Мальчик и Волк

Он наблюдает с балкона, как король и его люди собираются на охоту. Так они это называют. Но Мальчик знает, это обман. Впрочем, не совсем обман. Это будет охота. Только не на зверей. На Лес. На Хранителей. На сокровища леса. На все, что ему дорого. "Он погибнет. Он не знает. Он будет не готов." Страшно. И сердце колотится так, что тошнит и ноги подгинаются. Такая слабость. Он всегда был слабым, но сейчас чувствует себя еще слабее. Бесполезный. Мальчик сглатывает, сжимая поручень до боли в пальцах. Что же делать? А люди внизу суетятся. Маленькие, словно игрушечные, разметать бы их, как дети во время игр, раскидать, убрать в ящик, спрятать, чтобы... Ему нужно что-то сделать. Поехать с королем? Нет. Он не сможет так ничего сделать. Он один. Маленький и слабый. А Волк сильный. Волк... так тепло сразу и сладко. Волк сильный, смелый, он может все. Он бы справился. Надо найти его. Дождаться, пока все уедут, тогда народа в замке будет мало и... на него и так не обращают внимания, только смотрят презрительно, как на щенка неразумного. Так он и сделает. Дождется и сбежит. Когда будет время. Уже скоро. - Когда будет время, - упрямо повторяет Крыс, сжимая руку Волка, царапая кожу куртки ногтями. - Они скоро уедут. Тогда пойдешь. Тихо. Бесшумно. Как на охоте. Чтобы не видели. Сможешь? - Смогу. Он даже не думает. Ему надо действовать, что-то делать, а не сидеть - вот так, словно он бесполезный. Как в клетке. Там, за стеной - его лес. Его люди. Тут, за стеной - его мальчик. Его рвет на части. Это так больно. Он воет, и Крыс сжимает руку сильнее. - Когда будет время. Жди. Он ждет. А внутри все кричит и рвется так, что болью захлебываешься. Люди садятся на лошадей и трогаются, смеются и кричат. Волк желает, чтобы они не вернулись. Чтобы им было больно, как ему. Стыдно. Но честно. Скоро. Совсем скоро. - Дождись меня, - шепчет он, глядя на балкон так близко и так далеко. - Уже скоро.