Семицветный

В во­лосах раз­ноцвет­ная би­сера нить, и брен­чат брас­ле­ты на блед­ных но­гах. Она де­ла­ет тон­кой ру­кою взмах, и си­яют брыз­ги хрус­таль­ных бус. Она пля­шет на пло­щади к ря­ду ряд. Как звез­да, мер­ца­ет сре­ди лю­дей и как сол­нце, па­лящее изо дня в день. Свет гла­за сле­пит. И всё боль­ше об­хо­дят её сто­роной. И са­ма сле­пая она, увы. И ни­как не мо­жет по­пасть до­мой, но в пу­ти тан­цу­ет. Не ей грус­тить. И она без­мя­теж­но род­нится с тол­пой. Её тень ей твер­дит: «Ты ещё за­пой...» — толь­ко лю­ди ещё к сле­поте и глу­хи. Не ус­лы­шат её, хоть та зак­ри­чи. В во­лосах у неё за­путал­ся свет, и ти­хонь­ко тле­ет на­дежд огонь. Она ис­кры ро­ня­ет, кто их со­берёт, об­ре­та­ет тут же ду­шев­ный по­кой и уве­рен­ность в бу­дущих сво­их точ­ных ша­гах. Для неё же — веч­ность блуж­дать впоть­мах. То её за­бота, но не пе­чаль. И она тан­цу­ет в иную даль и ро­ня­ет ис­кры, брен­чат брас­ле­ты, зве­нят мо­неты-серь­ги, не тус­кне­ет стек­ля­рус в её во­лосах. Она к лю­дям при­ходит ещё и во снах, и меч­тах, но тог­да это лишь ми­ражи о тан­цу­ющей де­ве в глу­бинах ду­ши. Она ищет до­рогу в свой тай­ный сад, где рас­тёт её чу­до се­ми ог­ней, се­ми тай­ных же­ланий, се­ми све­чей, он по­ка лишь её, а зна­чит — ни­чей. И она по­дарит его, ко­му — ей не ве­домо... Сос­ле­пу мо­жет вру­чить ду­раку, или ху­же то­го, зло­дей­ской ду­ше... Она, впро­чем, с неё по­том взы­щет вдвой­не. Это веч­ный за­кон: от­да­вать дол­ги, а не хо­чешь — тог­да и сов­сем бе­ри. Она пря­чет кин­жа­лы в сво­ём ру­каве. Се­миц­ветные лез­вия тонь­ше игл. Бой­ся глу­пых же­ланий, с Фор­ту­ной игр. Са­мых страш­ных гре­хов, впро­чем, то­же семь...