Тропинка в Ад

«Замерзло солнце, осень стала серой, Как те тоскливо обреченные глаза. И струны сердца натянулись перед верой, И с тихим стоном разорвались навсегда…» - Джеймс, не глупи!! - Уилсон, не смей!!! - Ох, что он делает… - О, Господи… Все эти голоса казались отдаленными, то стихающими, то нарастающими, то слишком громкими, то глухими. Уилсон старался не обращать на них внимания, сосредотачиваясь на шатких кирпичах под своими ногами. Раскинув руки, чтобы хоть как-то сохранять равновесие, он шел по отвесной стене, чувствуя себя почти каскадером, выполняющим смертельный трюк. Только в этот раз каскадеру было не суждено выжить. Крики стихли, как только он ступил на желтую кладку кирпичей… «Прямо, как дорога в страну Оз…», ехидно прозвучало в голове, и Уилсон невольно улыбнулся самому себе. И у кого я этого нахватался? Он старался не думать, у кого, не вспоминать другие шуточки, матерые словца, весьма подвижную мимику кого-то. Он просто шел. Да, его туфли точно не были приспособлены к подобной прогулке. Только не сегодня. Но… так уж распорядилась судьба. Хотя, сам Уилсон перестал верить Богу и Судьбе еще тогда, когда скрипнула дубовая крышка, навсегда унося такие спокойные и умиротворенные черты любимого лица. Хаус казался… нет, даже не спящим, он казался очень счастливым, как будто, наконец, перестал чувствовать боль… Собственно… Внезапный порыв ветра застиг его врасплох, заставив изрядно понервничать толпу внизу. Уилсону хотелось помахать им рукой, и заверить, что все окей, но он боялся, что грохнется вниз. Он снова улыбнулся – славно было забыть, что именно за этим он сюда и пришел. Отнять жизнь у самого себя. Перестать страдать, наивно искать средства утоления боли, искушать себя всевозможными доступными наркотиками. Ему хотелось умереть здесь и сейчас! Он еще раз взмахнул руками, быстро бросив взгляд вниз. Знакомые напуганные лица, побледневшие, ожидающие. Что ж, он не заставит себя долго ждать...