Некоторые люди не умеют сходить с ума – у них ужасно скучные жизни. (с) Чарльз Буковски
ТРИ МЕСЯЦА СПУСТЯ
Она дрожала словно последний лист на ветке, умирающего дерева. Её длинное голубое платье с огромным вырезом на спине отлично подчеркивало её миниатюрную фигуру. Она стояла ко мне спиной и смотрела на ночное небо, затянутое серыми и тяжёлыми тучами. Но в просветах между ними можно было увидеть необычайно яркие для Магнолии звёзды. Я не скрываю звук своего приближения к ней. На секунду она замирает, понимая, кто к ней приближается. - Не желаете прикурить? – интересуюсь, протягивая ей пачку её любимых тонких сигарет. Поворачивается и смотрит своим пронзительным взглядом в мои глаза. О Боже, у неё обворожительные глаза. Такие яркие и тёплые, но в, то, же блёклые и пустые из-за осознания своей жестокой судьбы, которое пришло к ней слишком рано. Я готов умереть прямо сейчас, если бы мой последний взгляд был устремлён в её глаза. - Конечно, - отвечает она, вытягивая одну сигаретку. Она поняла меня. И теперь тоже играет со мной в эту игру в незнакомцев. - Скажите, - обращается ко мне по привычке на «вы» или же просто придерживается дани уважения к «незнакомым» людям на крыше дорогого ресторана. Как она вообще здесь оказалась? – Вам тоже скучно в этой серой толпе? - Я пришёл не ради веселья. Я пришёл ради вас, - на секунду в твоём взгляде появляется толика удивления. Но лишь на секунду. – Я уже давно наблюдаю за вами, - смеёшься. Нет, не вслух. Но я вижу это в твоих глазах. – И знаете, что? Вы прекрасны. - Благодарю. Это неожиданно. - Ну, почему же? Вы на самом деле великолепны. Но главное не лицо. Не ваша фигура. И даже не голос, который часами не может выйти из моей головы. Главное – это ваши глаза. И то, что я в них вижу, - говорю и достаю зажигалку, чтобы поджечь твою сигаретку. Улыбаешься и поворачиваешься ко мне спиной. - И что же в них видите? - Я вижу усталость. Усталость и немое спокойствие. Вам надоело убегать. Вы хотите остановиться и ждать своего неизбежного конца. Но только не в одиночестве. Я не вижу твоего лица, но буквально чувствую, как по твоей бледной, слегка загорелой коже стекла одинокая и скупая слеза. - Только не в одиночестве, - вторишь моим словам. Значит, я угадал. И сказал правду. Начал накрапывать мелкий дождик. Поворачиваешься ко мне и снова смотришь прямо в глаза. Сейчас в твоём взгляде нет ни притворства, ни лживой наигранности. Нет. Сейчас в них только боль. - Зачем ты убежала от меня? – спрашиваю прямо в лоб. Отводишь взгляд и думаешь, что ответить на мой вопрос. Думай сколько хочешь… Мы здесь одни, и никто нам не помешает этой ночью. - Я уходила к Дрою. - Дрой – это твой любимый? - Да. - Тогда почему ты не осталась с ним? - … Молчишь. Что же случилось? - Предательство… Он никогда не любил меня. А просто издевался надо мной. Оказывается, таких как я – у него была целая куча, - говоришь спокойно. Голос даже не дрогнул ни на едином месте. Тебе явно всё равно. Даже если это и есть правда. - А теперь, скажи мне правду, Леви. - Ах, - вздыхаешь. Не хочешь говорить. Но я всё равно добьюсь этого. - Скажи мне. Пожалуйста. В воздухе чувствуется напряжение. Мы сморим друг другу в глаза, не отрываясь и не моргая на протяжении нескольких секунд. Или же минут? Часов? Дней? Да не важно. Главное, что мы были рядом. И я даже не знаю, кто первый подался на встречу другому. Но резон вовсе не в этом. Я впился в её губы с такой силой, что любому другому человеку могло бы показаться, что я хочу вырвать её язык. Но не ей. Ведь это наш стиль. Дерзкий и необузданный, не понятный никому. Только нам. Внезапно отстраняюсь и провожу языком по её шее, словно пробуя её на вкус. - Гажил, - стонешь. – Прости меня. - За что, глупая? – мелкий дождик уже давно превратился в ливень. Но нам всё равно. Мой вопрос риторический. Ведь я и так знаю ответ на него. Извиняешься за то, что любишь меня. Не нужно. Я отвечу тебе взаимностью. Не волнуйся. В воздухе повисло молчание. Но оно мягкое, тёплое, почти не весомое. Я обнимаю её и прижимаю к себе, говоря, что спасу её от всего, чего она боится. И она улыбается мне в ответ. Глупая. Сегодня она не вернётся домой к своим подругам. А я не вернусь к моим друзьям. Забыв про вещи и воспоминания связанные с этим городом, мы едем в аэропорт и покупаем билеты на самолёт «Фиор – Лос-Анджелес». Больше нас никто не увидит. Нас ничего не держит и ничего заставляет остаться. Мы вместе и это главное. …Я люблю её…