Стокгольмский синдром

Предупреждение: Эта глава соткана из бреда и абсурда. Мужайтесь. Повествование Макса Шестой день моего заключения начался намного лучше, чем пять предыдущих. Ни голова, ни тело совсем не болели. Напротив. Я ощущал некую легкость. Возможно, это из-за того, что произошло вчера. После нашего поцелуя Дима молча вышел. Наверное, жалеет о том, что сделал. Я и сам если не жалею, то думаю об этом. Это было необычно и, что уж тут скрывать, приятно. До дрожи. Мои мысли прерывает появление явно чем-то обеспокоенного Димы. — Доброе утро, — приветствую я его, полностью уверенный в том, что со временем суток я не ошибся. — Доброе, — нервно кивает мой похититель. — Я разговаривал с твоими родителями. — Как они? — интересуюсь я. — Они собрали все деньги, — отвечает Дима. — Сегодня в три я отдаю тебя им, а они отдают мне деньги. — Как сегодня?! — вскакиваю я. — Уже сегодня?! Они не могли так быстро собрать все деньги! Это засада! Если ты туда пойдешь — тебя поймают! — У меня есть варианты? — устало задает риторический вопрос Дима. — Позвони им и скажи, что планы изменились и тебе нужен миллиард! — панически выкрикиваю я. — Ну а дальше что? — пожимает плечами парень. — Через пять дней они соберут и миллиард. Это ничего не изменит, понимаешь? — Ты готов так просто сдаться полиции? — тихо спрашиваю я. — Не мог же я так в тебе ошибиться… Ты же сильный… — Тебя это не должно волновать, — железным голосом произносит Дима. — Ты возвращаешься к родителям сегодня в три. А я получаю свой миллион. И мы больше никогда не встречаемся. Это не Дима… Не тот Дима, с которым я был все эти дни. Которого я узнал… Это преступник, настоящий преступник. Не его я вчера целовал и обнимал. Не от него не хотел уйти. Будто подменили… — Как же ты не понимаешь, что тебя поймают сегодня в три! — кричу я. — Молчи. Да что же происходит… Я ничего не понимаю. И пистолет, наведенный на меня, только усложняет все. Молчу. Сейчас он просто невменяем. Я не боюсь его, но не послушать его значит подписать себе смертный приговор. А я еще хочу пожить. Он подходит ко мне, перекладывает пистолет в левую руку и лезет в карман за наручникам. Я сумасшедший. Полный псих. И даже не знаю, как это произошло. Только его пистолет у меня в руках. Крепко держу и левой, и правой. Дима ошарашено смотрит на меня. — Руки за голову! — отчаянно воплю я первое, что приходит в голову. — Ты в своем уме? — скептически скрещивает руки на груди Дима. — Я буду стрелять! — истошно ору я и беспощадно выстреливаю в потолок. — Что ты делаешь, идиот? — устало спрашивает парень и подходит ко мне, чтобы отобрать пистолет. — Не подходи! Я вооружен и крайне опасен! — Делаю несколько шагов назад. Он меня не слушает. Делает еще несколько шагов. Я отхожу. И отхожу. И отхожу… Натыкаюсь на стену. Загнан в угол, в прямом смысле. Очередная бредовая идея приходит в голову. Кажется, мы оба сошли с ума. Начинаю бездумно палить во все стороны, пытаясь таким образом показать ему, что ко мне лучше не подходить. Вдруг пистолет перестает стрелять. Я трясу его, стучу по нему. — Патроны кончились, — со смехом объясняет Дима. — Все равно они были холостые. — Ну и что! — азартно восклицаю я и поудобнее перехватываю пистолет, берясь за дуло. — Все равно он тяжелый! — Брось ты его уже и надень наручники, — вздыхает Дима. — Я что, в тюрьме что ли? — возмущенно кричу я. — Не буду наручники надевать! Я свободный гражданин свободной страны! — Пф, — хохочет похититель и сгибается пополам от смеха. — Хватит уже ерундой страдать. Ты все равно вернешься сегодня домой. — Вот еще! — фыркаю я. — Я буду оставаться там, где захочу! Дима хватает пистолет и пытается вырвать его из моих рук. — Не отдам! Это мое! Кто отнял, тот и хозяин! Пусти сейчас же! Не трогай! Похититель дергает пистолет то вправо, то влево, то вверх, то вниз, надеясь ослабить мою хватку. — Не на того напал! Знай наших! — И кусаю его за плечо. Парень тихо воет, но попыток не оставляет. Упорный какой. Внезапно ему удается вырвать пистолет из моих рук. Я издаю индейский клич и накидываюсь на него. Колочу по плечам, по рукам, по ногам. Без какой-либо логики. Дима теряет равновесие и хватает меня за руку. Мы падаем вместе. Он приземляется на пятую точку. Я оказываюсь на его коленках. Ногами обхватываю его спину. Беру неплохой размах, чтобы хорошенько ударить головой. Но моим планам не суждено сбыться. Дима откидывает пистолет в дальний угол. Ногами отталкиваю парня и ползу за своим оружием. Похититель хватает меня за лодыжку и тянет к себе. — Убивают! — кричу я, пытаюсь тормозить руками, хвататься за пол. — Да кому ты нужен, — смеется Дима и разворачивает меня к себе лицом. — Всем! — выпаливаю я, смотря ему прямо в глаза. — Я просто незаменим в хозяйстве! — Ну ты и разошелся, — качает головой похититель и поднимает меня на ноги. — Успокойся ты уже наконец. Почувствовав под ногами надежный пол, я резко разворачиваюсь и беру курс на пистолет. Подбираю его. В этот момент меня разворачивают на сто восемьдесят градусов и перехватывают правую руку, в которой сжат пистолет. — Откуда в тебе такая прыть, Максим? — заглядывает мне в глаза Дима. Ничего не отвечаю. Лишь ловлю взгляд его карих глаз. Левой рукой стремительно стаскиваю с него эту надоевшую лыжную маску. Ровно подстриженные черные волосы, ровный нос, выпирающие скулы, необыкновенно красивые карие глаза и уже знакомые губы. Красивый… Он такой красивый… Этот поцелуй рождает во мне тысячи ассоциаций и миллиарды различных оттенков эмоций. Не могу думать ни о чем, кроме моего похитителя. Такого разного… Такого странного… Такого доброго… Такого умного… Такого красивого… Такого родного и близкого… Моего… Краем уха слышу шум, с которым пистолет, выпавший из моих рук, падает на бетонный пол. От автора: Это было последнее повествование Макса. Далее история будет идти лишь от третьего лица.