Глава 9. Где найдешь, где потеряешь
23 октября 2014 г. в 23:29
Субботний поход в клуб опять не принес никаких результатов. И в первую очередь потому, что моя развеселая пьянь, в которую превратился Илюша после двух бокалов шампанского в компании оторванных на всю голову девчонок (как выяснилось) из его группы латино, в принципе забыл про идею знакомства. Сидел себе полночи в цветнике, балдел от нежно тискающих его в своих объятиях девиц, болтал без умолку и время от времени заливисто хохотал.
А еще танцевал! Как надо плясал, только к соблазнению и медленным танцам это не имело никакого отношения. У него врожденное так бедрами двигать, не пойму? Мне аж жарко стало, глядя на него!
На все мои грозные взгляды, мол, хорош уже, давай по сторонам смотри, Илюша посылал мне в ответ воздушные поцелуи, вызывая живой интерес у девиц, которых очень волновало, кому это их новая закадычная подружка (ха! — три раза) «подмигивает» таким образом.
Закончилось дело тем, что когда стайка его поклонниц отправилась в туалет (и почему девочки никогда по одной туда не ходят — чего они там толпой делают?), я схватил его за шиворот и скоренько эвакуировал из клуба домой.
— Они классные, да? — спросил меня заплетающимся языком Илья, пока я заталкивал его в такси.
— Очень. Блеск, а не девчонки. Только с ними ты больше отдыхать не пойдешь!
— Почему? — обиделся Илюша, надув губы.
— Потому что или выбирай тогда из них себе подружку, или не забывай, зачем мы вообще таскаемся по злачным местам! — бросил я, плюхаясь с ним рядом.
— Вот возьму и выберу. Таню, например, — пробормотал мой подопечный так, чтобы его не слышал водитель. — Она как раз лесбиянка. Прикинь, как весело будет! — и зашелся в тихом смехе, отвернувшись к окну. За что получил от меня подзатыльник.
— Придурок! — хмыкнул я.
— Костя… У меня, между прочим, никогда в жизни не было подружек, а тут сразу три. И все прикольные. И я им нравлюсь. Просто так нравлюсь. Я что — не могу повеселиться? — спросил Илюша обиженно.
— Ну… Можешь, конечно, — сдался я. — Ладно, придется принять отчаянные меры.
— Какие? — насупился Илья.
— Воспользуемся сайтами знакомств.
В воскресенье утром после завтрака в виде куриного бульона, пары таблеток цитрамона и бутылки минералки, мы сидим за рабочим столом Ильи и заполняем ему анкету. Я важно восседаю в офисном кресле, а он нависает надо мной, облокотившись на спинку, и время от времени раскручивает меня в разные стороны. Отчего я шикаю на него и возвращаюсь к столу, но Илья, который едва переборол похмелье после вчерашнего, явно находится в дурашливом настроении. Где тот задолбанный жизнью ботаник? Испарился. И надо сказать, таким он мне нравится до зуда на кончиках пальцев. Так и хочется забыть о своих обязательствах и… Но я старательно отгоняю от себя это «и».
— Нет, подожди, про диорамы давай вычеркнем, — говорю, критически читая написанное. — Оставим только плаванье и танцы в разряде хобби. И арт-хаус уберем. Надо что-то попроще… А то всех нормальных распугаем. Второго Максима нам не надо, — рассуждаю.
— Нам? — веселится Илья, дергая меня за волосы.
— Да, нам, — отвечаю, а сам замечаю, что он без конца ко мне прикасается: то на плечи нажмет, то в ухо дунет, то пряди волос начнет перебирать. Серьезности в поведении — ноль. А мне с каждым его прикосновением все труднее себя контролировать.
— Вообще, давай напишем, что ты любишь фильмы с Джонни Деппом. Во! — решаю.
— На которого ты не похож, — хихикает Илюша.
— Да по фигу, — отмахиваюсь. — Надеюсь, найдем тебе того, кто похож, — хмыкаю.
— Нет уж, давай искать просто хорошего парня. На внешность плевать.
