Танцы на ножах

Уже выйдя на улицу, оглядываюсь. Нет, кажется, меня не удостоили чести составить компанию. Ну и не проблема. С удовольствием трапезничаю в любимой кафешке. Неспешно лакирую бизнес-ланч отменным кофе, и величественно вплываю в офис. Стажера моего на месте нет. На его столе отсутствует ежедневник и телефонная книжка. Оу, ужели так быстро сдался? Да не… Не может быть. Я не первый год точу крысиные зубки в офисах – не мог я ошибиться. Такие, как он, быстро не сдаются. Точнее, не сдаются вообще. Они либо уходят с гордо поднятой головой, разворотив всю устоявшуюся тину в конторе, либо отращивают зубы по грудь. И вот таким саблезубам лучше руку в рот не класть – не подавятся. Ан нет – подхожу к своему столу – на его все еще поблескивает чуть потертыми боками басковская мыша. Такими не разбрасываются. Значит, он здесь. Подождем. Подперев кулаком щеку, тоскливо наблюдаю, как Ков плюхает седалище в свое рабочее кресло точно по смене цифр на корпоративных часах. И вот ведь не придерешься. Интересно, он так преднамеренно поступает или у меня потихоньку развивается мания преследования? Судя по капелькам воды на его пиджаке и чуть влажным волосам, он тоже был на улице. Там слегка крапает дождик, но я, кстати, так же не стал доставать зонт. А еще от него теперь значительно сильнее пахнет парфюмом. Наверное, побрызгался в перерыв. Впрочем, возможно в этом просто виновата дождевая вода, оживившая запах. От парня пахнет чем-то свежим и чуть горьковатым… Весенней грозой… новыми игральными картами… влажной древесной корой… Странно, но мне нравится. Я даже слегка задумываюсь, уходя в запах чем-то вроде воспоминаний. Воспоминаний о том, чего не было. Каких-то неясных чувственных мыслей… И резко вздрагиваю, будто от толчка вываливаясь из мечтаний в реал и упираясь взглядом в ледяную воду бездонных колодцев глаз напротив. Блядь, надо ж так размечтаться перед стажером! Но на мое удивление, лицо парня сейчас совершенно спокойно – ни издевки, ни наигранной подобострастности, откровенно переходящей в стеб. Ну, скажем так, в благодарность можешь, чудо мое, насладиться быстро краснеющей моей рожей. Хех… Утыкаюсь в отчет, быстро собирая мозги в кучку и намереваясь его проверить. Минут через пять не выдерживаю и снова перевожу взгляд на парня. Он неотрывно и как-то уверенно смотрит на меня. Я откидываюсь в своем кресле и буравлю его внимательным взглядом, слегка крутя кресло влево-вправо. - Вот почему, господин Бас-кОв, у меня такое ощущение, что этот отчет ВЫ уже проверили, м? - Потому, что я его уже проверил. – И ведь ни один мускул на упрямой роже не дрогнул. Даже на почти прямой наезд не повелся. – В обед проверил. Там все правильно. - В таком случае, – сцепляю пальцы в замок на животе, – Вы и отнесете его нашему руководителю. Я Вам доверяю. По-моему, я дурак. Абсолютный. Не дай Бог, там хоть одна ошибка – влетит-то мне. И вот чего я творю, а? Стажер тем временем уже невозмутимо кликает мышкой и уходит забирать натужно рожаемые принтером листы. Я тупо провожаю его взглядом, поворачиваясь вместе с креслом ему вслед. Наблюдаю, как Ирочка рефлекторно вскакивает со своего места, беззвучно хлопает ртом и растерянно садится. Ни фига се реакция! Я слегка млею от картинки. Басков возвращается. Кладет листы на мой стол, разворачивая их так, чтобы я мог подписать. Я чиркаю ручкой почти на автомате. Потом он достает свою и тоже расписывается, немного наклоняясь для этого над столом. При этом его «хвост» падает на мое плечо. Резко накатывает раздражение и жгучее желание за это безобразие дернуть посильнее, чтобы у парня с лица сползло его непрошибаемо-вежливое выражение. Едва удерживаясь, судорожно дергаю корпусом, скидывая с себя его волосы. В этот момент он распрямляется и поворачивается ко мне. Поднимаю взгляд и успеваю поймать на его лице некую быструю тень эмоции. Не скажу, что понял какой… Ладно, проехали. Басков преспокойненько топает к начальству, сунув листы отчета в специальную папочку. А я, продолжая полулежать в кресле, обмозговываю ситуевину. Если честно, происходящее начинает меня уже слегка выбешивать. Это, конечно, тоже средство против скуки. Но! Вообще-то развлечься хотел я. А такое впечатление, что развлекаются мною. И мне это не нравится. Вот не нравится и все тут. А что делать я не знаю. Впервые. Черт побери, это от того, что мой стажер – парень? Или дело в нем самом? Или даже во мне? Меня не покидает стойкое ощущение, что что бы я ни придумал, мой необыкновенный стажер все повернет в свою сторону. И я снова буду изображать мордой стоп-сигнал. А то и вообще, как Ирочка, хлопать ртом и глазами. Ох… Что-то меня все это начинает уже жутко напрягать. Ладно, чудо уже обратно шлепает, тайм-аут. Утыкаюсь в монитор, изображая кипучую рабочую деятельность. Киваю подошедшему стажеру, выслушиваю краткий отчет по типу «Все хорошо, прекрасная маркиза» и втюхиваю ему стопку неразобранных аналитических бредней. Пусть корпит.