Омут чужого сознания

Делая небольшой глоток из крошечной кофейной кружки, Том двумя пальцами расстегивает ворот рубашки. Сидящий напротив него парень голодным взглядом следит за неторопливыми движениями мужчины. - Может, начнешь уже душу изливать? Два часа ночи, а ты приперся в мой дом, как ни в чем не бывало, - спокойная хрипотца голоса почти неуловимо меняется, тоненькими струйками вливаются в звучный тембр нотки раздражения. - Клевый ножик, - Дэвис облизывает губы языком цвета дешевой вареной колбасы. Такой же бледный и нездоровый цвет. - Какой еще ножик? - Этот, - парень цокает языком, чуть подрагивающими пальцами пробуя гладкое лезвие антикварного ножа. - Диана дарила на какой-то праздник. Боже, положи его! Еще не хватало, чтобы ты вены себе вскрыл прямо здесь, - Том морщится, когда парнишка с грохотом швыряет вещицу обратно на стол. - Ну что вы беспокоитесь, мистер Гаррис! Нашли себе новую сучку? – Дэвис скалится, заправляя за ухо черную прядь. - Ты зачем сюда пришел, Вэнс Дэвис? Мне кажется, мы уже все выяснили, разве нет? - Ни хрена мы не выяснили! – парень нервно дергается в кресле. - Что ты хочешь от меня? - Брось этого непонятного щенка. И снова будь со мной. - Дэвис, а Дэвис. Я, кажется, говорил уже тебе, что секс не дает повода к началу отношений. Какое к черту будь? Ты совсем с катушек съехал на своих таблетках? – Том лениво вытягивает ноги, укладывая их на стол поверх жалобно шуршащих бумаг. - Это антидепрессанты! Я пытался забыть тебя, - голос Дэвиса будто проваливается внутрь кишечника, становясь глухим и едва различимым. - Вот только давай без этих соплей, ладно? – Гаррис прикрывает ладонью зевок, снова переводя тяжелый взгляд единственного темного глаза на парня. - Соплей? Ладно, нету соплей. Том, ты его любишь? Ты любишь его? – в глазах с розовыми белками появляется влажный маслянистый блеск, Дэвис подается вперед, чуть ли не ложась грудью на поверхность стола. - За все время нашего знакомства, Вэнс, ты бы уже мог понять, что люблю я только себя. - А я вот люблю тебя, Том. Мне кажется, я люблю тебя, - пальцы Дэвиса вцепляются в черную ткань брюк. – Я спать не могу. Мне херово. Я хочу тебя, Том, - прикрыв глаза, парень щекой начинает тереться о лодыжку мужчины, губами поднимаясь вверх по жесткой кости. Гаррис, чуть склонив голову набок, наблюдает за действиями парня из-под полуопущенных век. Словно перед ним не живой человек, а какое-то безобразное животное, завораживающее своими уродствами. Но когда узкие ладони неформала начинают жадно скользить по бедрам мужчины, Гаррис убирает ноги со стола, грубо отодвигая нависшего над ним парня. - Хватит. Иди домой. - Никуда я не пойду. - Пойдешь. Иди домой, Вэнс Дэвис. - Так ты его значит выбрал? – бледное лицо кривится, а впалая грудь, обтянутая черной футболкой, беспокойно вздымается в такт рваному дыханию. Том скептично шевелит губами, разглядывая тени на стене. - Ты его выбрал?! – на этот раз голос переходит на крик, граничащий с женским визгом. Однако злой взгляд мужчины тут же заставляет Дэвиса захлопнуть пасть. - Пошел вон. Ты меня бесишь. Ведешь себя словно сучка во время течки. Кромсая губу кривоватыми зубами, Дэвис кивает. Этот механический кивок и пустой стеклянный взгляд совершенно не трогают Тома. Лишь когда за худой спиной парня закрывается дверь, Гаррис откидывается в кресле. У недопитого остывшего кофе мерзкий вкус. А из-за сливок в горле комком стоит маслянистое послевкусие прокисшего молока. Массируя занемевшую шею, Том с раздражением замечает легкие царапины на деревянной столешнице. Внутри появляется зудящее желание приложить Дэвиса мордой об этот самый стол. Сученок. Этот сраный пацан даже не представляет, сколько стоит мебель из цельного тиса. Спустя час Гаррис откладывает в сторону ежедневник в дорогом кожаном переплете. Электронные часы выдавливают на черном пластилине полумрака изумрудные циферки времени – почти половина четвертого. Громкий зевок и мужчина встает – пальцы сами собой тянутся к повязке, чтобы проверить уже привычную пустоту, эту упругую впадинку ткани над щекой. Здоровый глаз движется в орбите тяжелее обычного, словно белок обсыпали песком. Отстраненно разглядывая бумаги и книги, Том кончиком пальца тянется к царапине. Это крошечная шероховатая полоска, прощупывающаяся под чувствительной кожей, вклинивает в мозг мужчины неожиданную мысль. - Нож. Он его сюда ведь кинул, - тошнотворное беспокойство разом ополаскивает сонный мозг. Том сметает со стола хрустящие бумаги, роясь в ворохе вещей. Нет, ножа нет. Его нет. - Ебаный Дэвис, - от злости мужчина переходит на рык. *Тройничек будет чуть позднее в виде бонуса, так как на данный момент хочется поскорее закончить работу над Омутом. Но он будет, я обещаю. И еще – спасибо за терпение.*