Стокгольмский синдром

Повествование Макса Мы стоим так уже долго. Мои руки обвивают его шею. И я уже начинаю думать, что совершил непоправимую глупость. Ведь пистолет, его никто не отменял. Нет, Дима не будет стрелять… Я ведь это хорошо знаю. — Нельзя быть таким, — тихо шепчет мне в переносицу Дима. Я чувствую его дыхание. И думаю об этом больше, чем о смысле сказанных им слов. Наконец понимаю, что надо как-то отреагировать. — Каким? — Мягким, — лаконично отвечает парень. — Разве я мягкий? — чуть удивленно спрашиваю я. — Сначала кажется, что ты колючий, что ты вообще ежик, а не человек, — смеется Дима. — Но потом становится ясно, что ты хороший, добрый и отзывчивый мальчик. — Мы ровесники, — напоминаю я, расцепляя объятия. Отхожу в сторону. Как будто это не я обнимался со своим похитителем. Как будто это был кто-то другой, но он только вышел. — Ну и что, — пожимает плечами парень. — Ты для меня просто мальчишка. Своенравный, ершистый, но в душе очень добрый. Понимающий. — Только не надо в психолога играть, — вою я, отходя еще дальше. — С чего ты взял, что я играю? — спрашивает Дима, и карие глаза начинают светиться любопытством. — Может я на самом деле психолог? — Серьезно? — уточняю я. — Нет конечно, — принимается смеяться парень. — Тебе действительно интересно знать, чем я занимаюсь? — Ты мне уже так много о себе рассказал, что можешь и это сообщить, — великодушно разрешаю я, еле сдерживаясь, чтобы не закричать: «Да!» — Я студент, — просто отвечает Дима. — Учусь на нейрохирурга. — Практически психолог, — тихо комментирую я. Он все слышит. Это я понимаю по приподнятым вверх уголкам губ. Но решает ничего не отвечать. — А я учусь… — Я знаю, — спокойно прерывает Дима. — Ты учишься в Университете, на юридическом факультете. Я знаю имена всех твоих преподавателей. Хотя ты сам их навряд ли знаешь. Я знаю, где ты живешь. Знаю приблизительно твой распорядок дня. Наверное, ты не понял еще. Я следил за тобой почти месяц. Тщательно планировал твое похищение. — Мне не жалко, — простодушно отвечаю я. — Наши с тобой отношения — это что-то нереальное, — усмехается парень. — Ты будто не понимаешь, в каком положении находишься. А я будто не понимаю, что нарушаю уголовный кодекс*. — Так, может, отпустишь? — спрашиваю я. — Ты этого хочешь? — Что за вопрос… Как неестественен мой голос. Я сам в свои слова не верю. А этот нейрохирург с заявкой на психолога, мой похититель, мой враг номер один, Дима, не верит и подавно. Снять бы с него эту идиотскую лыжную маску. Хорошенько размахнуться. И стремительно ударить в нос. — Просто скажи, и я отпущу тебя прямо сейчас, — говорит Дима. — Я забуду про все свои планы, если ты скажешь, что хочешь уйти. И удерживать тебя больше не буду. Да что ж я за человек-то такой? Мне говорят: «Иди на все четыре стороны». А я… Я не хочу. Я, черт возьми, хочу остаться в этом пустом подвале с одной лишь тусклой лампочкой на потолке. Хочу слушать его рассуждения о том и об этом. Хочу… Остаться с ним? Чепуха лезет в голову. — Я хочу, — начинаю я, но слова застревают где-то в груди. — Я хочу… Дима подходит к двери и широко распахивает ее. — Хочешь — вперед, — пожимает он плечами. Я молчу. Не двигаюсь с места. — А знаешь, почему ты не можешь уйти? Ну давай, говори! Ты же у нас самый умный. Ты знаешь все и обо всех. Ты же многое видел. Много пережил. Опытный ты наш. Знаток! Смотреть тошно. А взгляд не оторвать. — Почему? — Шепотом. Буквально по слогам. Он стоит, скрестив руки. А за его спиной лестница. Взять и бежать. Путь к свободе. Вот же он. Я же ждал. Я так хотел. А теперь что? Он и мне и даром не нужен. И плевать мне на эту свободу. Я и не смотрю туда. Потому что передо мной стоит Он. Смотреть — только на него. Думать — только о нем. — Потому что… Взмахиваю рукой. Не нужно ничего говорить. Несколько мгновений тишины. Она не гнетет. Напротив, успокаивает. Он не двигается. Я тоже. Боюсь представить, о чем он думает. Но долго мучиться мне не нужно. Уже через пару секунд он произносит: — Скажи, чего ты хочешь? Слова срываются с губ, прежде чем я успеваю подумать: — Тебя… Вновь тишина. Я бы мог сгореть от стыда. Но мне не стыдно. Я смотрю ему прямо в глаза и жду в ответ того же. Он поднимает на меня свои карие глаза. Пристальный взгляд. Вот так стоять, глаза в глаза. Мне нравится. Это то, чего я хочу сейчас… А потом — будет потом. Зачем думать об этом?.. Я в плену этих глаз. Мне не уйти. Мне не сбежать. Шаг навстречу. Еще. И еще. Расстояние между нами стремительно сократилось. Я не заметил, что приближался не я один. Теперь это стало очевидно и… неважно. Мой взгляд скользит ниже. Губы. Не девчачьи. Губы парня. Но такие красивые, манящие… Он берет мое лицо в свои ладони. Девушки так не делают… Никогда… Совсем близко. Его глаза будто светлеют. Вижу свое отражение. Его дыхание на губах… Нет, девчонки на такое не способны… От него пахнет мятой. Мы оба парни. Но это меня волнует меньше всего. Его губы — волнуют, его язык в моем рту — волнует, его глаза — волнуют, его пол — не волнует. Я болен. Я одержим. Одержим этими карими глаза, этими нежными губами. Одержим человеком, который скрывает свое лицо от меня. Который целует меня. Одержим сейчас. И буду одержим завтра. И даже, возможно, через год. Ведь он — моя неизбежность. А я, надеюсь, его… ____ * — Автор считает своим долгом проинформировать, что похищение людей наказывается в соответствии со статьей 126 УК РФ. А то мало ли что вам в голову взбредет.