И довершающим штрихом ко всему этому были грузно свалившиеся со стены нашей комнаты круглые часы.
Первые несколько минут я лежал на животе, уткнувшись лицом в подушку и по привычке сложив руки за головой. Бывало, что по утрам нас обстреливали, но события сегодняшнего утра оказались гораздо интереснее. Так и не дождавшись брызжущего слюной командира в дверях или Чета, который в таких ситуациях оперативно срывал нас всех с коек, я решил сам подойти к окну и узнать, в чём дело.
Я открыл окно.
- …ый ты кусок дебила! Какого хрена ты на газ навалился?
- Да я случайно его задел!
Оранжевый фургон был буквально вколочен в стену здания ДЖ. Справа, слева и сверху из окон высунулось ещё несколько любопытных рож, не желающих пропустить представление. Около фургона, отчаянно жестикулируя и кроя матом друг друга, стояли Макдональд и Честер. В инциденте явно был виноват второй.
- У тебя бабские мозги, ты понимаешь? Бабские! – краснел от попыток переорать его Чет.
- У меня они хотя бы есть! – парировал снайпер. – Сажи своему братцу, чтобы смазал вазелином свою задницу и запихал туда все свои бредовые идеи!
- Бредовая идея? – Чет схватил его за грудки. – Научить тебя управлять фургоном – бредовая идея? Да вся рота уже умеет это делать! Ты инвалид!
- Прыщ, закрой окно, - послышался за спиной сонный голос. – Если ты думаешь, что такое уже в первый раз, то ошибаешься. Этому кретину не даётся вождение.
Я последовал его совету, закрыв старые створки, с которых в результате неудачной «парковки» Честера слезло сразу несколько слоёв краски. Спать всё ещё хотелось, а до подъёма оставалось всего каких-то пять минут. Умыться мы всё равно не успеем, так как в это время к умывальнику уже, должно быть, тянулись вагоны из людей.
В этот момент я вспомнил об умывальнике в комнате разведчиков – столь же секретном, как и их «алкогольный погреб».
- Ты куда? – потребовал отчёта Реми.
- Пожалуй, постою в очереди.
- Приспичило?
Я кивнул и, натянув штаны и прихватив щётку, вышел из комнаты. Закрыв за собой дверь, я тут же свернул налево. Всё-таки что-то меня останавливало. Совесть? Плюнь, Беккер, ты убивал людей, а сейчас речь идёт о том, чтобы почистить зубы! Робость? Да, скорей всего.
Кулак медленно потянулся к двери. Я постучал. В этот момент я мысленно сопоставил себя с Честером, который всегда без стука врывался ко мне в комнату и, не снимая ботинок, располагался на любой понравившейся ему койке.
На стук мне не ответили (можно было догадаться, что это у них не принято), и я вошёл. Все трое разведчиков уставились на меня, вогнав в ступор.
- Какие-то проблемы? – после длительной паузы спросил Костолом, стоящий возле зеркала с перемазанной в пене физиономией.
- Нет, я уже ухожу.
- Эй, ты ведь из компании Холста, правда? – оживился Скелет.
- Да-да, и я уже собирался уходить…
- Стой! – Я повиновался. Коротышка явно заинтересовался мной. – Иди сюда, только закрой за собой дверь.
Я закрыл и подошёл. Вообще день начался с того, что я по каким-то причинам делал всё, что мне говорили.
Осторожно сев на койку Костолома (в процессе чего я внимательно наблюдал за его реакцией), я сделал глубокий вздох для того, чтобы начать объясняться, но дистрофик не дал мне раскрыть рот:
- Не думай, что мы такие же надутые дикари, как некоторые. Мы никого не бьём без крайней нужды.
- Ирэн, это кто? – поинтересовался Секира.
- Это тот немец, который таскается с нашей Габриэллой и приносит её с пьянок.
Я тут же вспомнил случай, когда принёс бухого в стельку снайпера в его комнату, – судя по всему, упоминалось именно об этом. После короткого осмотра и обмена взглядами остальные обитатели комнаты быстро потеряли ко мне интерес.
- Как поживает Эсмеральда? – стал спрашивать Скелет. Несмотря на то, что он был самым хилым, я подсознательно остерегался его больше всех. В отличие от двух других, он прекрасно умел искать слабые места не снаружи, а внутри человека, выставляя их напоказ. Насмешка постоянно играла в прищуренных чёрных глазах.
- Кто? – не понял я.
- Мадам в вашей комнате. Не вспоминает о своей двухметровой Годзилле?
Костолом издал тихий смешок.
- Да нет, с ней всё в порядке.
- Ну конечно, не она же по ночам бегает в тубз «передёрнуть».
Комната взорвалась смехом. Когда все успокоились, коротышка снова обратил на меня всё своё внимание, продолжая разговор:
- Слушай, ты ведь уже был у нас? Хотя нет, не отвечай, всё и так ясно. Не будь у нас «незаконно» установленной раковины, ты бы не припёрся с щёткой. А бритва где? Ты что, ещё не бреешься?
Этот проныра всё верно подметил. Я провёл ладонью по подбородку, ощущая только недавно начавшие там появляться волосы.
- Нет.
- Твою мать, парни, ему лет десять, наверное!
Скелет ржал всегда. Ни разу не видел его ехидной морде серьёзное выражение. Заметив, что я смутился, он присел рядом со мной и «по-братски» закинул свою руку мне на плечо, притянув за шею.
- Не дрейфь, малыш, мы тебя сейчас всему научим.
- Видел этот херов автодром за окном? – подключился Секира, видимо, обращаясь ко мне.
- А как же, - улыбнулся я, стараясь сделать свой тон непринуждённее. – Кстати, кого он имел в виду, когда говорил про «братца»?
Ответ на этот вопрос меня не особенно интересовал, но я боялся наступления той неловкой тишины, которая как раз таки и настала после моей реплики.
- Ты о чём? – медленно протянул громила у зеркала, глядя на меня в отражении. Его пронзительный взгляд напомнил мне взгляд Честера, отражавшийся в том же зеркале, когда я был здесь в первый раз, и по спине прошёл холод. Их что, специально этому учат?
- Ах, это… - Скелет сделал вид, что только что вспомнил фразу, случайно вырвавшуюся у снайпера во время перепалки со своим «инструктором по вождению», хотя всё это время думал, говорить мне или нет. – Арчи у нас тоже Макдональд... Был, пока не женился и не взял фамилию своей жены, чтобы не вызывать у солдат недоумений. Наш Шеллер, понимаешь, заботится о своей репутации. Признайся, он только что упал в твоих глазах.
Я сглотнул и опустил глаза, вспоминая, как командир вечно орёт на безропотно выполняющего каждую его команду Чета и запирает его на ночь в своём кабинете наедине с компьютером, чтобы тот работал. Всегда бросалось в глаза, что Макдональд-младший вовсе не слабоволен, но в то же время довольствуется никчёмной зарплатой и остаётся верен своему начальнику, в то время как остальные «перевёрнутые шестёрки» (как их называл сам командир) быстро отказывались работать в таких условиях. Сейчас всё встало на свои места.
А у Арчи ещё поднялась рука собственноручно вырезать у него на лбу цифру «9».
- Нет, - соврал я.
- Что, уже некуда падать? – хохотнул тот и похлопал меня по спине, разряжая обстановку.
Несмотря на вполне дружеский разговор, который завязался у нас в дальнейшем, «послевкусие» именно этой темы сохранялось на всём его протяжении.