Дорога Смерти

Где-то вдали ото всех миров…

      Смерть мирно сидел в своём личном маленьком мирке и попивал чай. Нет, конечно он не забывал о обязанностях и это же самое время представал перед взывающим к нему смертным, давал силу их заклинаниям, уничтожал целые армии, народы, а то и вселенные, когда приходила время им умирать или, если смертные сунулись туда, куда не следовало. И всё это одновременно, но для бога подобные вещи не представляли особой трудности. В общем, ничего не мешало Смерти наслаждаться этим замечательным напитком, пока посреди его собственного, созданного для себя пространства появился огромный, мускулистый мужчина, в котором Смерть узнал своего ближайшего приятеля и, так сказать, родственника — бога войны, успевшего проесть ему все мозги по поводу «неправильности поведения». Со вздохом, Смерть поставил чашку на стоящий рядом столик и приготовился слушать очередную сентенцию. Война не заставил себя долго ждать: — Смерть, ты наверное знаешь, зачем я здесь? — Догадываюсь. Чай будешь? — Ты издеваешься?! Ты хоть знаешь, как из-за тебя на меня смотрят остальные?! Твоё поведение позорит нас всех! И чем это так воняет? — Коричный чай. Любимый напиток сов-оборотней из Карвиаса. Очень успокаивает. — Смерть! — рявкнул Война. — Что? Разве я не выполняю свои обязанности? В конце концов, мне не один миллион лет, и у меня появились свои слабости, которые большинству смертных неизвестны. — Ты — бог Смерти. Сводить смертных тебе не положено. — Это мои подопечные. Что хочу с ними — то и делаю. — Буркнул Смерть. — Ну, скажи мне, что плохого в том, что помогаю отчаявшимся и разочаровавшимся в жизни душам найти своё место? — Смерть, в последний раз говорю — прекращай! А то… — Я расскажу остальным о том, что ты увлекаешься созданием вещей из лоскутов. Представляешь, как к тебе будут относиться после того, как узнают это? — спокойно продолжил бог смерти в ответ на угрозу. — Ты не посмеешь. — Не посмею. Если ты оставишь всё как есть. — Я тебя ненавижу! — взревел бог войны. — Да, Война, я тоже был рад с тобой повидаться. А теперь, пожалуйста, будь добр, оставь меня одного.       Немного побуравив взглядом, бог войны исчез, а Смерть снова взял чашку в руки, собираясь наконец её допить. Каждый раз одно-и-тоже! И ведь не лень ему раз за разом являться сюда, зная, что ничего не добьётся! Что-то Война зачастил со своими визитами, стал появляться не раз в сто лет, а уже каждое десятилетие, но зато теперь он ещё долго его не увидит и можно продолжить наблюдать за своими любимыми подопечными.