Молча до конечной.

Сегодня, как и всегда, должен был быть самый обычный день, такой же, как вчерашний и позавчерашний. Утренний кофе, заваренный ровно в 7:30 и выпитый точно в 7:50 за планшетом с новостями. В 8:20 уже одетый выхожу на улицу - в нашем северном городе утро мало чем отличается от ночи - на небе хоть и нет звезд, но так же тёмно, тёмно и по-утреннему прохладно. Надеваю наушники и, молча погружаясь в свои раздумья, иду работу. Прохожу совсем немного до остановки, сажусь на холодную скамейку - до автобуса ещё пять минут. Как всегда, подходит автобус номер 18. Сажусь я все время на один и тот же автобус - старый, трясущийся и подскакивающий на каждой кочке, но с очень мягкими креслами, приходящий без опозданий. В нем всегда семь человек, они почти всегда разные: толстые, тонкие, старые, молодые, но их количество всегда не более семи. Но один раз, все же, по пути зашел еще один пассажир, и мне пришлось идти пешком - ради сохранения мирского порядка. Позже бы я прошел еще немного, сел в неудобное кресло, включил компьютер и продолжил бы вбивать номера квитанций. Так же с семью пассажирами вернулся домой, заварил чайку и уснул бы под серию моего любимого сериала. Все было бы, как всегда, если бы только не мое любопытство и странное стремление. Уже пятый день, сидя в автобусе, я замечаю одного и того же человека, всегда одного, курящего на одном и том же месте. Вот и сейчас - я еду в автобусе и жду той самой остановки, чтобы снова увидеть его. В наушниках играют спокойные биты. Как всегда, смотрю в окно. Зимнее утро чем-то прекрасно и совсем непохоже на летнее, осеннее и тем более весеннее. В нем что-то свое, что–то настолько манящее и прекрасное, что хочется просто сидеть и смотреть, как проносятся дома, белые в инее деревья, торопящиеся люди, из чьих ртов валит пар - все это вкупе с еще не растаявшей ночной темнотой создает ту самую неповторимую атмосферу зимнего утра. Мимо все так же проносятся деревья, люди, машины, а я взглядом ищу его и снова замечаю - он снова курит, снова стоит и снова один. Он никого не ждет, он просто стоит… Словно здесь его место. Не выдерживаю, встаю с кресла, выбегаю из автобуса, чуть не падаю - в лицо резко впивается, как сотни маленьких игл, снег с крыш домов. Подхожу к неизвестному, он направляет на меня свой любопытный взгляд. Одет он всегда в одно и то же: самая обычная рыжая парка, зеленая шапка-ушанка - почему-то без всякого рисунка или нашивки футбольной команды, просто однотонная зеленая шапка-ушанка - и джинсы, почти что зеленого цвета, но все же не переставшие быть синими. Неловкое молчание. Ищу, что сказать… Ты кто? Нет. Глупо. Почему…? Да лучше сразу сквозь землю и в могилу. - У вас не найдется сигаретки? – говорю я, подавляя свой страх перед социумом. В надежде начать разговор. Неизвестный достает пачку мальборо, достает одну и без слов протягивает немного мятую сигарету. - Спасибо, – говорю я и просто стою с сигаретой в руке, не понимая, что же мне делать дальше. Сам я не курю, да и не доводилось мне просить ни у кого сигарету, не имея при себе даже зажигалки. Да и зажигалку я даже не помню, когда видел в своих руках. Но счастье сегодня явно на моей стороне. Неизвестный, видя, что происходит, протягивает руки с зажигалкой, явно предлагая подкурить. Беру сигарету в рот и делаю многим курильщиком известные движения, но для меня первые в жизни. Стараюсь повторять за человеком икс. Делаю затяжку, и еле сдерживаю кашель. Мои глаза мигов заслезились. - Не курил, что ли, никогда? – спрашивает меня он. - Нет, –отвечаю я, как всегда, честно - вообще я довольно честный человек и лгу лишь ради любопытства. - Жизнь в дерьмо, что ль, скатилась? – спрашивает меня все тот же неизвестный пока мне человек. Почему-то после его слов в моей голове протекло всё, что я делал последние восемь лет, а там… кофе, автобус, биты, работа, дом, сериалы, сон, и так по кругу все восемь лет. Становится страшно и невероятно грустно. Делаю еще затяжку, на этот раз уже не кашляю. Система сломана, теперь я тут, и вся моя жизнь сбила свой привычный круг. - Есть такое… Эрик,- отвечаю я и протягиваю руку для рукопожатия. Настроение отчего-то резко падает. - И у меня все в дерьме. Кайл. Может, пойдем, пиво выпьем… – говорит уже ставший мне известным Кайл и жмет мою руку. Я соглашаюсь, и мы, как мне кажется, идем в ближайший бар. Мы много пьем, говорим, он становится мне все ближе и ближе, от него начинает веять теплом и чем-то таким родным, добрым… Но я от своей неопытности в потреблении алкогольных напитков напиваюсь и осознаю себя уже дома, на кровати - с сушняком и больной головой.