Клиент

Стайлз понятия не имел, как зовут хмурого парня, который заваливался сюда по субботам и четвергам. Но тот приходил чуть позже восьми и оставался почти до закрытия, в одиночестве потягивая эль или виски, в зависимости от настроения. Хоть и казалось, что он всегда не в духе – его брови никогда не расходились, как склеенные, - Стайлз, со временем, начал угадывать, что подать любимому клиенту. Вот и сейчас, тот только зашел в бар, а на стойке уже стоял стакан с двойным виски и стакан со льдом (потому что Мистер Хмуряш любил подержать напиток в руках, как будто пытаясь отыскать ответы на вопросы Вселенной в янтарной жидкости). - Приветствую, - кивнул Стайлз, широко улыбаясь, когда тот сел за барную стойку на свое место. – Что случилось сегодня, что ты еще более хмурый, чем обычно, мой молчаливый друг? – парень привычно подкалывал, привычно пытаясь хоть что-то вытрясти из привычно молчаливого собеседника. - Проблемы, - раздался хриплый голос. Краткий ответ заставил отворачивающегося Стилински подпрыгнуть. А вот это уже ну ни разу не привычно. Парень повернулся, уставившись на клиента. Под глазами у него залегли тени, а щетина из сексуальной трехдневной превратилась в запущенную недельную. - И что такого произошло с субботы, что ты выглядишь, как будто все это время не спал? – чтобы хоть как-то себя занять и сделать вид, что ему все равно, Стилински принялся натирать до блеска и так идеально вымытые стаканы. - Откуда ты знаешь, что я был тут в субботу? Сталкеришь меня? – мужчина вдруг поднял взгляд на парня и хитро прищурился. Стайлз внутренне задохнулся. - Еще чего, - пожал он плечами, стараясь выглядеть непринужденно. – Это ты, скорее, сталкер, раз приходишь только в мои смены, - вернул он подколку. - А с чего ты взял, что я не прихожу в другие дни? – его, кажется, это развлекало. Черт. А он хорош. 2:1. «Ладно», - подумал Стайлз. – «Хочешь поиграть, будет тебе». - Спрашивал, - лучезарно улыбнулся он, посмотрев мужчине прямо в глаза. – Но мой сменщик хмурых, неразговорчивых маньяков не видел. В хитрой улыбке клиента промелькнуло что-то сочувствующее, и Стилински понял, что не отбил. - За счет заведения, - он кивнул на стакан с виски на стойке и пошел к окликнувшему его посетителю. Иногда он забывал, что, собственно, работает тут, а не прохлаждается. - Угощаешь меня? – услышал он хитрый голос. - А почему бы и да, - почти пропел он, не оборачиваясь. – Да, вы что-то хотели? – натянув привычную безучастную улыбку, он наливал заказанное пиво, стараясь не обращать внимания на смешки с противоположного конца стойки. *** Бар закрывался в четыре утра. Официально. На деле же они работали «до последнего клиента». Иногда это жутко бесило, особенно, когда подвыпившие компании не расходились до шести-семи. Стайлз мстительно поднимал цены на двадцать процентов, ссыпая половину в карман. Хозяин не ругался, наоборот, был очень рад находчивости парня. Сегодня, к счастью, был четверг – все еще накал рабочей недели. Поэтому после трех ночи в зале оставалось лишь несколько «выпивох» у стойки, у которых пора было отбирать ключи от машин и вызывать такси. Но он совершенно забыл о том, что под конец месяца начальство очень любило делать проверки. Поэтому Стилински пришлось в срочном порядке проверять запасы алкоголя и закусок, сверяя их с цифрами в документах. И все это без отрыва от его обязанностей бармена. Собственно, именно поэтому, когда он закончил, то был выжат, как лимон, и заметил сгорбленную фигуру за одним из дальних столиков только собравшись выключать свет. - Эй, друг, мы закрыты, приходи завтра, - крикнул Стайлз в темноту. Гость медленно поднялся и парню стало не по себе. Он пообещал себе перетащить биту из квартиры в бар, если выживет сегодня. Стилински шумно сглотнул, вцепившись в столешницу, пока фигура приближалась по неосвещенному залу. Когда, наконец, клиент выступил на светлый участок, Стайлз увидел, что это был Мистер Хмуряш. - Черт, чувак, ты меня чуть до инфаркта не довел, - Стилински шумно выдохнул, схватившись за сердце. Ноги парня резко стали ватными. Этот брутальный мачомэн лишь задвинул до конца один из стульев под стол и уставился на парня. - Не хотел, - прищурился он, всем видом показывая, что, нет, очень хотел. - Ладно, - бармен поправил съехавшие на самый кончик носа очки. – Тем не менее, мы закрыты. Завтра придешь, - и, как бы он не старался, прозвучало, скорее, как вопрос, а не утверждение. - А ты хочешь? – приподнял свои шикарные брови тот. Стайлз почувствовал, что проваливается в какую-то пропасть, что его засасывает пучины зыбучих песков, что он тонет в Марианской Впадине. - Ты оставляешь неплохие чаевые, - он заставил себя ухмыльнуться. Чувак-с-офигенными-руками сделал вид, что поверил. А его брови исполнили потрясающей грации танец. Стайлз решил, что у него новый фетиш. - Как тебя зовут? – неожиданно спросил он. - Чего? – тупо переспросил Стилински. - Имя твое как? – весь вид выражал дикую смесь любопытства и раздражения. Как от маленького котеночка – тебе и интересно за ним наблюдать, но безумно бесит необходимость тыкать его в миску с молоком снова и снова. - Ст…- парень уже хотел было ответить, но внезапно передумал. – Знаешь что, - он скрестил руки на груди и собрал все свое мужество, - я не скажу тебе ни слова, пока ты не купишь мне выпить. У меня был чертовски трудный день, - он постарался подавить зевок и оперся бедром о стол, всем своим видом показывая усталость. Мистер Шикарные Брови окинул его насмешливым взглядом, который, к слову, сменился на оценивающий. Видимо, увиденное его устроило, поэтому он лишь кивнул: - Ну, что ж, наливай. Стайлз повернулся к бару, и, хитро улыбаясь сам себе, бросил, не оборачиваясь: - Я требую больших чаевых по ночам. Клиент лишь ухмыльнулся: - Будут тебе чаевые. Но парень уже не слышал – он с упоением наливал два сета шотов самой дорогой текилы в баре.