Святой отец, я согрешил.

      Конечно же, я выбрал говорить. Оратор во мне не дремлет, в то время как шлюха всё ещё отсыпается после усердной дрочки… В любом случае, я не опустился бы до такого – до колен богослужителя. Я и сам богослужитель, если извращённо углубиться, однако углубляться – не мой профиль, так что скромно затыкаюсь внутри себя и выношу «сор из избы» наружу. Пора хорошенько потрепать языком: для отвода зеленющих глаз, а с другой стороны ради моего нарастающего с каждой грязной мыслишкой стояка. Прошу простить, но такая перчинка, как вуайеризм, особенно со стороны священника, - настоящая находка для такого фетишиста, как я. - Ага, я у тебя… надрачивал недавно. - Знаю. Более того, осведомлён до мельчайших подробностей. - Херувимы нашептали? - Твои уста. Настонали, - в глазах Гарри пляшут дьяволята. Парадокс. - Извини? - Ну, вечерняя проповедь редко посещается молодёжью, а люди старой закалки привыкли молчать и впитывать… ну, знаешь, атмосферу. И не то, чтоб ты её подпортил, но я был удивлён пошлым вскрикам в церковном хоре. - Я не нарочно. - …Привычки, - он понимающе кивает. - Как замечательно ты меня понимаешь, мистер Поттер. - О, после того, как я видел твой член, это «мистер» звучит слишком… многообещающе.       Я хмыкаю. - Не собирался ничего обещать. Это ты меня вытащил. - Ты едва ли не упал в толпу! Согласись, проповедь и такие казусы – вещи несовместимые. Господь лечит, а не калечит. - Уж не скажи.       Пожимает плечами: - Тебе, конечно, виднее. - Намекаешь на то, что я рукоблудством жизнь себе рушу? - С физиологической точки зрения, это - полезно, - пропускает челку сквозь пальцы, - но с духовной ты чертовски грешишь. Представляешь, какого это? Для общества? Рядом с вами тот, кто кончает с всхлипами молитв и вскриками «ох, Иисусе-е-е» - идеальная табличка для разгона благодетелей и массовых недовольств… Как ты вообще до такого докатился?! - Гарри, ты и понятия не имеешь, как много раз я задавал себе то же вопрос. Это словно вечное «как велика вселенная?» и «зачем мы существуем?». Я не знаю ответа, как бы усердно не старался его искать. - Должно быть, ты отчаянный парень, - он облокачивается на стену и достаёт пачку сигарет из церковных одеяний. - А разве можно? - Раскрою тебе тайну, Драко, - давным-давно никто уже не выполняет своих обязательств порядочно. Разве что табак всё так же хорош, как и в 80-х. - Ты делаешь искусственный нимб благочестивого человека, пытаешься навязать мне мораль и послужить примером, а потом выкуриваешь сигарету и говоришь, что порядочности нет и вовсе?! - Во-первых, сигарета всё ещё при мне – едва тлеть начала, а во-вторых, я не собираюсь подавать тебе пример. Я просто хочу помочь избавиться от внутреннего дискомфорта. Тебе самому ведь не претит фантазировать о чём-то бесплотном? Но по-другому не можешь. А я хочу помочь. И не потому что это моя работа, а потому что я всё ещё капельку человечен и могу позволить себе искупить очередной табачный грешок твоим спасением. - Стоит добавить, что ничто больше не делается просто так… И ты, Отец, за выгодной гонишься. - Туше! Смирись и позволь помочь. А если гордость не позволяет, то мои поздравления, заносчивый мальчишка. Ещё один чёрный пенс в твою копилку. - Ты начинаешь меня раздражать, - глаза по чуть-чуть слезятся от близости едкого дыма. - Не составишь компанию? – Гарри кивает на сигарету…На пепел, как поначалу мне кажется. И рождается красивая метафора о том, как было бы прекрасно так же изящно исчезнуть – смахнули тебя, и ты полетел. На пол, правда… . Но к тому моменту я был бы уже мёртв и финальным аккордом был бы красивый, последний полёт. Плева-а-ать... Так о чём я? - Не курю. - Как хочешь, - стряхивает пепел прямо на пол и глядит полным вдохновением взглядом в окно.       Мерное тиканье стрелок напоминает о том, что время непрерывно идёт. Утекает сквозь наши пропахшие гадостью пальцы. - Думаешь, я поверю в твою историю о спасении? - О чём ты? – Гарри поворачивает ко мне голову. - Я обо всём этом цирке. Ты позвал меня сюда, - обвожу комнату многозначительным взглядом, - только для какого-то спасения? Ну, где же тогда твоя выгода?       Гарри внимательно смотрит прямо в глаза. Да, красавчик, я тоже знаю. - Признайся, что я тебе интересен. И не на путь истинный ты меня наставить хочешь, а за компанию грешно заблудиться в лесу. Да? Я ведь прав? - Нет, - вновь отворачивается, дабы я не видел его лица. Но всё и так очевидно. - Врать нехорошо. - Мне просто интересна почва для таких… в общем, плодов. - Хотел сказать грязных? Гнилых? Гадких? – хмурюсь. - Не преувеличивай. Ты мне не интересен. - Это обидно. - Это честно. - Будь по-твоему. Я пошёл? - Дрочить? - … И всё же я тебе интересен. - Даже если так оно и есть, то только с точки зрения врача. Отношусь к тебе, словно ко психу, - хмыкает. - Интерес есть интерес, как бы ты его не пытался завуалировать. Так мне остаться или уходить? - А что бы ты предпочёл? - Ещё одну проповедь, отец Гарри Поттер.       Небольшая пауза. - Звучало довольно игриво. Очередная привычка? - Нет, так и было задумано. - Интригует… - Просто я не отдаю себе отчёта. Говорю, что попало. - Делаешь ты тоже что попало?       Вызов. О, я чувствую в этой фразе вызов моему превосходству! Игра началась и вот сочный первый бросок; раз ход за ним, то мне нельзя просчитаться – как известно, кто начал партию, тот её и закончит. - Делаю я тоже всё по настроению, - отвечаю и притягиваю Гарри к себе. За затылок. Жестко.             И с упоением вжимаюсь в его губы своими.