Танцы на ножах

Утро. Офис. Пасьянс на мониторе. Еще горячий, но от этого не менее говеный растворимый кофе в кружке. И смутное желание проснуться… наверное. Оффф… От двери мне в спину вкатывается ударная волна ядерного взрыва, судя по убойной силы напряжению и прямо-таки заискрившему воздуху – не меньше. Какое знакомое, однако, чувство. Ну да – мой стажер пожаловали-с: костюм-галстук-«хвост»-ледяная плазма в темно-синих с глубоким серым отливом, словно грозовое небо, глазах. Ровно по времени садится в кресло напротив. Здоровается так вежливо, что я удивляюсь, как меня не расплющило бетонной плитой его сарказма. Ядовито-счастливо улыбаюсь в ответ. Так… понеслись… - Стажер БАсков, извольте обойти подразделения и собрать низовые отчеты для нашей работы. Кабинеты № 102, 104, 202, 204, 205, 311 и 315. У Вас 20… максимум 30 минут. Будьте добры, пиздуйте. – Я снова «обворожительно» улыбаюсь и утыкаюсь в карты на экране. - Господин Сигизмунд, извольте произносить мою фамилию правильно, тем паче, Вы отлично знаете, как она звучит. И… пиздуйте за ними сами. Вам все равно нечем заняться. Мое оборзевшее внезапно чудо укладывает перед собой стопку вчерашней аналитики и демонстративно утыкается в нее взглядом. Ох, ёёё… - Что это с Вами, мой дорогой? Вчера в ногах у меня ползали, а сегодня так дерзки со своим куратором… - Я не ползал у Вас в ногах – парень даже не удостаивает меня взглядом. – Я поднял с асфальта книгу, если Вы запамятовали. И кстати, кажется, я забыл Вам сказать – НИКТО НЕ СМЕЕТ касаться моих волос. - А я вот посмел, как ни странно, да? – я поднимаюсь и чуть наклоняюсь вперед, нависая над столом. По моему позвоночнику явственно бегают иголочки грозового электричества. Но это даже заводит. – И я тоже, кажется, что-то забыл… Резко выбрасываю вперед руку со сжатыми пальцами. Басков либо предполагал такой поворот событий, либо быстро среагировал и откинулся назад. Но спинка компьютерного кресла не дает достаточной амплитуды, и, хоть и на излете, не в полную силу, но мой кулак влетел в его челюсть. В офисе немая сцена не хуже, чем в «Ревизоре». И в этой тишине и неподвижности мой стажер картинно переворачивается на спину вместе с креслом и рушится на пол. На его, да и мое, счастье, следующий стол достаточно далеко, так что он просто падает, глухо стукаясь затылком о ковровое покрытие. И почти сразу вскакивает на ноги, сжимая кулаки. Возрадуйтесь, офисные тараканы! Сейчас тут будет развлекалово в виде форменного мордобоя, бля… Мы стоим взведенные – я пыхчу и непреодолимо багровею, он с непробиваемо-каменным лицом, но удивительно, как из него молнии в потолок не бьют – так от парня шпарит яростным электричеством. Между нами стол. Странно, почему он еще цел, а не начал разламываться, подгорать или еще что в духе голливудских мистических блокбастеров. Стоим, как два дебила, реально. Не хватает последней искры. - Ах… - Ирррочкаааа… Я срываюсь первым, бросаюсь вперед и… по-дурацки заваливаюсь животом на стол, снося подставку для канцелярки – двойной стол слишком широк, чтобы я мог дотянуться до стажера с той стороны. Он кидается в бой мгновением позже. Его кулак пролетает над моей головой, цепляя застежкой часов волосы – просто потому, что я успеваю прижаться к столешнице уже и грудью. В следующую секунду Басков поскальзывается на выпавшем из отлетевшей подставки карандаше и заваливается на меня. И тут же в дверь, словно по заказу, входит директор фирмы… Обозревает мой зад, бледную от ярости физиономию Кова в районе моей поясницы и общее охренение в офисе. М-дяя… Я верчу головой под животом парня, чтобы увидеть хоть что-то… Вижу его ширинку. Замечательное зрелище, но сейчас лучше бы у меня были глаза на заднице. - Гизмаев! Что у вас здесь творится? – по офису проносится мерзко-визгливый голос нашего дражайшего руководства, и я понимаю, что конкретно так попал. - Физкультминутка, блядь! – рычу в стол и ерзаю, выбираясь из под почему-то не торопящегося слезть с меня стажера. Явственно представляю, как все это выглядит со стороны директора – мой не худенький зад, совершающий странные движения, задравшийся почти по середины спины пиджак, кирпичево-спокойная морда Кова сверху… Наконец, распрямляюсь, загребаю пятерней взлохмаченные волосы и тупо смотрю на директора. - Извините, Альберт Игоревич, все нормально. Работаем. Ну, а что я еще мог сказать? Начальник фыркает и, как-то капризно выпятив нижнюю губу, выдает, разворачиваясь ко мне спиной и покидая помещение: - Оба в этом месяце без премии и процентов. Пару минут смотрю на закрывшуюся дверь, поворачиваюсь к столу и лицезрею Баскова, мирно изучающего свою стопку бумажек с видом образцово-показательного клерка. Ну, и сука же ты, Ков…