Эхо прошлого

«В нём что-то есть. Что-то, что спрятано глубоко, очень глубоко. Покрыто слоем песка и ила. Покрыто всем, чем только можно. Я делаю вид, что этого нет. Что ничего не произошло. Но… На мне всё же есть след от этого. Может, не очень заметный, но всё равно влияющий на меня. Влияющий... не так, как бы я хотел». Эти слова… могли быть сказаны ими обоими. Им и Винтером. Мартином и Им. Они оба, несмотря на разные жизни и разные истории, имели секрет. Секрет с глубокими корнями. И его маленькие побеги прорастали через всю их жизнь. Незаметно. На поверхность. --- Мне не нравится говорить об этом. Но… кому бы это понравилось…? Вообще я всегда был… тем, кто убегает. У меня острый язык, но когда начинало пахнуть жареным, я всегда сбегал. Я никогда не защищал… себя, моё достоинство, мои принципы. Пока Ниван был рядом, я чувствовал себя в безопасности. Неприкасаемым. Но когда он исчез… всплыли новые «потребности», и я… я до сих пор не умею справляться с тем, во что ввязываюсь. --- - Привет, Нив! – сказал Блонди, ещё до того, как сел на стул. Он немного наклонил экран ноутбука, чтобы видеть Нивана лучше. - Привет, - отозвался Красноволосый, улыбаясь уголками губ, как раз так, как нравилось Мартину. Блонди улыбнулся в ответ и затих ненадолго, глядя на него. - У нас не получится сегодня долго разговаривать… - проговорил он, опуская глаза. - Почему? - Я говорил тебе пару дней назад… Я должен пойти на ту вечеринку. - С Винтером? – спросил Ниван, переставая улыбаться. Но Мартин знал о том, как Красноволосый реагировал каждый раз, когда «этот вокалист» упоминался в их разговорах. И сейчас он чувствовал это сильнее, чем обычно. И каждый раз, когда Ниван произносил его имя, он делал это всё с большим раздражением. - Ну… да, с ним, - сказал Мартин, пытаясь не встречаться с ним глазами и кусая губы. Ему не нравилось, как Ниван сейчас на него смотрит. Будто критикуя. Холодно и, что хуже… с недоверием. Но Мартин понятия не имел, что язык тела Красноволосого говорит нечто совершенно другое. Нечто, что заставляло Нива чувствовать что-то странное. Что-то, что он не мог контролировать. - Может, ты посмотришь на меня и перестанешь прятать глаза? – поинтересовался Ниван таким тоном, будто обвинял его в чём-то. Мартин автоматически поднял на него взгляд. И понял, как глупо он себя ведёт… потому что он не хотел, чтобы Красноволосый смотрел на него так. Потому что он не хотел, чтобы Нив думал… что он… думает в ЭТОМ смысле о Винтере. Потому что он не думал. И он не хотел, чтобы Ниван злился из-за этого. Но он злился. Но… Может Ниван… Может… Нет. - Ты же не ревнуешь? – спросил Мартин, как только мысль сформировалась у него в голове. Красноволосый быстро мотнул головой, пытаясь поверить в то, что услышал: - Ты шутишь, правда? – нахмурился он. Мартин смотрел на него немного потерянно, улыбнулся горько. - Ну так что? – ухмыляясь спросил он. - Нет. - Нет? Совсем нет? – поинтересовался Мартин, продолжая улыбаться. - Я сказал, - повторил он холодно, - нет. Вообще нет, - твёрдо добавил он, глядя на него немного высокомерно. Мартин задержал на нём взгляд ненадолго, чуть приоткрыв губы. Он всё ещё верил, что Нив шутит. Но он не шутил. Он перестал улыбаться, опуская глаза. Он даже не знал, что сказать. … - Ну… может, совсем чуть-чуть, - наконец произнёс Ниван, нарушая неуютную тишину. Он улыбнулся уголками губ. Мартин хмурясь смотрел на него. Теперь он знал, что Ниван играет с ним. - Ты… сволочь. Ты даже не представляешь, как прозвучало твоё «вообще нет», - протянул он. - Считай это наказанием за свои глупые вопросы. - Вредная красноволосая сволочь, - обиженно буркнул Мартин, скрестив руки на груди. Ниван чуть заметно улыбнулся. - Хотел сказать, что ты милый, когда злишься. Хотя подожди… Как там ты говорил? «Ты ещё красивее, когда злишься?» - спросил Красноволосый, повторяя слова Мартина. - Ты смеёшься? - Вообще-то, да, - улыбаясь, согласился Ниван. Мартин смотрел на него краем глаза, Нив сидел вполоборота к нему. Он молчал и злился. - Окей, - снова нарушил тишину Красноволосый, - перестань дуться, глупый. Блонди только отвернулся. - Поверить не могу, что ты обижаешься на такие мелочи, - рассмеялся