"Ты умирала"

7 апреля, 20** года. Пару часов назад я все-таки сумел вытолкать пьяного Блек Стара за дверь, вместе с его с несвязными речами и порывами излишней искренности. На данный момент он единственный, кто еще может ворваться в мою квартиру без повода, абсолютно в любом состоянии: от полной агрессивной невменяемости до кротко-пьяно-милого настроения. Последние несколько лет он очень нервный, несобранный, но всегда настороже и готов убить любого, кто покажется ему опасными. Стоит признать - его инстинкты, которые прививали ему с раннего детства, обострились до такого состояния, что я начинаю побаиваться за него. Если бы ты была сейчас жива, то никогда бы не узнала его в толпе, вблизи, глядя в упор и видя его на расстоянии в несколько классных комнат. Это посеревший, слишком бодрый и почти душевно-мертвый человек, в состоянии вечной истерики (как бы это парадоксально не звучало). Совсем не тот, которого впервые увидел я, и знала на протяжении всей жизни ты. «Я мнусь на кухне маленькой квартирки, глядя в спину напарницы. Она что-то хлопочет у плиты, говорит и готовит, все так по-домашнему, но мне очень неуютно, будто я не там, где должен находиться. Парень с голубой шевелюрой сидит напротив и медленно жует жвачку, глядя на меня в упор. Я же стараюсь не отрывать взгляда от поверхности стола и не сталкиваться с ним глазами, но все же из любопытства заглядываю ему в лицо, и сразу же жалею об этом. Блек Стар лениво, надменно и нагло продолжают меня рассматривать, черный зрачок сжался до крошечной точки, руки сложены на груди, а сам парень откинулся на спинку стула, развалившись точно на троне. Король, мать его. - Он тебе не подходит, - говорит громко, резко, будто ставит точку даже не начав спорить. - Много ты понимаешь, - беспечно отвечает Мака, откидывая назад волосы и не поворачиваясь к нам лицом. - Ты оглохла? Или отупела? - раздраженно бросает Блек Стар (какое идиотское имя, господи). - Что-то не устраивает - проваливай, - все с той же беззаботностью отвечает моя новоявленная повелительница. - Да, не устраивает. У тебя что-то со слухом, Албарн? Я сказал, что он не подходит, - продолжает гнуть свое этот мерзкий самодовольный тип. - И что? - уже начинает беситься Мака, повернувшись лицом к нему и тоже сложив руки на груди. - Бросай, - с какой-то небрежностью и презрением произносит он, надувая из жвачки большой пузырь. Они словно не замечают меня. - Я в тебя сейчас сковородку брошу, умник. Не твоё собачье дело, с кем я буду карьеру строить, - резко отрезает Мака, - мои решения не обсуждаются, Блек. Разговор окончен. - Он слабак, - усмехается, вновь глядя на меня, - какой-то щенок из-под моста, решивший за твой счет попасть в Академию. Отброс». Дальше я уже смутно помню. Точно знаю, что первый мой удар был очень сильным. Настолько, что даже костяшки свезло, а последующие действия уже как-то выветрились из моей памяти. Таким я впервые встретил Блек Стара, потомка великого клана - грубым, сильным, очень самодовольным и решительным. Прошло много лет прежде, чем мы действительно стали друзьями. А сейчас он разбит, выпотрошен. Нестабилен в решениях и действиях, совсем не следит за тем, что несет и слишком много выпивает для того, кто вел здоровый образ жизни не один десяток лет. Сначала ты, потом Цубаки, затем смерть троих учеников прямо у него на глазах, а потом война и смерти, смерти, смерти. Я бы так хотел ему помочь, но кто бы для начала спас меня. Все это просто воспоминания, теперь я просто анализирую, ибо на большее не способен в силу того, что действительно слаб. И с каждым днем все только хуже, иногда я жду, что просто засну и никогда больше не проснусь. Это ведь совсем не нормально, Мака?