Строчки на салфетке

Flashback.

      Иван вернулся домой не слишком поздно — около девяти, и, несмотря на тяжелый рабочий день в хорошем настроении. В рюкзаке за спиной лежала пачка любимого печенья с шоколадными каплями, а на столе, как помнилось Ваньке, его ждал любимый недочитанный роман Кинга.       Кинул на полочку ключи, стянул стоптанные любимые кеды и дернул молнию на куртке вниз. Хотел было сказать, что он дома, но вовремя вытащил наушники и понял, что Рогозина занята — с кем-то разговаривает по телефону. Дверь на кухню была прикрыта, свет причудливо рассеивался сквозь толстое мутное стекло, а еще упоительно вкусно пахло горячим ужином.       Иван зажмурился от удовольствия и понял, что абсолютно счастлив в этот момент. — Черт, и зачем я связалась с этим уголовником? — раздраженный голос Рогозиной впился иголками в сознание, подействовал не хуже ведра ледяной воды или пощечины, влепленной наотмашь. — Постоянно проблемы. То болеет, лечи его, то какие-то обновления просит, не по средствам… Тебе смешно, а я так больше не могу. — Да в том-то и дело, что уйти сама не могу. И он не уйдет… Он что-то знает, сама я к этой информации не доберусь. Не смеши меня… Длинные руки. Длинные они у полковника Рогозиной, а я могу действовать только неофициально… Что? Не начинай пожалуйста. Какое «замуж»?       Дальше Тихонов слушать не стал — все было и без того понятно. Мысли в голове сумбурно сплетались, перескакивали с одного на другое, путались. Но одно он понял точно: нужно уходить и как можно скорее.       С самого детства Ванька боялся разных вещей, однако прочнее остальных в сознании засел страх оказаться лишним, ненужным, быть помехой чему или кому-либо. Подслушанный разговор не оставлял шансов на иную трактовку. Он — уголовник. Позор. Никто. Пустое место. Он никому не нужен.       Схватив рюкзак, прошел в комнату, чтобы забрать необходимый минимум вещей. Первым в рюкзак отправился ноутбук, за ним — сумочка с дисками, кое-какие инструменты и личные «придумки», на себя напялил большую красную толстовку, в рюкзак запихнул пару чистых футболок и небольшой альбом с фотографиями. Да, они имелись в электронном варианте, но эта старая потрепанная книжечка сильнее связывала его с прошлым, даря пусть и грустные, но счастливые воспоминания.       Собравшись, Иван еще раз осмотрел комнату и вышел, надеясь, что Рогозина не заметит его присутствия — она все еще разговаривала по телефону, но по всей видимости с кем-то другим. Интонации были другие, да и тон отличался. — Ты сможешь встретиться? Сегодня, часа через полтора… Нет, проблем не будет. Он еще не пришел, потом поест и усядется у себя, отдыхать. Все как договаривались, верно. Оплата та же. Слушай, ты не меняешься, — Галина рассмеялась. — И что, что завтра на работу? Я начальник, в конце концов, могу и опоздать. Раз в году.       Зачем-то подержавшись за дверную ручку, Ванька мысленно приказал себе собраться, ни в коем случае не давать волю эмоциям и уйти уже наконец-то из дома, чтобы разобраться со всем со стороны. Чтобы ничего не мешало, личный фактор в том числе. Никаких записок оставлять не стал — посчитал наивным и глупым, просто вышел из квартиры, оставив в ней свой комплект ключей и от всей души приложил дверью о косяк.       Было до противного осознать, что его снова бросили. Его, тридцатилетнего оболтуса и трудоголика с задатками гениальности, снова вышвырнули на улицу как котенка — это сделал человек, который однажды пообещал никогда не оставлять и не обижать. Вывод напрашивался сам собой — людям нельзя доверять. Особенно тем, кого любишь.