Ниван. - Не обижаюсь! – отозвался Мартин, продолжая дуться. - Ага… конечно, - саркастично согласился Ниван. Мартин не ответил, продолжая смотреть на Нивана краем глаза. Ниван вздохнул. - Мартин, какой же ты глупый, ты же очень хорошо знаешь, что ты мне нравишься, - мягко сказал он. - Насколько? – поинтересовался Блонди. - Если я скажу, что ты мне очень нравишься, ты перестанешь обижаться? - Не считается. - Я очень, очень не люблю, когда ты на меня долго злишься. Но в самом начале ты действительно милый, - протянул Нив. Мартин попытался сдержать смешок. - Это тоже не считается. - Ты вредный мистер-я-злюсь-из-за-любой-мелочи. Когда ты только начинаешь злиться, достаточно тебя обнять или поцеловать, чтобы обида быстренько исчезла. Но из-за того, что я так далеко, мне приходится смотреть на то, как ты злишься. И потом мне приходится нести всякую хрень, чтобы ты успокоился. Мартин улыбнулся, расслабляясь: - Это не хрень. Это было очень мило. Красноволосый улыбнулся ему в ответ. Они беспечно смотрели друг на друга. - Ты дашь мне знать, когда ты вернёшься? – спросил он. - Конечно, - отозвался Мартин. – Я буду хорошим мальчиком, тебе не придётся волноваться за меня. Он даже не знал, как он ошибается. --- Момент того поцелуя. Моего первого поцелуя. Первого с мужчиной. Первого вообще. Первого с Нивом. … Он стал переломным. И я не говорю о том, что с этого момента я стал геем. Нет. Я думаю, я гей… с рождения. Но для понимания того, кто я, мне понадобилось очень много времени. Когда первый страх исчез, как и отвращение к себе… пришло время, когда я хотел попробовать всё. Быстро. Жёстко. Не играя в отношения. Это было время гей-клубов и туалетов. Животного секса. Сейчас я думаю, что всё это было из-за того, что я швырнул себя в этот мир слишком резко. Я всё ещё оставался тогда ребёнком. Поначалу я был немного застенчив. Потом избирателен. А потом я начал брать всё, что хотел. Но я никогда не думал о том, что может случиться что-то плохое. Я никогда не думал о том, что могу что-то подцепить. Что кто-то может заразить меня. Я был везучим. Очень везучим. Он был удивлён тем, что, несмотря на то, что он был приглашён на вечеринку, он должен был явиться за два часа до её начала. Когда он приехал с менеджером Винтера, выяснилось, что он должен переодеться, сделать мейк, а потом «люди, которые знают, что делать, о нём позаботятся». И там было очень много людей. Спорящих, разговаривающих, кричащих. Полнейший хаос. Но ему это нравилось. Когда с ним начал работать визажист, он понял, что это не обычная вечеринка. Все будут в костюмах. Авангардных, немного пугающих и странных. И ему это тоже нравилось… пока он не услышал, что ему придётся сменить ботинки. Потом он увидел костюмы… Хочется ему того или нет, он должен сменить ботинки. НЕТ. Тут вмешались стилист и парикмахер. Началось обсуждение. Звучали слова вроде «профессионализм», «компетенция» и «зрелость». И всё это с негативным значением. Долгие переговоры. Соглашение. Мартин отдал ботинки, но сохранил ирокез. Он переоделся, но выбрал только то, что ему понравилось. Выбрал аксессуары. Стрелки на глазах, тянущиеся к его вискам, подчеркнули его глаза, ещё выгоднее оттеняя наряд. Ещё тридцать минут. Ему было безумно скучно. Он ждал менеджера, почти лёжа в кресле и потягивая странное пиво. Он смотрел на моделей, которые надевали на себя всё, что видели. Но только один привлёк его внимание. У него были длинные тёмные прямые волосы, ниспадающие на плечи. Тёмная кожа, блестящая от какого-то крема. Он чем-то напоминал ему Нивана. Он уверенно ухмыльнулся, когда тот посмотрел в его сторону. --- Когда ты спишь с кем-то, с кем ты только что познакомился, ты не можешь быть уверен ни в чём. Мне следовало уже это знать… И я должен был знать, что презервативы не смогут защитить меня от всего. Что мне следовало бы встретить кого-то с другими вкусами. Кого-то, кому нравятся более опасные игры… Кого-то… просто более сильного. Я должен был. Я должен был уже знать ВСЁ. --- Это не был обычный концерт. Здесь не было тысяч людей и массивной сцены. Всё было практически интимным. Но странно необычным, в то же время; заставляющим его дрожать. Стоя