Глава 7
1 августа 2014 г. в 16:50
Лежу на мягкой кровати. Смотрю в потолок. Думаю о событиях, которые начали происходить в моей жизни.
В Петербурге мы уже около часа. Действительно, это очень красивый город. Нам выделили один из самых престижных отелей города. И с тем, что он престижный – я не спорю. Красивое оформление дизайна, шикарные номера и вкусная еда. Да, за час пребывания в городе я уже успел насытиться. Но лишь одна мысль напрягает меня. Вероника. Будто бы специально её комната находится напротив моей. Специально? У меня ощущение, что Вероника следит за мной. Да, с такой жизнью я скоро стану параноиком.
Встаю с кровати и направляюсь в туалетную комнату. Надо немного сполоснуть водой лицо, дабы освежиться. Сделав задуманное, выхожу из номера. Пойду лучше погуляю недалеко от отеля, чтобы привести мысли в порядок. Шум города закладывает уши. Странно, когда мы сюда приехали, было тихо. Ищу менее людное место. Как жалко, что у меня нет карты. Зато есть телефон! Как я сразу не догадался? Набираю страну. Так, Россия. Город – Санкт-Петербург. Открылась огромная карта, и в углу значок поиска. Ввожу гостиницу «Астория». О, отлично, нашел. Может, в парк сходить? Сейчас час-пик, и вряд ли там многолюдно. От гостиницы мотаю карту, чтобы найти самый ближайший парк. Нашел. Направляюсь туда, следуя карте и углубившись в телефон. По дороге я пару раз натыкался на людей, извинялся и уходил. Такими темпами я дошел до места назначения. Да, мои догадки оправдались. Здесь действительно не многолюдно. Сажусь на скамейку белого цвета. Осматриваюсь. Парки России и Америки сильно отличаются. Вижу, как недалеко от меня катаются на велосипеде какие-то дети. А передо мною фонтан. Красивый фонтан. Только что на скамейку рядом села какая-то пара, и о чем-то начали говорить на русском. Я просто сидел. И наслаждался этой тишиной. Даже думать не хотелось. Как вдруг кто-то сзади закрыл мне глаза рукой и притворно-писклявым голосом спросил:
- Угадай, кто?
Твою мать! Даже здесь нельзя спокойно посидеть.
- Дилан, - говорю я, первое пришедшее мне в голову.
- Нет, - продолжает пискля.
- Мэтт.
- Нет.
Тогда кто ещё способен на такое? И тут до меня доходит.
- Вероника, - шепчу я.
- Угадал, - говорит она уже нормальным голосом, садясь рядом.
Ну и зачем она пришла? Снова взбесить меня? Ярость просто вскипает в венах и в висках начинает стучать.
- Чего тебе? – грубо спрашиваю я.
- Я пришла нормально поговорить, Джорел, - отвечает Вероника, и двигается ближе ко мне. Я отодвигаюсь и оказываюсь почти на краю скамейки.
- У меня же девушка есть, - ехидно передразниваю я её. Вижу, как Веронику это задело.
- Я пришла нормально поговорить, Джорел, - снова повторяет девушка.
- Ну, говори.
- Я знаю, что ты меня ненавидишь. Но, ты подумай – за что?
За то, что…. Действительно, за что я её ненавижу? За то, что она мне понравилась? Сам виноват. За то, что она поехала со мной в Петербург? Деньги лишние никто не против заработать. И тут я понял, что моя ярость и ненависть были напрасны. Она ни в чем не виновата передо мной.
- Ни за что, - признаюсь я.
- Вот видишь, - говорит Вероника, будто другого ответа не ожидала.
- Ну, хорошо, извини, - выпалил я и встал. Конечно, извинился я немного грубовато, но я не умел это делать. Направляюсь в сторону выхода.
- Джорел, - раздалось позади.
Я развернулся. Ко мне бежит Вероника.
- Ну, что ещё? – устало спросил я.
Она подбежала ко мне.
- В общем, ты тоже извини меня.
- За что? – удивленно спрашиваю я.
- Не знаю. Просто извини.
Ясно.
- Хорошо. Я пошел, - сказал я и развернулся спиной к девушке.
- Ты не потеряешься?
- Нет.
Быстрым шагом иду из парка. Быстрее бы уже в отель, к друзьям, в Америку. Лишь сегодняшний концерт и все. На это лето о России можно забыть. И о Веронике тоже. Иду знакомым маршрутом. Вот и отель. Захожу. У двери стоит швейцар. Кидаю ему «Здравствуйте», хотя это не надо было делать и бегом возвращаюсь в номер. Сажусь в кресло, которое обито мягко-красным бархатом. Не знаю почему, но настроение было хуже некуда. Эта Вероника со своими извинениями. Потом ещё и ссора с менеджером. Плюс ко всему ещё и Ванесса. Куча проблем. Куча!
Вот бы все вернуть, как было три дня назад. Ни Вероники, ни менеджера. Лишь Ванесса. Я встаю утром, завтракаю, принимаю душ, и гуляю по Городу Ангелов. Прекрасно. Спокойная, тихая, размеренная жизнь обычного человека. Вот чего не хватает мне сейчас.
- Можно? – раздается голос за дверью и стук.
- Да.
Входит менеджер. Ну, что и ему надо?
- Чего? – нелестно начинаю я.
- Хочу извиниться.
Сегодня «День извинений» что ли?
- Валяй.
- Джорел, я хочу извиниться перед тобой за причиненные неудобства, - говорил он, словно пятилетний ребенок на утреннике в детском саде. – И хочу, чтобы впредь мы с тобой больше не ссорились.
Заебись извинение.
- Спасибо, ты свободен, - эгоистично махаю рукой в сторону двери и включаю телевизор.
Видимо, менеджер не ожидал такого обращения с собой, поэтому пару секунд до него доходит и он скрывается за дверью. Я снова один. Может, позвонить Ванессе. Конечно, это очень дорого, но, надеюсь, моя девушка воспримет это как знак любви. Набираю чертов код Лос-Анджелеса и номер Ванессы. Гудки, гудки…. Затем голос Ванессы:
- Да?
- Привет.
Секунды три она молчит. Потом восхищенно произносит.
- Джорел! Это ты? Даже не вериться!
Я, что, умер, раз ей не вериться, что я способен звонить?
- Да, это я. Как там дела?
- Без тебя скучно, - капризно отвечает она. – Некому готовить еду.
Ну, да, «еду»
- Я завтра приеду. Что делала сегодня?
- Сегодня? Я только что встала.
А, часовые пояса.
- Ох, черт, забыл. У нас же разное время. Ты сегодня рановато встала.
- Да, я знаю. Ты уже спать собираешься?
- Нет. Я к концерту готовлюсь. Слушай, Ванесса, тут дороговато звонить в Америку. Давай завтра поговорим.
- Ладно, - обиженно отвечает она. – Пока.
- Пока.
Ставлю телефон обратно. И как раз вовремя из коридора звучит голос менеджера.
- Выходим.
Снова желтый автобус! Тот самый. Как его сюда перевезли?
Приехали. Ну, что, вперед, Андеды! Это шоу должно стать незабываемым. Надеваем маски. Выходим. Гитара в руках. Все отлично. Играю.
Куча зеленых рук заслоняет обзор.