Перекресток тьмы и света

      В тишине комнаты раздается раздражающий писк. Зеленое пятно двоится в глазах. Медленно моргаю, прогоняя остатки сна, и пятно становится ночной лампой, подсвеченной панелью мобильника. Взглядом обвожу помещение. Мой рабочий стол, заваленный документами, небольшой шкаф и старенький телевизор. На ночном столике лежат сигареты и пепельница полная окурков. На кресле бесформенным комом валяется одежда. Незнакомая комната. Вернее, я знаю, что это моя комната, но вижу ее впервые. Я знаю, где находятся те или иные вещи, знаю даже какой вид за окном, но в то же время все это — новое для меня. Я живу на втором этаже, в старом доме, в однокомнатной квартире. Странное ощущение. Как частичная потеря памяти, когда ты что-то знаешь, но понятия не имеешь откуда.       Через незанавешенное окно в комнату проникает тусклый свет уличных фонарей и отбрасывает причудливые тени на стены. Ночь? Который час? От чего-то у меня паршивое настроение. Я чувствую себя разбитым, не хочется даже из постели вылезать не то, что из дома выходить.       Противный писк не прекращается. Протягиваю руку к источнику звука и пару секунд разглядываю темную панель с экраном и кнопками. Входящий вызов. Надо ответить. Неуверенно нажимаю на кнопку и прикладываю телефон к уху. Не дождавшись моего ответа, в трубке раздается мужской голос, кажется знакомый. — Когами, спишь? — и не дожидаясь ответа. — Убийство. Труп мужчины нашли в туалете закусочной. Ты меня слышишь, Когами? — Да, — пространно отвечаю я, отчаянно пытаясь вспомнить, кому принадлежит этот голос. — Я уже еду на место преступления. Собирайся, захвачу тебя по дороге. — Хорошо…       Короткие гудки… Это голос моего напарника. Я работаю… Я работаю в полиции… бюро, инспектором… являюсь исполнителем… мой коэффициент… М-м-м, голова… голова раскалывается. Зажмуриваюсь, кладу руку на лоб. Сильные, учащенные удары пульса под пальцами. Все тело напрягается, каждый удар, как разряд тока от висков до кончиков пальцев. Сжимаю челюсти, стараясь унять боль и сосредоточиться. За закрытыми веками бегут нечеткие знакомые картинки, быстро сменяя друг друга. Я не могу зацепиться ни за одну, не могу уловить смысл.       «Коэффициент преступления выше… аккуратно прицельтесь и сделайте выстрел…»       … У меня нет ни одной зацепки… только имя. Размытое фото блондина маячит перед глазами. Он — моя цель.       …Ваша главная задача, поймать убийцу, инспектор Когами…       …Это расследование поручено нам, так что забудь про своих призраков…       … Отправляйтесь на место преступления, инспектор…»       Мн-н-н! Черт! Капельки пота густо стекают по лицу, обхватываю голову руками, подтягиваю колени к подбородку, сжимаюсь на кровати. Дышать. Носом. Глубоко и ровно.       Я работаю в полиции инспектором уголовного розыска. Меня зовут Когами Синья. Произошло убийство, мне нужно встать и отправляться на место преступления. Голова проясняется, и я поднимаюсь с постели.       Выхожу на улицу и полной грудью вдыхаю прохладный ночной воздух. Что-то в нем… Все как всегда, но что-то необычное. Дышать легко, мне нравится этот запах. Через минуту, скрипя потертой резиной, рядом со мной останавливается старенький автомобиль моего напарника. Из окна высовывается голова. Длинные белые волосы, быстрый взгляд янтарных глаз. Как всегда спокоен и собран. Мы напарники почти год, я хорошо его знаю. Должен знать. — Садись, — улыбается он, а глаза усталые и грустные. — Чем недоволен, Макисима? — слабо улыбаюсь ему в ответ и сажусь в машину. — Ну почему они всегда дожидаются моей смены, а потом начинают убивать друг друга посреди ночи? — недовольно спрашивает он. — Вопрос риторический. Каждый день кого-то убивают… — проговариваю я. Он хмыкает и увеличивает скорость.       Мы останавливаемся у небольшой круглосуточной забегаловки. Вокруг так спокойно и тихо. Понять, что здесь что-то произошло можно только по полицейской машине около входа. Ребята-эксперты уже приехали и оцепили здание. Заходим внутрь, я киваю криминалистам в знак приветствия, они уже отработали объект и теперь ждут только нас. Оглядываю помещение — обычная кафешка. Официантка сидит в углу у бара, в дрожащих руках стакан воды, вся зареванная, все еще не может прийти в себя. Она нашла тело. Нормальная реакция на смерть. За пять лет работы в полиции я видел много смертей. За это время мои чувства притупились, я научился жить с ней бок о бок, но можно ли привыкнуть к смерти? Дурное предчувствие не отпускает меня — словно какая-то часть меня уже знает, что на этот раз все будет иначе.       Прохожу в туалет, чтобы осмотреть собственно место преступления, Сёго остается опрашивать свидетелей.       Труп лежит в одной из кабинок, прислоненный к унитазу — мужчина средних лет прилично одетый и ничем не примечательный. От двери по кафельному полу тянется размытая красная дорожка. Крови было больше, но ее впопыхах смыли, после того как затащили тело в кабинку. Подхожу ближе. Несколько глубоких ран с левой стороны в области сердца. Похоже, удары нанесены ножом. — Ну, что тут? — заходя, спрашивает Макисима и тоже рассматривает тело. — Оу, хорошо его… А где кровища? — спрашивает он, рассматривая кровавые потеки на полу. — Похоже, убийца ее смыл, но не очень тщательно, — отвечаю, не обращая внимания на его излишний энтузиазм. Не понимаю я эту его тягу к насилию. — Орудие убийства нашли? — Ага, в мусорном бачке. — Нож в мусорке, плохо смытая кровь, — убийца либо сильно паниковал, либо не особо заботился об уликах. Что говорит официантка? — Да ничего, плачет. Говорит, что убитый часто здесь бывал, ни с кем не конфликтовал и бла-бла-бла. Посетителей было мало и все постоянные. Правда перед тем, как она обнаружила тело, один незнакомец покинул заведение. Молодой мужчина, раньше здесь не бывал, она его запомнила. Завтра вызовем, составить фоторобот. — Ладно поехали, больше здесь делать нечего.