Климов 0.1

Ещё один вечер, пустой, гулкий, бесцельный, осенний. Вечер, моросящий жалким холодным дождем по окнам – бесшумно, беззвучно, заученным слогом. Более полугода после отставки, после отставки вместо петли… Климов сидел на скамейке возле дома, не поднимая глаз на пустынные – пустые, черные окна, за которыми не было ни души. Он не подыскал себе другой работы, хотя мог стать кем угодно – открыть свое агентство, податься в службу охраны, заняв не последний пост, посоветоваться с Зиминой, она бы не отказала, но… Стараясь свыкнуться с новой жизнью, понять, что делать дальше, как жить, он уходил в странное состояние онемения, не искал связей, не искал новых знакомств, женщин. День его проходил довольно просто: он просыпался, делал какие-то упражнения, чтобы окончательно не одряхлеть (так, на всякий случай или по инерции), готовил завтрак и уходил бродить по городу, часами – пешком, оставляя свое авто под домом. С ним решительно ничего не происходило. Поначалу это ему нравилось, забывалась служба, не тянуло в отдел, но уже к концу лета он стал понимать, что живет как-то мимо – мимо себя…. Зимина ему звонила – так, несколько раз, чтобы показать свою озабоченность его состоянием, но это было поверхностно, одолжением. Вскоре и эти звонки прекратились. Жизнь обернулась к нему той стороной, которую он хотел увидеть – искренность, честность, на деле открывалась его ненужность и ощутив это, подтверждение собственных мыслей, он словно потерялся, искал выход и не находил его. Его уже не мучило чувство вины, впрочем – он всегда знал, что поступает правильно, по своим собственным законам, не для самоуспокоения, а все выверяя, просчитывая и только однажды – одна единственная ошибка привела его почти к обрыву… Пожалуй, он был не плохим человеком, довольно привлекательным мужчиной, но с одним справится не мог, всегда его уязвимым местом были женщины – он попросту попадался на них, как мальчишка, в глубине души надеясь, что хоть одна окажется порядочной. Порядочная женщина? Разве такие бывают?