Глава VII
14 октября 2014 г. в 00:39
Вечер был тихим, таким тихим, что даже вздохнуть глубоко было неудобно. Притихли самые активные, никто не выступал, не возмущался, да и возмущаться было нечему...
Григорий Зиновьев, ежась от осенней прохлады, проникавшей сквозь серое пальто, и вязаный шарф, и кудряшки, неспешно шел по территории санатория, от лечебного корпуса к своему. Солнце садилось, и над высокими темно-изумрудными елями догорали последние всполохи света.
"Красота..." — подумалось Грише, дрожащему и прятавшему руки в карманы пальто, чем-то набитые.
— Гришенька-а. — раздался голос как будто из небытия, так что Гришенька вздрогнул и, недовольно морщась, повернулся на зов.
— Ты?!.
Свердлов торжествующе усмехнулся.
— Я.
— Чего тебе нужно?!. — ему было так холодно, так страшно от того что он не замечал присутствие живого вокруг себя, что по спине пробегали колючие мурашки, а кудряшки вставали дыбом.
— По твою душу... — товарищ зевнул, но Грише показалось, что он выражает нечто особенное этим своим зевом.
— Ты как здесь оказался?!. Я никого не видел. — он попытался скрыть свой страх (к слову, весьма неудачно).
— Я? — Свердлов загадочно посмотрел в сторону, и Грише показалось, у него сверкнули глаза. — Из воздуха материализовался, Гриш, ну ты чего?
Но Гриша воспринял его слова всерьез.
— У-уйди!..
— Я только хотел спроси...
— Сгинь! Сгинь нечистая сила!.. — чуть не плакал Гришенька, отмахиваясь руками и пятясь.
— Я хотел спросить, где второй корпус, Гриш, успокойся!
Но Зиновьева уже и след простыл.
Он примчался в номер, заперся, закрыл окна и завесил шторы, и начал молиться на иврите, дрожа и прячась под одеяло.