Все, как есть

Их сегодня глупцы называют рабами. Их сегодня жалеют за чью-то плеть. А если по-честному – пошли к черту С своими графами. А их не надо даже пытаться жалеть. Они – тот самый народ трудовой, Звавший в гости вождей. Тот самый, который своей спиной Столько вынес потерь. Которому в шахтах, в морях, в селе Есть, чем себя занять. Который не ищет простых путей. Который умеет прощать. Которому дела нет до Маркса и Энгельса – У них свои законы, свои теории. Которые в кулак смеялись над Коминтерном, И с болтунами-пустословами не спорили. А они строили, руки стирая до крови, Они трудились, и нету в мире подвига Больше их труда. Их отцы революцию звали Родиной, А им ближе Советская сторона. Сами себе создавали рай Сами трудились и верили. Только не в добрых богов, Не в добрых людей, не в добрых героев. Думали - будут лучше Родные края. Просто не было крепче и лучше Их устоев. Просто верили все - в себя. Мир Советов охраняли Ручейками рабочих рук. Сердцу Родины доверяли Своих дней круговых порук. И сколько историю пишет стилос, Будет народ пусть злой – не озлобленный. Хлеб в руках рабочих вырос, Потом соленым щедро сдобренный. И останется только продолжить: На каком стояли пороге? Труд – в разряд почета и света. А людей по труду – в боги.