Не пытайся укротить шторм

POV Дженна 26 октября Я внимательно посмотрела по сторонам, когда пыталась перейти оживленную движением дорогу, а какой-то псих вылетел из-за угла на своем черном Форде и пронесся от меня в нескольких сантиметрах. Хорошенько наградив "Шумахера" парой ласковых в след, мне все же удалось благополучно добраться до пункта назначения. Студия фотопечати располагалась на нулевом этаже старой многоэтажки, кажется, еще семидесятых годов. Помещение не отличалось современным изяществом, но интерьер даже такого небольшого пространства был выполнен со вкусом и неким домашним уютом, из-за чего часто хотелось туда часто возвращаться и проводить, как можно больше времени. Не каждое заведение могло похвастаться подобной атмосферой. Конечно, это могло еще быть из-за моей нездоровой любви к типографской краске, но я больше склонялась к первому варианту. Джек - хозяин студии - стал моим хорошим приятелем, как только я стала частым клиентов в его далеко не процветающем бизнесе. Теперь он берет с меня дружеские пол цены, утверждая что помогал бы мне и бесплатно, если бы всего не "десять" клиентов за неделю. Но а я лишь была уверена, что расположись его студия ближе к центру, и приток желающих получить качественные снимки значительно увеличился бы. С Джеком меня связывает не только интересы клиента и продавца, он также был и весьма опытным фотографом, который часто мог и высказать свою конструктивную критику по поводу моих последних работ: куда дальше стремиться, как развиваться, что исправлять и над чем работать более усерднее. Собственно, не нужно говорить, что я слегка огорчилась, не обнаружив друга на своем обычном месте, когда уже знакомая брюнетка с выкрашенными в голубой цвет несколькими прядями волос улыбнулась мне в приветствие. - А Джека нет, - тут же пояснила она мне, не отвлекаясь от просмотра какого-то музыкального канала на настенном телевизоре. - Я забрать снимки, вообще-то, но спасибо, что пояснила! Девушка лишь неопределенно хмыкает и лезет в компьютер, чтобы посмотреть мой заказ, сделанный в понедельник. Пока она уходит за фотографиям, я думаю лишь о том, почему мне прописали Джека чуть ли не в мужья. Коллеги на работе, заметив, что он встретил меня однажды после работы, теперь посылают в мою сторону многочисленные косые взгляды, перешептываясь во время обеденного перерыва, что у меня наконец-то кто-то появился. Будто тема романа нашего босса и секретарши давно всем надоела... Ну вот даже, если бы у нас что-то и было! Неужели это повод для сплетен за спиной? - Твой заказ, - Эмили протянула мне небольшой конверт, в котором я тут же насчитала десяток снимков, и один большой завернутый в прозрачную пленку. Кстати говоря, на такие размеры фотографий, как последний, я позволяю потратиться себе крайне редко, ведь он обходится мне в сумму, на которую я могу прожить практически неделю. - Красивый... - девушка с задумчивым видом рассматривает огромный пейзаж Бруклинского моста и профиль незнакомца на его фоне, пока я ставлю необходимую подпись. - Я всегда любила это место. Бруклинский мост о туда... - Я про парня! - тут же с усмешкой возражает Эмили. - Красавчик же! Я лишь неопределенно пожала плечами, перемещая взгляд на лицо мужчины. - Кто это? - Не знаю, случайно его встретила. - И он был не против фотосессии? - смеется брюнетка, явно пораженная моей беспардонностью. Я и сама улыбаюсь, вспоминая небольшие последствия такой моей выходки. А ведь этот парень мог и психом оказаться, хоть и с таким глубоким и задумчивым взглядом... - Кажется, нет, - я, не торопясь, собираю все работы. - Тебе не кажется его лицо знакомым? - все не унимается девушка, уже когда я выхожу из студии. - ... *** 27 октября Я приседаю на корточки, чтобы поймать лучший ракурс, от чего края моего пальто чуть ли не касаются темной глади луж. Уже час снимая уличного художника на набережной, я все не могу остановиться, не находя самой удачной фотографии. Пожилой мужчина лишь ободряюще мне улыбается своей доброй и ласковой улыбкой, которую в наше время встретишь крайне редко. Также искренне улыбается и смеется девчушка, которая сидит на стульчике перед художником и пытается не вертеться, как и велит мастер. Каждый кадр наполнен жизнью и смехом, но я, как какой-то законченный перфекционист, по-прежнему не довольна. Я обреченно смотрю на небо, которое еще больше затянулось тучами, от чего со сторону пролива незамедлительно последовал порывистый ветер, заставляя надеть вязаный берет и тут же подвязать шарф. В такую погоду могло понести на улицу лишь меня и этих единичных смельчаков, что прогуливались по старой набережной. Наверное, на автопилоте, подумав о прохожих, я развернулась, чтобы взглянуть по сторонам в поисках этих бедолаг. Кто знает, что было бы, не сделав я этого... Например, уйди я раньше домой из-за потери настроения от неудачных снимков. Но внутри сразу же все резко сжалось в