Их погубил страх...

Боль. Ему не чуждо это ощущение. Она стала его верной спутницей, которая никогда не покидала. А все же так хорошо начиналось... Он - Джерард Уэй, молодой успешный художник, который стал известным среди всех художников Нью Джерси. Его картины пользовались популярностью и быстро находили своих новых владельцев. Все были в восторге от его работ, хотя и поражались их мрачности и неординарности. Они думали, что это просто очередная "фишка" художника, способ привлечь к себе внимание, но глубоко ошибались. Никто не знал, что на самом деле творится у этого парня в душе, как он ежедневно борется со своим страхом, который стал его зависимостью. Как говорится, человек искусства особа очень странная и своеобразная. Среди них часто встречаются люди зависимые от наркотиков и алкоголя и так далее по списку. Джерард был одним из них. Ведь будучи под "кайфом" ему приходили такие сумасшедшие, но в то же время, прекрасные сюжеты новых картин. И тогда он рисовал. Руки тряслись, ноги подкашивались, сердце вылетало из груди, но он с безумной улыбкой на лице и нездоровым блеском в глазах продолжал делать новые мазки на холсте. А когда все проходило, наркотик переставал действовать, Джерард заново вводил его. Не смотря на боязнь иголок и других острых предметов, он колол свои вены, чтобы быстрее погрузиться в другой мир, полон гениальных идей. Так они стали лучшими друзьями - он и героин. В таком духе он проживал не один год. Несомненно, ему иногда приходилось временно выходить из этого состояния, чтобы продавать то, над чем столько времени работал, а потом все по старой схеме - получив деньги он отправлялся к дилеру, который с радостью, за немалую сумму, давал ему новые дозы "вдохновения". Да, именно вдохновения, ведь Джерард не считал иначе. "Если оно помогает мне творить, то автоматически становится безвредным" - каждый раз говорил себе парень, когда впрыскивал внутрь яд. Но в этот вечер все будет по-другому. Поднявшись в свою мастерскую, Джерард с нетерпением ждал, когда вновь попадёт в "мир творчества" и приступит за работу. Все стояло на своих местах - мольберт посередине комнаты, возле него на столе были краски и кисти. Но самым главным компонентом был шприц. Мелкая дрожь пробрала тело парня, ведь он был достаточно "трезв", если можно так сказать, поэтому его старая фобия дала о себе знать. Трясущимися руками Джерард взял шприц в руки. - Так, главное не смотри на иглу, не смотри на эту проклятую иглу, - говорил он самому себе прокалывая тонкую бледную кожу. Страх, в прямом смысле слова, начал овладевать ним, но другого выхода уже не было. Он чувствовал, как металл медленно проникал под плоть, а потом взрыв. Сильный взрыв бури эмоций и новых ощущений. Но это была лишь мимолетная вспышка эйфории, на смену которой пришла боль. Та ещё сука, подобрала нужный момент. Комната закружилась у парня перед глазами и он рухнул на пол. Новый удар боли прошелся по его телу. Еле повернув голову в сторону, Джерард заметил, что пол в помещении состоит из иголок! Он сейчас лежал прямо на них. Паника захлестнула его с головой, он каждой клеточкой своего тела ощущал, как они впиваются в его кожу. Сил подняться не было, тело перестало слушать своего хозяина. Кровь быстро вытекала из ран, в некоторых местах просто брызгала фонтаном из-за сильного давления. Когда-то красивое, с аристократическими чертами, лицо было все в крови, а манящие глаза болотного цвета мигом потухли. Жизнь покинула художника, оставив его бездыханное тело в алом море крови. На чистом холсте "плясали" капли темно-красной жидкости, которые складывались в замысловатый узор - картину его жизни.