среди этих странно одетых людей, лица которых были закрыты чёрными масками, Мартин слушал тревожную музыку и голос Винтера. Его шёпот. Отравляющий. Он смотрел на него, потрясённый его музыкой и медленными… но очень привлекательным движениями по сцене. Мартин немного покачивался в такт, закрывая глаза маской-половинкой. Он чувствовал себя далёким отсюда, лёгким, свободным. Как будто он был призраком. Ему было интересно, о чём Винтер думает, когда он поёт. Где он в это время? Через что проплывают его музыка и его голос? Строит ли он в своих мыслях то, о чём поёт? Музыка Винтера легко проникла в его тело. Отключила разум. Бред. Синие огни в темноте. Вспышка света. Слепящая. Странное чувство, как будто кто-то наблюдал за ним. Он почувствовал его взгляд. Он увидел его. Того самого парня с длинными тёмными волосами. Модель. Он стоял далеко, не двигаясь, глядя на него. Странно выделяющийся среди остальных. Мартин смотрел на него. Они смотрели друг на друга. Оба. --- Давно… очень давно… Я встретил парня в одном баре. Ничего нового, ничего странного. Я выбрал его потому, что он немного напоминал мне Нивана. Он даже пах как он… Немного… Ну… на самом деле, он вообще был непохож на Красноволосого… У него даже телосложение было не такое, как у Нивана, но почему-то я знал, что он сильнее меня. Обычно я старался избегать таких парней. Я предпочитал доминировать, держать всё под контролем. Но он… казался неплохим. Он заплатил за моё пиво. Я чувствовал себя как-то не так, когда я был с ним… Мне не нужно было ни о чём заботиться – он заботился обо мне. Мне нравилось, как он обнимал меня. Где-то в глубине души мне это было нужно. Может, даже больше, чем все эти игры. --- - Ты отсюда? – услышал Мартин мужской голос рядом с собой. Мужчина спрашивал на английском. Блонди посмотрел на него краем глаза, но он уже знал, кто этот парень. Модель. - Может, да, а может, нет, - ответил он на английском и повернулся немного на своём барном стуле. Длинноволосый парень сидел рядом с ним с лёгкой улыбкой на лице. Он заказал два шота. И пододвинул один к Мартину. Они молча выпили их. - Так откуда ты? – снова попытался начать разговор длинноволосый. - Из Польши. Парень удивлённо посмотрел на него. - Тогда что ты здесь делаешь? На этом сборище ублюдков? Мартин улыбнулся уголками губ. - Ты себя тоже к ним относишь, мистер модель? - Нууу… мне платят за это, - устало поморщившись, отозвался он. - Мне - нет. Я по приглашению Винтера. Но, признаться честно, я видел его сегодня только на сцене, и… я вообще не знаю, что тут делаю. - Хммм… Ты в очень интересной толпе. Ты привлекаешь к себе внимание. Особенно важных людей. Кроме того… Винтер любит окружать себя интересными людьми. Ему не нравится скука, - ответил парень, опираясь на стойку. - Для модели ты знаешь о нём слишком много, - подытожил Мартин. - А кто сказал, что я только модель? Мартин допил своё пиво. Парень смотрел прямо на него. - Как тебя зовут? – спросил он. - Мартин, - коротко ответил Блонди. Он чувствовал себя странно смущённым его присутствием. Он знал, что не может позволить себе ничего, хотя… он хотел. Его голова гудела. А его пах готов был вопить. - Красивое имя, интересно. Меня зовут Николас, приятно познакомиться, - улыбнулся парень и протянул ему руку. Мартин помедлил немного, а потом пожал её. - Приятно познакомиться… А теперь, я думаю, тебе пора. - Почему? – удивился парень. - Потому что я держу себя в руках, - грустно улыбнулся Мартин. - В руках? Почему? - Чтобы не оказаться потом в чьей-то постели, - быстро ответил он. Где-то в глубине души он чувствовал, что такое говорить не стоило. И улыбка парня это только подтвердила. --- У того мужчины… о котором я говорю, были потребности… а я не мог… я не хотел удовлетворить их. Мы очень быстро оказались в его квартире… В ловушке, откуда я не мог сбежать. Он был сильнее… По крайней мере, я так думал. А я не защищался потому, что всегда сбегал… Я боялся того, что он может со мной сделать, если я скажу «нет». Смиренно. Послушно. Я делал всё, что он хотел. Казалось, что я соглашался на всё. На всё… На всё. В глубине души я ненавидел и презирал себя. Я был слаб. Я до сих пор слаб. --- Они