Глава 8.
21 июля 2014 г. в 10:46
Приехав утром на работу, он сразу начал искать информацию о ней в интернете.
POV Киллер.
Приёмная дочь… этого я не знал. Нет, ну можно было бы догадаться, что от жабы не рождается золотая рыбка, но мало ли…
Много фотографий с отцом. Улыбается. По детдомам ездят, благотворительность. Ну-ка интервью отца: «Всем известно, что моя дочь тоже приемная. Именно поэтому я не могу не думать о тысячах таких же детишек, которым повезло не так, как Александре…» Фу, мерзость какая. Лицемер. А на фоне её показывают, с малышами играет. Сквозь слезы улыбка. О как, она и плакать умеет…
Странно, выглядят, как образцовая счастливая семья. Но что-то явно не так… Наигранно всё как будто.
Как бы так её вывести на чистую воду? И опять я об этом думаю. Зачем мне вообще все это нужно?!
Оу, уже два часа дня. Да уж… продуктивно поработал. Ну ладно, не к спеху. Удавыч что-то медлит с заданием, а я почему-то избегаю встречи с ним. Мне это совсем не нравится. Не хватало еще к ней привязаться.
А самое противное, что я тяну время. Я надеюсь, что приеду домой, а она сбежала. Ушла в неизвестном направлении. Пропала без вести. Или пусть другому это задание отдадут. Не хочу я…
Прозвучит пафосно, но когда я выполняю задания, мне кажется, что я борюсь с каким-то вселенским злом, очищаю землю от грязи и бесчестия. Но сейчас…
Ай, как это всё неправильно. Папашка её (вернее отчим, как выяснилось) мразь, конечно, ещё та. Но она то… Почему-то такое навязчивое ощущение, что она совсем другая. И так не хотелось бы делать её пешкой в этой грязной игре. Жалко… До одури жалко.
И всё же, почему она не боится? Неужели считает, что всё справедливо… Неужели думает, что за свои 18 заслужила такую глупую смерть?
А это отсутствие эмоций. Я учился этому долгие годы, но так и не сумел себя побороть. А она… Не верю я, что с рождения такая. Ой, не верю.
Телефон.
— Алло… Да… Да, сейчас зайду.
Удавыч… Неужто всё…
***
— Привет, чего хотел? — эх, не зовет он просто так.
— Угадай…
Бляха муха, как сердце-то стучит.
— Сегодня?
— Нет. Недели полторы потянешь? А то папаня что-то не мычит, не телится…
Выдох. Слава богу… Теперь главное не выдать радости. Никаких эмоций.
— Потяну, в принципе.
— Докучает?
— Да я внимания не обращаю.
— Ну и молодец, я в тебе не сомневаюсь.
А я, похоже, в себе уже сомневаюсь…
— Слушай, я знаю, она девка красивая, так что ты знай, я не против…
Мне кажется, моя челюсть поползла вниз. Он мне предлагает с ней встречаться что ли…
— Чего?
— Ну что непонятного? Поразвлечься там… Не просто ж так её неделю у себя держать.
— А, в этом смысле. Я… Я подумаю.
Как в дерьме искупался…
Почему меня раньше это не задевало? Удав контролировал все сферы нашей жизни. И даже такие интимные. Это и понятно. Он должен был быть уверен в том, что в ответственный момент мы не понесемся за первой юбкой, поэтому он всегда напоминал нам, что должна быть «баба для разрядки».
Но сейчас мне на секунду захотелось дать ему в морду. И откуда эти порывы? Надо с этим что-то делать, иначе заметят… иначе прогорю.