***
Молчит, смотрит внимательно. Жду с трепетом. — Будет ничего. Владимир Сорокин, «День опричника»
Концовка 2. Будет ничего
25 февраля 2016 г. в 00:58
Вечер. Лесная поляна. Конфискованная у Двачевской бутылка «Столичной», по очереди распиваемая молчащими двумя.
Прозрачная жидкость становится противнее с каждым приёмом. В самом начале сладковатая, она постепенно теряет вкус с каждым глотком. Приходит тяжёлое отупение, только и всего. Ни успокоения, ни смирения — ничего.
— Она была единственной настоящей, — нарушает, наконец, лесную тишину Безликий и в очередной раз передаёт флян с водкой мне.
— По-настоящему живой, — приняв очередную порцию, выдыхаю и возвращаю ему бутылку.
Мы не успели. Винить? кого? это не поможет никак.
— Зато наконец-то лагерь, видите ли, обрёл гармонию, мать её ети. Теперь официально можно танцевать в парусиновых штанах под музыку Дунаевского и воспевать осанну святому Кирисутохоро, тьфу, Икари, — зло сплёвывает Безликий, он же Первый.
Справедливость — хорошая штука, только вот, к сожалению, в наши края её мало завезли. Такова селява. В бессилии сжимаю кулаки, и тут… догадка позволяет почти полностью протрезветь!
— Гармония, говоришь? Полная?
В ответ — широченная лыба до ушей, предвкушающая, злая, обнадёживающая.
И решаюсь, наконец, задать главный вопрос:
— Что будет теперь?