шли в обнимку. По неровной, пьяной линии, то и дело спотыкаясь. Они пили дешёвое шампанское. Их смех отражался эхом от стен домов и пустых улиц. Мартин не знал, сколько сейчас времени. Он знал только, что выпил пару шотов и три пива. Он не думал. Он просто наслаждался моментом и компанией человека, который понимал его. С которым ему не нужно было притворяться. Через пару часов он даже не смог вспомнить, как он оказался в квартире длинноволосой модели. Он не знал, почему они начали целоваться. Почему он сказал «нет». Змея зашипела. Он вышел из ступора, вызванного алкоголем и возбуждением. Он уже снял с себя куртку и ремень. Парень целовал его шею. Его пальцы ласкали Блонди под футболкой. Он чувствовал холод стены своей спиной и тепло обнажённого торса. Наконец он понял, что не должен быть здесь. Он пришёл к тому, с чего когда-то начинал. По его спине пробежала неприятная дрожь. Он осторожно оттолкнул парня от себя. Всё ещё чувствуя себя потрясённым, он смотрел в растерянные глаза парня. - Прости меня, правда, но я не могу… Знаю, это глупо, я тоже не люблю, когда подобное случается, но я правда не могу, - он говорил быстро, жестикулируя всё время. Но парень не отстранился. Напротив. Он приблизился и прижал его к стене сильнее: - Да ладно тебе, мы оба знаем, что ты этого хочешь. Я же чувствую, - мурлыкнул он в его шею, надавливая коленом между ног. Мартин упёрся в него ладонями. - Дело не в этом. Я не могу, - рыкнул он, пытаясь оттолкнуть парня. Он старался быть настолько милым, насколько ему позволяло его состояние. Потому что сам он ненавидел подобные ситуации. Он поднял куртку с пола, тяжело прислоняясь к стене. Он действительно был пьян. Он прижал ладонь ко лбу и закрыл глаза на секунду, стараясь дойти до двери. Он надавил ладонью на ручку двери. Но не смог открыть её. Рука, которая была больше его собственной, не позволила. Он удивлённо посмотрел на парня, стоящего у него на пути. - Даже не мечтай. Я не позволю моему вечеру пропасть, - холодно произнёс модель. Мартин нервно улыбнулся. - Ты ведь шутишь? – спросил он, не скрывая страха в своём голосе. Нет. Он не шутил. Мартин дёрнул за ручку двери. Паникуя. Он хотел уйти как можно скорее. Вдруг он почувствовал резкую боль на щеке. Неожиданную. Слишком сильную. Он отшатнулся и осел на пол. Прикоснулся дрожащей рукой к своему лицу и посмотрел на парня, стоящего перед ним. Он уже не был тем весёлым и милым мальчиком-моделью. Нет. Больше нет. Он закрыл глаза и нахмурился. «Я идиот. Какой же я, блять, идиот…». Он знал, что будет дальше. Слишком хорошо. Он сам загнал себя в ловушку. Он проклинал себя, проклинал свою карму. - А сейчас ты будешь хорошим мальчиком и будешь делать то, что я скажу, - твёрдо сказал парень, стоя прямо перед ним. «И вот мы здесь»… Мартин смеялся над собой, и парень сжал его шею. Блонди поморщился. - Ты меня понял? – прошипел модель сквозь сжатые зубы. Скорость и количество мыслей, промелькнувших в его голове в этот момент, сложно описать. Согласиться на это. Пережить эти пару часов. Без «серьёзного урона». Без «травм»… совсем как тогда. Он не хотел этого. Совершенно не хотел! Страх медленно заполнял всё внутри него. Он чувствовал себя маленьким. Слабым. Но сейчас… Ему было, что терять. Было. Он хотел быть с Красноволосым. Он хотел быть только его. Он так долго боролся за то, чтобы быть с ним. Он так этого хотел… Он боролся. Он пообещал кое-что. Что-то, что он уже пропил. Но… несмотря на это… - Пошёл нахуй, ублюдок, - прошипел Блонди, с ужасом, но вместе с тем с презрением глядя ему прямо в глаза. Он плюнул ему в лицо. И знал, что будет за это наказан. Он знал этот тип мужчин… слишком хорошо. На этот раз было не так больно. Он почувствовал вкус меди во рту. Он ухмыльнулся, высокомерно глядя на парня. Вытер кровь запястьем. Ему всё ещё было страшно, но его взгляд был другим. Вызывающим. Уверенным. Пришло время учиться. Драться. За себя. За своё достоинство. Он должен заплатить за свои ошибки. Катарсис*. - И это всё, что ты можешь? Давай же, не трать свой вечер… Он ухмыльнулся кровоточащими губами. Он уверенно смотрел в глаза парня, стоящего над ним. Он ухмылялся красными от крови зубами.