— То есть толстые, хромые и косые тоже покатят? — ржу.
— Ну… Не настолько же плевать, хотя... Плевать,— Илья толкает меня в плечо и снова нависает надо мной, почти касаясь моего лица щекой. Я поворачиваюсь к нему и ловлю хитрый взгляд озорных глаз.
— А чего ты такой веселый? — интересуюсь.
— Не знаю. Просто… С тобой хорошо. И легко. И кажется, что всё будет замечательно, — пожимает он плечами, разглядывая меня с улыбкой.
— Всё и будет замечательно, — киваю и отворачиваюсь от него. — Так, дальше… Возраст указали. Про сексуальный опыт умолчим, а то соберем на твою задницу отряд маньяков.
— Двусмысленно прозвучало, — замечает Илья, снова хихикая.
— Почему двусмысленно? Я вполне конкретно обозначил возможную проблему.
Он меня щиплет за предплечье.
— Фото будем вешать? — спрашиваю.
— Не, — качает головой Илюша. — Тем более, у меня и фоток нормальных нет.
— А надо сделать! — говорю. — Может, вывешивать и правда не стоит, но если беседа завяжется, человек увидеть тебя захочет…
— У меня фотика нет. И телефон допотопный. Сам прикалывался по этому поводу, — произносит Илья расстроенно.
— Подожди, ван момент! Я отлучусь на пару минут.
И выхожу в окошко, чтобы метнуться до своей квартиры. Нахожу свой последний новенький смартфон, которым и попользоваться толком не успел, и возвращаюсь к подопечному.
— Держи, вставь туда свою симку, — протягиваю ему гаджет.
— Фигасе… — восхищенно выдыхает Илья. — Клевый.
— Теперь он твой. Мне, как ты понимаешь, за ненадобностью.
— Блин, ты меня уже осыпал подарками, — смущается Илюша, но видно, что телефон ему жутко нравится, и даже его порядочность дает сбой.
— Я бы тебе и Луну с неба подарил… Если б мог, — бормочу еле слышно, любуясь его загоревшимися от новой игрушки глазами.
— Что? — поднимает он голову.
— Ничего. Давай сфотографирую тебя. Только очки сними. И вообще переоденься.
Фотографировал я его долго.
Потому что Илюша перед камерой неожиданно начал дергаться, стесняться, нелепо растягивать рот в улыбке.
— Нет, так дело не пойдет. Ну-ка, садись в кресло и расслабься. Вообще, не смотри в мою сторону… Есть! — смотрю на получившееся фото и понимаю, что его я точно никому отсылать не хочу.
— Ну чего? — подорвался Илья, заглядывая на экран телефона. — Вроде нормально получилось, да?
— Нет, — отрезаю.
— Почему? — удивляется он.
— Ты здесь… слишком красивый, — ревниво выдаю и только потом соображаю, что ляпнул.
— А разве не в этом смысл? — Илья отбирает у меня телефон и рассматривает фото.
— В этом, — признаю.
— Тогда пойдет, — произносит Илюша и натягивает обратно очки. — Ну что? Грузи анкету.
— Ага… — кошусь на него. — Будем ждать… Заинтересованных лиц, — вздыхаю.
И чтобы не тратить время попусту — мы засели с ним за «Лего». Нет, ну правда, офигенно увлекательная хрень. Мы еще привлекли тусню из Илюшиных диорам, и у нас получился такой замечательный микс из ковбоев, персонажей «Войны и мира», лондонских жителей Ист-Энда, солдатов Третьего Рейха, космонавтов и средневековых рыцарей-тевтонцев. Я вам даже не перескажу, какой по абсурдности у нас сложился сюжет… Но Наташу Ростову спасал Клинт Иствуд, Болконский плечом к плечу с Безуховым рубился на мечах с тевтонцами (хрен его знает, чего они не поделили), а Джека-Потрошителя грохнул космонавт Леонов.
Стыдно в этом признаться, но мы часа три сооружали новые локации, разыгрывали сценки и хохотали до икоты.
Про сайт вообще забыли. Вспомнили только, когда я пошел что-нибудь из еды сообразить Илье на скорую руку.
