Больше, чем...

      «Эксклюзивный внеплановый концерт», - читает Эдмунд свежеотпечатанную афишку. Приглашение выступить в Москве пришло спонтанно, но когда это пугало Маэстро и его команду? Тем более в гастрольном графике как раз небольшой перерыв…       - Пап, это что получается – мы после концерта три дня тут, а потом в Новосибирск? – с точно такой же афишей в руках к нему подходит Стас.       Они в московской штаб-квартире Пикника, в окружении разномастных гитар и подарков от поклонников. За окном ночные огни мегаполиса, голые деревья и пронизывающий ветер. На календаре середина ноября. Ноября второго года от ухода Марата.       - Не обязательно все три дня. Порепетируем денек, а потом… можешь к Гале съездить. - Шклярский-старший подмигивает сыну. – Зачем же киснуть здесь целых три дня, когда можно порадовать барышню?       Станислав опускает ресницы и смущенно улыбается, краснея совсем как мальчишка. Недавно он рассказал отцу, что решился сделать своей девушке предложение. Он влюблен и воодушевлен. И Эдмунд искренне радуется за него. Ведь не всем дано такое счастье – иметь возможность быть рядом с тем, кого любишь.       - А ты поедешь домой? – спрашивает Стас.       - А я… - Эдмунд, задумываясь, поднимает глаза и вздыхает. Перспектива проторчать три дня в Москве его не радует совершенно - он ненавидит этот город всеми фибрами своей души. Но и домой ему совсем не хочется. Там наверняка уже полным ходом идут хлопоты по организации предстоящей свадьбы сына. Беготня, нервы и нездоровая суета, быть втянутым в которую – для него худшее из зол. – Нет, сынок, я, наверное, останусь здесь, чтобы никуда не метаться. Поработаю спокойно…       - Ну, как хочешь. – Шклярский-младший пожимает плечами.       Конечно же, он не усидел в Москве и часа после того, как Стас отправился на «Сапсан», а Леонид с Сафроновым – к каким-то друзьям в Подмосковье. Словно сами стены давили на него, гоня прочь. Он попытался заняться чем-нибудь, но гитара категорически отказывалась слушаться его пальцев, карандаш рвал бумагу, а уж попытка просмотреть в интернете отзывы о только что отгремевшем концерте и вовсе разнесла остатки душевного равновесия в пух и прах…       «Как всегда, браво! Прекрасный концерт! Только Маэстро что-то грустный очень…»       «Да, это заметно, что грустный. Совсем подустал. График у них адовый, себя не берегут. А концерт был отличный!»       «Вы супер, Пикник!!! Люблю вас!!! Печален наш Маэстро, да. С тех пор, как ушел из группы Марат, он и приуныл…»       «Ну еще бы. Они ведь хорошие друзья. Наверняка без друга тяжело».       «Бедный Эдмунд! Отдохнуть бы ему…»       Шклярский горько вздохнул, уронил голову на руки. Фанаты даже не представляют, насколько они правы. Ведь без Марата привычная гастрольная гонка превратилась в изматывающую рутину, почти в кабалу…       Он резко поднялся и захлопнул ноутбук. Сидеть на месте было невыносимо. Хватит! Ни минуты больше в этом ненавистном, враждебном городе, где, кажется, сам кислород не пригоден для его дыхания. Бежать! Куда? Конечно, в Питер. В единственный город, чье сердце бьется в ритме его шагов. Единственный, который он считает своим домом.       Только не домой, ни в коем случае не домой.       «Перекантуюсь на студии», - думал Шклярский, входя налегке в вагон вечернего «Сапсана», - «пару дней там прожить вполне можно».