Зарисовки

Слова. Слова. Слова, которые вырываются бесконечным потоком на бумагу. Мысли. И особое состояние души, когда не писать просто невозможно. Маленькие закорючки, оставляемые ручкой. Это больше, чем набивание текста на клавиатуре. Это удовольствие сравнимое с появлением первых линий рисунка или первых мазков краски. Процесс, когда бесшумные и быстрые мысли оставляют свой след. И кажется странным, что буквы могут складываться в слова, а слова в предложения именно у тебя. Неважно сколько предложений ты напишешь. Это уже особенный мир. Мир в твоих руках. Бусины. Маленькие бусины жизни. Я перекатываю их между пальцами, пробую на вкус. Мои и чужие. Разный цвет, разная форма и, возможно, нанизываются они на разную нить. Почему на глаза наворачиваются слезы? Плакать глупо. Но не плакать еще глупее. Это момент счастья, потому что кто-то на земле видит, как я. Бусины, словно маленькие маяки, сверкают на ладонях. Я соберу их в звездное ожерелье. не молчи... Поговори с собой. Поговори со мной. Алое озеро в ладони. - Не молчи, - шепчут струйки, стекая вниз. - Расскажи.