тугой, нервный ком, а губ коснулась скорее безумная улыбка, словно я увидела мираж. Но ошибки быть не могло точно, ведь я уже слишком хорошо выучила этот силуэт, который с совсем недавнего времени красовался запечатленным на снимке на стене моей небольшой квартиры. Те же глаза, та же осанка и эта же притягательная высокая линия скул, о которую, казалось, можно порезаться, прикоснись к ней неосторожным движением. Всего лишь месяц прошел, но во взгляде мужчины я видела и множественные перемены. Конечно, это может быть уже и странностью человека, большую часть времени привыкшего смотреть через объектив фотокамеры, а не сквозь него, но изменения по сравнению с фотографией на стене были значительны. Сегодня на нем была безразмерная куртка, кажется зимняя, с капюшоном на голове, который так и наровился сорвать беспощадный ветер. Силой справляюсь с желанием запечатлеть этот момент и лишь быстро убираю в чехол фотоаппарат. Непонятный порыв движет мной, чтобы заговорить так же, как и знакомятся на улице все люди в этих дурацких фильмах. Но я почему-то совершенно не чувствую страха, неловкости или же смущения, но уже находясь в одном шаге от широкой спины, я понимаю, что совершенно не имею понятия, что говорить. Я всего на расстоянии шага от него. На расстоянии своего выдоха. А уверенность испаряется слишком быстро, заставляя заготовленным словам застрять где-то на полпути. Лишь частое, нервное дыхание, предательски вспотевшие ладони и непреодолимое желание оказаться где-то за тысячу миль от этого места. Я уже слышу и его тяжелое дыхание, но оно кажется совершенно беззвучным на равна с моим. Я уже вижу и белый пух, попавший в плен меха на его капюшоне. Замечаю несколько тёмных каплей на чёрном болонье его куртки, видимо от начинающегося дождя. За доли секунды мне кажется, что я узнаю человека всецело, но забываю о банальных словах, которые мне следовало бы сказать. Незнакомец оборачивается первый, видимо, замечая движение за спиной, когда я так и застываю в метре от него. Почему-то называть его "незнакомцем" сейчас кажется на равне с роковой ошибкой, которую сделать было бы высшей степенью виновности, ведь кажется, что я уже слишком хорошо его знаю. Слишком отчетливо я выучила эти черты лица, уже с легкостью вырисовывая портрет мужчины у себя в голове, хоть и запечатлела я на снимке всего лишь секундное мгновение. Его удивленный взгляд, под прицелом которого невольно начинаешь чувствовать дискомфорт, внимательно скользит по мне, пока не останавливается на чехле, висящем через плечо. Теперь же по его насмешливой улыбке я точно могу сказать, что узнал. Узнал так быстро. Конечно, сейчас я одета совершенно иначе, нежели в первый день нашей встречи. На мне уже нет любимых тинейджерских кед, а сегодня их заменили вполне деловые высокие сапоги, а желтую куртку - приталенное пальто. Кажется, или теперь он удивлен намного больше, нежели обнаружив за спиной совершенно незнакомую девушку? Может показаться, что мы ведем с ним немой диалог, понятный лишь нам. Сейчас, он будто смеется и спрашивает: "Сумасшедшая, что любит снимать случайных прохожих?", но я не уступаю, тут же отвечая: "Не менее сумасшедший, что любит преследовать обычных девушек-фотографов?". - Меня зовут Дженна, кстати, - представляюсь я прежде, чем вспомнить, что этого диалога на самом деле и не было. Под удивленный взгляд мужчины становлюсь по его левую руку, оперевшись на бетонный блок, загораживающий набережную от резкого обрыва в пролив. - Дженна - журналистка или Дженна - любительница свободной фотографии? Теперь настала моя очередь удивляться. Почему именно журналистка, когда есть куча других профессий, связанных с фотографией... Неужели я так похожа на обладательницу этой профессии? - Ну, вот! Стоило всего один раз сфотографировать человека, так он... - Так ты всё-таки снимала меня! - победно восклицает "мистер X", так и не дав мне завершить тираду своих возмущений или оправданий. Черт знает, что это было... - А ты прям мучился этим вопросом изо дня в день! - Весь месяц! - тот поднимает вверх указательный палец, как бы уточняя, насколько это важная информация, а я смеюсь, скорее от всей непринужденности разговора. - Я там хоть хорошо вышел? - Неплохо, - пытаюсь сделать серьезное лицо, что в данный момент удается мне очень плохо, и отвечать с видом настоящего профессионала своего дела. - Но это большая заслуга мастера! - Почему? Почему именно это место? - Здесь красиво, - просто отвечаю, тут же понимая суть вопроса. Глубоко вдыхаю холодный воздух, который тут же заполняет легкие спасительной свежестью, кажется, насквозь пропитанной влагой и запахом осени. - Ну, конечно... - усмехается, будто не веря в искренность моих слов о красоте пейзажей, а пытаясь найти в них нечто таинственное и скрытое за какой-то длинной и душещипательной историей. Я лишь неосознанно любуюсь коснувшейся его тонких губ улыбки. Бесшумно нащупываю