— Пятнадцать сообщений! — кричит мой подопечный.
— Ты о чем?
— С сайта знакомств! Мне прислали пятнадцать сообщений и пять каких-то подмигиваний, — озадаченно добавляет Илюша.
— Да ладно! — бросаю сковородку и бегу к нему. — Ну-ка, ну-ка… Кто там у нас?
— У меня, а не у нас! — уточняет Илья гордо.
— Так, молчи. Я, можно сказать, твой брачный представитель. Так что — у нас.
— Кто? — Илья хохочет, сползая с кресла. — Сваха, что ли?
— Ну… Типа того, — с деловым видом сгоняю его с сиденья. — Так, поехали… «Хаюшки, котенок! — читаю вслух. — Как, чо? Пришли свою фоту, детка», — молчу. — Сразу нет.
— А чего так? — удивляется наигранно Илья. — По-моему, то что надо… «Хаюшки, котенок», — дурацким тонким голосом повторяет он и поправляет кокетливо волосы. — Костя, я хочу его!
— Балда! Договоришься сейчас! — хмыкаю. — Ладно. Следующий… Вау! Ни хрена себе! Директор собственной фирмы… Бла-бла-бла… Серьезный, понимающий… Ищу для долгих отношений… Глянь, и фотку сразу прислал.
— Что-то… Модель прямо какая-то, — тянет Илья, вглядываясь в изображение. — Даже красивее, чем ты.
— Что? — оборачиваюсь к нему.
— А? — приподнимает брови как ни в чем не бывало Илюшенька.
— Что ты только что сказал?
— Не помню, — разводит руками в стороны мой подопечный.
— Нет, подожди, — встаю с кресла. — Иди-ка сюда!
— Не пойду! — бросает Илюша и с воплями: «Я ошибся!» убегает из комнаты. Кидаюсь за ним, залавливаю его на кухне и прижимаю к стеночке.
— Значит, все-таки я красивый, м? — спрашиваю его, прищурив глаза.
— Нет, — отрицательно кивает головой Илюша с ехидной улыбкой. — Вообще некрасивый! Ни глаза, ни нос, ни волосы… Ни губы… Вообще ничего нет красивого. Особенно губы мне не нравятся, — бормочет он, жадно исследуя мое лицо взглядом подернувшихся мечтательной дымкой глаз.
— Угу… Понятно, — наклоняюсь к нему. — Слышал уже… А что еще не нравится?
— Тело твое, — и Илья скользит руками вдоль моего торса.
Я не выдерживаю и целую эти нагло приоткрывшиеся губы, вдавливая его в стену. Он отвечает, обхватывая мое лицо руками.
— И как давно я тебе не нравлюсь? — интересуюсь, прерывисто дыша, потому что… Ох, как он целуется! Быстро обучаемый.
— С самой первой встречи. Когда увидел тебя… Голым… На подоконнике… С крылышками, — Илюша оставляет россыпь поцелуев на моей щеке и шее и вдруг обхватывает мои ягодицы, отчаянно их стискивая.
— Ты… — я уже гореть начинаю, — маленький… врунишка, — и снова его целую — невыносимо желанного, жаркого, напряженного и такого грациозного.
— Костя…
— Да?
— Сообщения-то пойдем дальше читать? — охрипшим голосом спрашивает Илья, чьи щеки разрумянились, как у юной девы на первом свидании.
— Да! — решительно от него отрываюсь. — Идем! — хватаю его за руку и волоку обратно к столу. Сажаю в кресло, а сам говорю:
— Подожди! Купидону проветриться надо! — и под его тихий смех выхожу в окно, чтобы отдышаться на крыше под порывами теплого свежего ветра. Паршивец… Соблазнитель хренов. Аж сводит все! Е-мое, я ж помер! Какого черта?
Возвращаюсь. Илюша, невинно улыбаясь, интересуется:
— Ну как там погода?
— Я тебя сейчас придушу, засранец мелкий! — выдаю.
