***
"Стучать - хорошая привычка", - память вновь подбрасывает из каких-то своих глубинных архивов утверждение. Среди океана всего непонятного, что творится вокруг, оно кажется чем-то явно большим, нежели соломинка, за которую хватается утопающий. Чем-то... правильным, чем-то-таким-как-должно-быть. Мне ничего не остаётся, как воплотить его в жизнь. - Одну минуту! - раздаётся из-за двери звонкий женский голос. Ну, одну минуту можно и подождать. Особой роли она не сыграет. Заодно выясню, что же это там такое шуршит в кустах сирени. Или кто... Но не успеваю. Зато успеваю увидеть ярко-красные косички и услышать плохо сдерживаемый хохот их обладательницы, стремительно удаляющейся от места своей дислокации. "Ах ты ж пэскудь малая!" - Семён? Поворачиваю голову в сторону голоса. Ольга Дмитриевна стоит на пороге.***
Незачем ждать. Если мои догадки верны, то отвечать той же Славе на её вопрос смысла особого нету, просто потому, что если он привычен для их реальности, ибо они в ней живут, то для моей он будет из ряда вон выходящим. И действительно: что отвечать на вопрос о том, как давно ты приехал, если ты не знаешь, как вообще очутился в этом автобус, который, к тому же, тебе кажется смутно знакомым? Решено. Прохожу ворота и иду по дорожке мимо клубов. Оные оказываются испещрены местным народным творчеством, на что я ранее явно не обращал внимания. Впрочем, память опять же отмечает это место как смутно знакомое, и именно это, по-видимому, позволяет части внимания переключиться на детали. "Мику - дура", - вот выведено мелом на стене клубов, причём создатель этой надписи явно проявил усердие: потрескавшаяся эмаль продавлена насквозь, до дерева, и потому само оно прилично промято. "Интересно, это констатация очевидных вещей или просто тупо желание насолить этой самой Мику?" Я предоставляю мысли вызревать и додумываться дальше, тем временем приближаясь к площади. Неизвестный государственный деятель второй половины двадцатого века всё ещё стоит на своём постаменте и поправляет очки, съезжающие на переносицу, стремясь разглядеть всех и каждого, предстающего его взору. В пределах площади снуют несколько незнакомых мне пионеров. Спросить ли у кого-либо из них, куда мне двигаться дальше? ЦУ ведь я не получил. "Хочешь, чтобы что-то было сделано хорошо - сделай это сам", - из роя мыслей выделяется одна и отмечается ярче, чем другие. Что ж! Если в моём мире "все дороги ведут в Рим", то в этом мире, насколько я понимаю, все дороги ведут на площадь. С неё и начнём путь.