в кармане шероховатую поверхность картона и уже через секунду достаю потрепанную пачку сигарет. Косо наблюдаю за реакцией мужчины, пока пальцы уже извлекают сигарету и зажигалку. - Курение убивает, - просто говорит он. В голосе не проскальзывает и нотки укора или нравоучения, а звучит это, лишь как совершенно обычный факт чего-то неизбежного, необратимого и такого повседневного. - Пусть убивает, - замедляюсь прежде, чем тусклый огонь пламени соприкасается с сигаретой. - В школе не показывали фотографии, что бывает с людьми, которые курят? - Странно, - лишь задумчиво гляжу вдаль, но продолжаю, - по статистике, 70% людей при первом знакомстве, молчат, если человек закуривает, но в уме уже себе обещают, что не повторят этой встречи. - Я не промолчал, но подумал. Поверь. Наш смех разносит по набережной резкий порыв ветра, который все же же срывает с мужчины капюшон, забавно ероша темные волосы. - Всегда проверяешь статистики или сама их придумываешь? - На самом деле, кажется, это второй раз, - с сожалением закусываю внутреннюю сторону щеки, будто в чем-то провинилась. - А первый? - Тот парень хотел закурить вместе со мной... - Хотел? - недоумение появляется в голубых глазах, которые кажутся почти прозрачными. - Я ведь статистику проверяю, а не курю! В конце концов, это я от школьной газеты ходила делать снимки больных раком легких... - резкие воспоминания атмосферы смерти, царящей в том месте, заставили передернуться. - Не лучшие школьные дни? - будто понимающе спрашивает мужчина. - На самом деле, я была добровольцем, - улыбаюсь, вспоминая удивление в глазах учителей, когда я оказалась единственным желающим на эту миссию, но тут же встречаюсь с вопросительным взглядом и тороплюсь объяснить. - Мне было семнадцать, и я пыталась бросить курить. Кстати, мне это удалось... - Но продолжаешь таскать пачку сигарет в кармане пальто? - смеется тот, не дав мне закончить. Я лишь улыбаюсь почти так же искренне, как и девчушка, которую рисовал художник. - Меня зовут Джаред, кстати, - произносит он, внимательно рассматривая возвышающиеся вдали небоскребы города, но уже через мгновение снова смеется почти детским смехом. - Ну, это, если ты захочешь ко мне обратиться или же соберешься еще раз сфотографировать. - Я не снимаю людей по нескольку раз... - лишь хмурю брови и сообщаю, как бы "между прочим". - Да ну? Какая-то фишка фотографа? - Долгая история... Спроси как-нибудь в другое время, может, и расскажу. - Ты только что напросилась на следующий раз или мне показалось? - я вижу, как на его лице медленно расползается победоносная улыбка. - Я тактично ушла от рассказа о своих "фишках фотографа". Да, и если я захочу с тобой поговорить, то легко найду... Не зря же ты сюда приходишь уже не в первый раз. - А ты здесь так часто бываешь, что уже знаешь каждого? - прищуривается и смотрит как-то уж слишком недоверчиво. - Вообще-то, почти каждый день, да и живу здесь недалеко, а народу гуляет тут всегда немного. - От куда знаешь, что вернусь? - изумляется мужчина, но на его лице все та же недоверчивая улыбка. - Через день, месяц, год, но вернешься же... - Вдруг я вообще из другого города? - Но ты же здесь, - произношу, будто доказывая что-то совершенно элементарное. К чему вообще эти вопросы? - Вдруг я сегодня же уеду в другую страну и не вернусь в этого город больше никогда? - Тогда прощай? - поворачиваюсь, чтобы уйти, но почему-то уже знаю, что мне этого не дадут сделать, поэтому не делаю и шага к остановке, замерев, на подсознательном уровне догадываясь, что это наша далеко не последняя встреча. - До встречи, Дженна, - даже не видя его лица, я уверена, что он все так же улыбается с долей усмешки, но чертовски искренне. Успеваю сделать всего несколько шагов в направлении дороги, слишком крепко сжимая ремни от чехла, висящего на плече. Всего несколько шагов прежде, чем слышу за спиной приближающиеся шаги. Всего несколько шагов за секунды, пока осторожное прикосновение к предплечью меня не одергивает. - Как я смогу найти тебя? - щурясь от капель, что все чаще срываются и бьют мужчину по лицу, проворно проникая под капюшон, улыбаясь, спрашивает он. - Я же говорила, что... - Спасибо, что предлагаешь мне "каждый день дожидаться тебя на мосту" - смеется, а во мне лишь разрастается негодование. - Хорошо, - протягиваю ладонь, но тут же встречаюсь с удивленным взглядом. - Что? Номер куда записать? Я, конечно, могу и на ладони, но это как-то уж слишком... - морщу нос, пока Джаред пытается нащупать мобильник в своих, кажется, бездонных карманах куртки. Как только несчастный гаджет оказался у меня в руках, я уже было хотела пустить пару колких шуточек, но лишь молча ввела номер телефона. - И как ты себя записала? - тут же начал мужчина, получив телефон обратно. - "Малышка"! А как же еще? - смеясь, бегу в сторону подъехавшего автобуса, так и оставив мужчину в капюшоне "каждый день дожидаться меня на мосту".