— За что? Я честно, между прочим, сообщения просматриваю. Кстати, у этого директора с модельной внешностью фотка фейковая. Я через гугл оригинал нашел. Это актер какой-то начинающий.
— Вот же лошпед! — качаю головой. — Двигайся, — занимаю место Ильи, а он, ничуть не смущаясь, присаживается ко мне на колени и ставит локти на стол, продолжая крутить мышкой и открывая письма. — Тебе удобно так? — откашливаюсь.
— Отлично просто, — кивает Илюша. Вздыхаю, глядя на его узкую спину. Осторожно дотрагиваюсь губами до шеи, где заканчивается рост волос. Обнимаю под грудью и притягиваю к себе ближе, удобнее устраивая на своих коленях, кладу подбородок ему на плечо, чтобы читать вместе с ним остальные сообщения. Мазохизм в чистом виде. Искать парня парню, в которого по уши влюблен. И сам парень. Бля… Утыкаюсь ему в спину лбом и ржу.
— Ты чего? — Илья оборачивается ко мне.
— Я? Комичность ситуации веселит.
— Ты такой несерьезный, — цокает языком Илюша.
— Молчал бы уже.
— Ой, смотри! Мне девушка написала! — восклицает любовь моя зеленоглазая.
— Да ну нафиг? — я заглядываю на монитор и читаю сообщение:
«Привет! Понимаю, что мое желание познакомиться с парнем на этом сайте выглядит странным… Но я уже второй год не могу найти нормального мужчину. Я, может, и не красавица, но вполне себе ничего. И хозяйка хорошая, и зарабатываю много. Решила рискнуть. Может, здесь повезет. Давай встретимся как-нибудь? Пообщаемся. Если что — я плачу. Марина».
— Так вот где с бабами-то знакомиться надо было, — бормочу сокрушенно. — Сколько дев даром зря пропало, — и получаю чувствительный толчок локтем в бок. — Ай! Больно!
— Я тебя сейчас еще укушу, — добавляет Илья мстительно.
— Ты ревнуешь? — ехидничаю, прикусываю его за загривок.
— Вот еще! — фыркает Илюша. — Просто это… Не повод для шуток. У девушки — трагедия. Ну, прикинь, от безысходности на гей-сайте мужика ищет. Это ж… ужас, — вздыхает он.
— Чет мне кажется, на девушку она не тянет. Судя по фото, это уже такой конкретный бабец лет за тридцать пять, — замечаю. — И это реально повод для шуток, — срываюсь на смех. Илья закрывает лицо руками и тихо смеется вслед за мной.
— Давай ее к директору фирмы переадресуем? — предлагает Илья. — Может, она его того… На путь истинный наставит?
— А давай! — соглашаюсь. — А вот этому, «Хаюшки» который, переправим послание вот этого хмыря… Сергея, бармена… Подожди, что? — я начинаю внимательно просматривать профайл и перечитываю сообщение. — Бля… Это наш бармен, Серега! — кричу. — Из клуба!
— Да я понял, — кидает Илья, возвращаясь к его сообщению. — Ты ж говорил, он бабник?
— Теперь я в этом сильно сомневаюсь… Какого рода он бабник.
— Мужичник? — уточняет Илья с хитрым видом. И мы опять ржем. — Может, ответить ему? — спрашивает задумчиво мой подопечный. — Как думаешь?
— Нет, — отрубаю я. — Только не с ним. Отправляй его к этому… Котику!
— И кто из нас ревнует? — хихикает Илья.
— Я не ревную. Я о тебе забочусь. Нам такой фрукт подпорченный не нужен, — объясняю. — Поехали дальше! Угу… О, смотри! Вроде ничего. Судя по сообщению и профайлу.
— Может быть, — поджимает губы Илья. — Дай-ка я его фотку проверю. Опа! Смотри. Реальный персонаж. Вот его страница в ВК. Ну что?
— Пиши, — пожимаю плечами.
— Просит выслать фото, — бормочет Илюша. — Отсылать?
— Ну дык… Шли.
