Истории одного дома

      Тихий вечер. Осень подходит к концу, но ещё не спешит передать бразды правления зиме, а похоже, и вовсе собирается продлиться до середины декабря или дольше. Деревья стоят голые, без единого листика. Хмурое небо, ветер, дождь и лужи. Прекрасно, не правда ли? Впрочем, Серому Дому и его обитателям всё равно - какое на улице время года, какая погода, да и вообще им многое всё равно. Сейчас на улицах уже темно, зажжены фонари, а прохожих почти нет. Люди-в-костюмах уже исчезли в никуда, окна Дома темны.       Шакден стоит и рассматривает правую стену серого здания, всю, от земли до самой крыши, исписанную. На первом этаже здесь нет окон, поэтому большая часть надписей концентрируется именно на уровне глаз человека. Сегодня глава Дома одет в чёрный костюм, серое пальто и серую шляпу, но в отличие от собственных служащих, он не выглядит безликим. К нему подбегает рыжеволосый парнишка, который за какой-то месяц успел обрасти так, что чёлка закрывает ему глаза, но это, похоже, ему ничуть не мешает. Сегодня он одет так же странно, как и всегда: в фиолетовые брюки и зелёную футболку с жирафом. Какое-то время они стоят рядом, оба пытаются вчитаться в надписи на стене.       — Кто здесь это всё пишет? — наконец спрашивает Шакден.       — Люди?       — Образованные нынче люди пошли. Знают проклятия на языке Древнейших, — и он указывает на надпись, сделанную чёрным маркером, состоящую из каких-то странных закорючек. — Нет, это только я или ты могли написать.       — А конкуренты?       — Какие конкуренты? — удивляется мужчина в пальто. — Ты о чём?       — Ну, мелкие демоны там всякие. Мы-то — серьёзная организация, а они одиночки. А с нами соперничать трудно, вот и пакостят. Не нам, так дому, — и парень, не удержавшись, расхохотался. — Один Нокс чего стоит. Помнишь нашего старого знакомого, как он издевался над тобой? — рыжеволосый толкает своего друга локтем в бок и снова заходится смехом.       Шакден не отвечает и в ответ улыбается одними уголками губ. На улицах всё затихло. Хотя нет - где-то в отдалении слышится лай и вой собак, что-то где-то гудит. Засыпают люди, а город, похоже, не засыпает никогда. Рядом с Домом нет никого, кроме этих двоих, которые при свете уличного фонаря зачем-то читают все эти, казалось бы, бессмысленные надписи. Вот взгляд мужчины в пальто цепляется за обрывок надписи, когда он уже собирается уходить. "Я хочу уметь слышать музыку..." — гласит надпись. Шакден недовольно хмурится. Помнится, его уже посещала мысль о том, что все эти надписи появляются здесь сами собой, по желанию самого Дома. И если это так, то его совершенно не радует то, что Дому приспичило слушать музыку.       — Да брось, ты ведь не думаешь, что это мысли самого здания? — спросил рыжеволосый, прекрасно зная, о чём думает его друг. — Фраза, конечно, странная, но я уверен - это написал какой-нибудь странный человек, а не обычный дом. В это глупо верить.       — Напомню, друг мой Аррен, мы с тобой демоны, а ещё нас официально не существует, но мы вполне реальны. Учитывая это, ты не имеешь право не верить во что-то, — и пожав плечами, Шакден направился внутрь Дома в свой кабинет.

***

      — Призыв дома-таки кто-то услышал, — довольно замечает рыжеволосый парень, входя в кабинет "босса".       Наступило утро, в Доме снова кипит жизнь. А с улицы доносятся переливчатые звуки скрипки, у входа играет какой-то уличный музыкант. Шакден стоит у окна и хмуро смотрит на молодого светловолосого парня внизу, развлекающего случайных прохожих. Люди останавливаются и слушают. Некоторые стоят подолгу, а потом вдруг срываются с места, вспоминая, что они опаздывают на работу.       — Ещё вчера вечером ты говорил, что дом не может желать слушать музыку, — усмехается мужчина в костюме в ответ. — Мне не нравятся эти звуки, — он хмурится ещё сильнее.       — Да ладно, красиво же звучит! Что тебя в ней не устраивает?       — Она слишком... — он помолчал, подбирая слово, — ...светлая. И он слишком светлый. Не для этого места. Прогони его отсюда.       — Светлый! — Аррен насмешливо фыркает. — А ты у нас тёмный и злой, — так же насмешливо произносит он, но он всё-таки слушается босса и отправляется вниз разогнать народ и отправить скрипача восвояси. — Смотри, а то отомстит тебе Дом, за то, что ты у него музыку отобрал, — говорит он закрывая за собой дверь кабинета.       Вскоре всё стихает. Шакден успокаивается, эта музыка терзала его, его... душу? Вряд ли у демонов есть душа, но вот в том парне и в этой незамысловатой мелодии было что-то такое светлое, вдохновляющее. Хорошо, что он ушёл отсюда.