==>
Уже наступил вечер, но ты до сих пор не снял свои чёрные очки. Даже когда солнце полностью скрывается за горизонтом, когда вспыхивают фонари на улицах, а луна поднимается в зенит - всё равно не снимаешь. И не собираешься. Нет, ты не страдаешь каким-нибудь заболеванием сетчатки, роговицы, или чего-то ещё, что там есть в глазах. Нет, ты не хочешь просто выпендриться. Пусть и твои очки безмерно стильные - не хочешь. Ты просто не желаешь, чтобы люди увидели твои глаза - похожие на угли, абсолютно чёрные, с красными искрами, таящимися в глубине. Потому что если они увидят - занервничают, испугаются или вообще обзовут демоном. Глупые смертные. Неужели непонятно, что ты только наполовину демон?==>
Главные улицы, залитые искусственным светом, сменяются меньшими, полутёмными. Меньшие - мрачными переулками. Сквозь стёкла не видно, как вспыхивают красным твои глаза. И мрак для тебя расступается, становясь абсолютно прозрачным. Понятным. Своим. Ты петляешь по узким, грязным закоулкам, с лёгкостью находя дорогу по памяти. Ещё два поворота - и всё, точка назначения достигнута. Ты почти не чувствуешь усталости, но хороший отдых, это как... Как - ты додумать не успеваешь. На плечо ложится чья-то рука, шеи касается полоска холодной стали и высокий, противный или просто дерьмовый голос тянет: - Кошелёк, часы, мобильник. Отдавай. Всё отдавай. Смертные. Ты уже говорил, что они глупые?==>
Оружие этот придурок дал тебе сам. Раскладной ножик, со слабым механизмом, ещё и сделанный из дерьмовой стали. В другой ситуации ты бы скривился, попросив для своих рук что-нибудь получше, но раз уж так получилось. В любом случае - в его плечо нож входит отлично. И кровь льётся из раны очень даже неплохо. Расплывается по земле красное пятно, самое яркое и чистое в этом переулке. Самое притягательное. Ты замираешь, глядя на него. Ведь и правда. Кровь. Страх. Слабые, истерзанными ими же самими душонки. Что... Второй раз за день тебе не дают додумать. Белым пятном вспыхивает мощный фонарь и за твоей спиной раздаётся знакомый голос: - И что у нас тут опять пррроисхдит? Два поворота. Она не поленилась пройти целых два поворота и два переулка, чтобы встретить тебя. Невольно ты улыбаешься, нож со звоном падает на асфальт. Чужие кровь и душа уже не тянут к себе настолько. - Опять наклюкалась? - продолжая улыбаться, спрашиваешь ты. Улыбаться одними уголками губ, легко-легко, так, что со стороны кажется, что ты и не улыбаешься совсем. Рокс поднимает полупустой бокал, приветствуя тебя. И назидательно произносит: - Не опять, Дэйв, - она прерывается на секунду, чтобы отпить из бокала. - Сннова!==>
Последний отрезок пути вы проходите вместе. Рокси немного пошатывается, пьяно смеётся, но ты знаешь, что это для неё - нормальное состояние. Если прямо сейчас перед ней появится любая нечисть, прикончит с лёгкостью. Правда, будет потом жаловаться, что бокал пришлось бросить, и он разбился. Грабителя-неудачника вы так и оставили позади. Рана в плече не смертельна даже для смертных. К тому же - не в клуб же его вести? Кстати, о клубе. Вы уже на месте. Вывески около лестницы, ведущей в подвал, нет. И у окованной сталью двери - тоже нет. Все, кому надо, знают и так, что за заведение здесь находится. А тем, кому не надо, - и не стоит знать. Логично ведь. Рокси проводит тебя в свою приёмную, комнату, заставленную мягкими диванами, столиками с выпивкой и застеклёнными шкафами. За стеклом - её коллекция кораблей в бутылках. Странноватое увлечение, но тебе нравится. Все эти штуки определённо смотрятся круто. Между шкафами - ещё одна дверь, но туда тебе уже нельзя. И это понятно. Пусть и наполовину но ты всё же демон. Вы с Рокси усаживаетесь на диванчик. Она предлагает тебе выпить. Ты отказываешься. Ваш привычный ритуал соблюдён. И когда она удаляется налить себе ещё одну порцию, та самая дверь распахивается. В проём, скаля зубы, бодро заходит твоя старая знакомая. Вот только... раньше у неё вроде бы было больше рук.==>
- Так вот, - как обычно начинает Рокс, теряя и снова подхватывая нить разговора. - Так вот, мы решили что нам надо поговорить... поговорить с тобой... - Короче, - встревает Вриска. Да даже её имя похоже на этот глагол! Встревающая Вриска Серкет - звучит как титул. - Последний демон, которого я, - она делает паузу, очень короткую, но ты всё равно замечаешь, - не смогла изгнать, нам нужно поговорить о нём. - Ну ещё бы. Если даже ты не смогла изгнать, - Вриска злобно щурится на тебя в ответ. - Да, чёрт возьми! Это показатель. - А кто тогда смог? Серкет дёргает плечами и кривится. - Терези с Каркатом, - в памяти сразу всплывают два лица. Тез, Тез и её напарник. Забавная парочка. - Эти двое? Твоя бывшая и её шумный парень? - спрашиваешь ты вслух. - Трое, - снова вмешивается неожиданно Рокс. Она явно хорошо здесь устроилась: полусидит-полулежит, откинувшись на спинку дивана, и задумчиво разглядывает сквозь стекло оливку на дне бокала. Лалонд, такая Лалонд. Будто бы с вами, но одновременно и нет. - Их уже трое.