Пока ждем ответа, снова начинаем шутливую возню и тисканья, в ходе которых Илья пересаживается ко мне лицом. Мы сидим и слегка крутимся на кресле из стороны в сторону, обмениваясь… Я даже не опишу вам эти взгляды.
Приходит сообщение, где данный товарищ сухо-вежливо извиняется и пишет, что Илья не в его вкусе. Вот же хрен моржовый!
— Что?! — ору. — Да… Он себя-то в зеркало видел? Урод косоглазый!
— Ой, подумаешь, не понравился, — равнодушно пожимает плечами Илюша, продолжая отталкиваться ногами от пола и крутить нас в кресле. А его руки разглаживают складки на моей футболке в области солнечного сплетения. — Чего ты завелся?
— Да потому что… Блин! — сникаю. А правда, чего я завелся? Смотрю на Илюшино правильного овала лицо, курносый нос с едва различимыми веснушками, зеленые глаза с пушистыми ресницами-опахалами, изящные выгнутые брови, полные мягкие губы. Вкусные, ванильные. Да ну в баню, этого придурка.
— Костя, — Илья обводит пальцем мои скулы, и я прикрываю глаза.
— Да, мон шери?
— А мне обязательно прямо сейчас кого-то искать?
— То есть? — открываю глаза и внимательно на него смотрю. Мальчик мой вдруг посерьезнел и отвечает мне печально-улыбчивым взглядом.
— Я… Мы можем хотя бы неделю провести вместе? Ты и я? Без этих поисков.
— Но… — сглатываю. — Я же… Ты понимаешь? Не тот, кто тебе нужен.
— Костя… Ты… Как солнце. Рядом с тобой хочется жить. Я еще никогда не был так счастлив. Как рядом с тобой. Ты… Ты именно тот, кто мне нужен.
Я сбиваюсь с дыхания и не знаю, что сказать. Потому что… Чертов Ларион был прав! А я облажался! Кажется, я очень сильно облажался! Но… Выпустить его сейчас из своих объятий, сказать, что между нами ничего не может быть и не будет — я не могу. Потому что до ломоты в суставах хочу эту неделю. С ним.
— Костя… — Илья касается моих губ. — Я обещаю тебе, мы вернемся к поискам и знакомствам. Я сделаю всё, что ты скажешь. И буду надеяться, что мы найдем такого же прекрасного, легкого, замечательного человека, как и ты. Ты изменил мою жизнь, изменил меня. Теперь я просыпаюсь утром, и мне хочется улыбаться. С тобой хорошо. Так хорошо. И тепло. И… — он запинается. — Пожалуйста… Только одну неделю. Это ведь ничего не изменит?
Я молчу. Боюсь, что для меня это изменит всё. Если сейчас я смогу его отпустить, то… Что будет потом? Но Илья не дает мне права на отказ — он приникает к моим губам, и сквозь поцелуй я шепчу ему:
— Хорошо. Хорошо, мон шери. Одна неделя… Только ты и я.
— И танцы. Латиноамериканские.
— Чего? — у меня брови ползут вверх.
— Ну ты же вообще не умеешь танцевать! — восклицает Илья.
— А кто тебя учил? — возмущаюсь, шлепая его по ягодице.
— Знаешь, топтаться на месте любой дурак может, — ехидничает он.
— Ах ты ж! То, что ты умеешь вихлять бедрами, еще не значит, что ты гениальный танцор!
— А Вика, инструктор, считает, что у меня превосходный потенциал!
— Ах Вика считает! — я приподнимаюсь с кресла, подхватив его под бедра, и заваливаю на диван. — Значит, Вика считает… — и прохожусь стремительно пальцами по его ребрам.
— Не щекочи! — взвизгивает, хохоча, Илья. — Я боюсь щекотки!
— Еще бы… Попался! — и мы долго, самозабвенно целуемся. Страстно и невинно одновременно. Я могу провести с ним эту неделю, но не могу владеть им. Хотя и умираю от желания.
— Я люблю тебя, — выдыхает мне в губы Илюша.
Прячу лицо у основания его шеи… Если бы ты только знал, как сильно я тебя люблю.