Психоз. Ten minutes.

      По всей видимости уснул я только под утро. Мне страшно даже сейчас. Я просто хочу сжечь ту комнату. Не выдержав такого давления, я оделся и пошёл на улицу. Родители дали мне вчера пару купюр, на которые я мог купить себе еды, за этим то я и зашёл в супермаркет.       Знаю, прозвучит глупо или даже удивительно, но в очереди я заметил знакомое мне лицо. Парня, высокого роста, стоявшего ко мне спиной, я когда-то называл Ара. Я подошёл к нему, забыв про очередь, и легонько ткнул в плечо. Тот обернулся и очень удивлённо посмотрел на меня. - Зингер!? – закричал Ара и улыбнулся. Я молча смотрел на него, не зная, что ответить. Немного подумав, ко мне в голову пришёл вопрос, который я поспешил озвучить. - Ара, сколько тебе лет? – почему я задал именно этот вопрос? Да потому, что на вид ему все тридцать. А виделись мы в последний раз, когда ему было двадцать. - Мне двадцать восемь будет через три недели. – после этой фразы все его дальнейшие слова я пропускал мимо ушей. Восемь лет… Грёбаных восемь лет я провёл в психушке. Кинув корзину с продуктами в Ару я просто выбежал. Я бежал вперёд, просто вперёд. Я не верил. Нет, точно не восемь лет. Я не мог провести там восемь лет! На глаза наворачивались слёзы. Из-за этой комнаты я провёл в психушке восемь лет… Забежав в ближайший переулок я начал кричать. Кричать так, как не кричал никогда. Через мой голос прорывались боль и отчаяние, я был уничтожен. После этого я быстро взял себя в руки. Успокоив себя фразами «Ещё есть время» и «Это ложь» я пошёл в другой магазин. Не хотел больше видеть Ару. Никогда больше его не встречу.       Купив пару банок тушёнки и прочего съедобного сырья я пошёл домой. Мне больше некуда идти. Всё изменилось. Я просто пропустил восемь лет… За это время я мог завести семью, получить высшее образование, найти хорошую работу, но вместо этого меня пичкали всякой гадостью в психушке. Теперь я даже хочу умереть. Жду с нетерпением своей десятой минуты.       Придя домой, я кинул пакет с едой на пол, разделся и забежал в ту комнату. Я был в ярости. Каким-от образом я своими ногтями срывал обои со стен, но потом на мои глаза попался небольшой молоток и я ударил им со всей дури по стене. Моему удивлению не было предела. Стена, именно в середине самого большого круга, что я рисовал тогда, треснула. Молоток выпал у меня из руки. Я начал дико разламывать эту трещину голыми руками. Правая рука была уже в кровь, я хотел было сдаться, но внезапно из стены выпала цепочка. Я потянул за неё и следом выпал кулон. Увидев всё это и придя в себя, я понял, что они опять овладели мной. Это они виноваты в этом. В голове помутнело и я упал. Так и пролежал на холодном полу всю ночь.