Ставки сделаны! Игры богов.

- В последнем раунде – признаю, ты превзошел сам себя. Два из двух. - Сам знаю, не трудись. - Что с меня причитается? - Даже не знаю… Хотя… У тебя со стихами как, нормально дела? - Понятия не имею, а что, желаешь хвалебную оду? - Нужна мне ода твоя – что тому Свальдифари пальто! - Что тогда? - Давай чего-нибудь поэпичнее, чтоб с размахом. Ну и так, чтоб понравилось. И подостовернее! - Кому понравилось? Тебе? - Мне – само собой. Чтоб и людей проняло. - Угу… я подумаю. - Времени не особо. - Так, я все понял. Через неделю Велесу ворон принес запечатанный воском свиток. - Интересно… так… Хрюм едет с востока, щитом заслоняясь… Ёрмунганд гневно поворотился…змей бьет о волны… клекочет орел, павших терзает… Нагльфар плывет.* - Локи, чезанафик? - Эмм… ну, со стихами у меня не особо, да. Зато эпичности – сколько хошь. Кстати, я кое-кому дал почитать – так он был в восторге. - Так и сказал? - Не то чтоб сказал. Но почти прослезился. - Ой, я прямо вижу эти полные слез глаза! - Глаз. - Что? - Не глаза. Глаз… Так что у меня теперь есть свой издатель, он поручился, и за тираж, и за раскрутку. Почему-то, несмотря на очевидность доводов, Велеса не отпускает мысль, что подвох таки был. Только где? И откуда это гадкое чувство, что его только что обошли? Но в чем? Как? Интрига... А в это время одноглазый издатель старательно вносит свои правки в поэму…