***
Как они добрались до Детки, Винчестер не запомнил совершенно. В памяти остались только боль, обеспокоенный взгляд Сэма и его рука, осторожно придерживающая за плечо, несмотря на все возражения... Овраги, кусты и прочие прелести пересеченной местности вымотали окончательно. Не осталось даже сил спорить, когда Ларссон потребовал ключи от машины. С ним вообще спорить невозможно, а уж сейчас... Черт с ним, пусть берет. В салоне было тепло и привычно. Постепенно отпускало напряжение минувшего боя... - Дин? Ты точно в порядке? Может, все-таки в больницу?.. - Сэм смотрел своим фирменным взглядом из-под лохматой челки, которому, если честно, очень сложно было отказать... Но Винчестер все же справился. - Ни за что. Давай в мотель! - Нет уж, в мотель я тебя в таком виде точно не потащу! Давай уж тогда ко мне... Дин хотел возразить, но вид за лобовым стеклом "импалы" все больше расплывался, а говорить хотелось все меньше... Вообще-то охотник никогда не позволял себе отрубиться в присутствии постороннего человека, если под подушкой не лежит взведенный пистолет. Но почему-то сейчас, впервые за Бог знает сколько лет, он чувствовал себя в безопасности. Безопасность... Какое странное, какое непривычное слово... Оно и знакомо-то лишь понаслышке. И все-таки... Когда открыл глаза, посмотрел на потолок цвета топленого молока и долго пытался понять, где находится. Это определенно не было мотельным номером... В мотелях всегда пахнет дешевыми ароматизаторами, антисептиком и плесенью. А здесь все как-то совсем иначе. Уютно, что ли... С четырех лет он в таких местах не ночевал. Нормальные люди, кажется, называют это домом... В теле сохранилась отвратительная слабость, пекло перемотанные руки, но в целом все было не так уж плохо... Стоило приподняться, как рядом кто-то завозился, а через пару секунд над ним возникло лицо Сэма. - Дин, тебе лучше? Ты в порядке? Он что, сидел тут все время, пока Винчестер валялся в отключке?.. - Со мной все прекрасно! А тому, кто еще раз спросит, в порядке ли я, - дам в морду... - буркнул охотник, чувствуя себя до крайности неловко. - Который час? - Скоро двенадцать. Что ж, могло быть хуже... Винчестер сел на кровати, скользнул взглядом по свежим повязкам на своих руках, потер гудящие виски. Жрать-то как охота... - У тебя что-нибудь съедобное есть? Сэм на секунду задумался, потом кивнул. - Салат есть! И паста со шпинатом. Будешь? - Эй, я же спрашивал про съедобное! Нет уж, после охоты полагается бургер с хорошо прожаренной котлетой, луком и пивом! А может, еще и яблочный пирог! - Ладно, можно заказать, - пожал плечами Сэм и вышел в соседнюю комнату. Повалявшись еще несколько минут, Винчестер поплелся в душ, а вернувшись, обнаружил в телефоне новое сообщение от отца. Все, как обычно: координаты и короткое пояснение... Ну что ж, кажется, отдых придется отложить. Сейчас перекусить по-быстрому, и за руль. Ехать, к счастью, недалеко... Разговор получался неожиданно непринужденным, пиво было вкусным, пирог - яблочным... То идиотское чувство, когда кажется, что спешить совершенно некуда, а ты уже там, где должен быть. Странно, почему-то рядом с этим чокнутым парнем оно возникало не в первый раз... Недопустимая иллюзия. Безопасности не существует, а Сэма он видит в последний раз в жизни. И слава Богу! Потому что в понедельник у Ларссона собеседование, которое этот заучка конечно же с блеском сдаст. И получит свою стипендию, и закончит с отличием... И все у него будет хорошо. А ему, Дину, давно пора выметаться из его жизни. Да и дела не ждут... - Может, задержишься хоть на день? Тебе лучше бы восстановиться, выглядишь - не очень... - начал Ларссон, как только Дин накинул на плечи куртку. - Эй, не надо грязи, я отлично выгляжу! Красив, как Бог! - ухмыльнулся Винчестер. Хотя, Господи, как же хотелось согласиться. Совсем не потому, что он все еще чертовски хреново себя чувствовал, а просто чтобы еще хоть ненадолго, хоть на день продлить это обманчивое ощущение... - И... куда ты теперь? - Джерико, Калифорния... Там призрак какой-то бабы буянит, надо бы разобраться... Черт, и почему так невыносимо видеть грусть в темно-серых глазах?.. - Ну... Тогда удачи тебе, звони, если что... Еще увидимся, да?.. Нет, Сэмми. Не увидимся, и ты сам это знаешь... Мы с тобой из разных миров... Но, черт возьми, я рад, что однажды мы все же пересеклись! - Непременно! - ухмыльнулся он, очень надеясь, что Ларссон не услышит горечи в его голосе. - Ты, главное, учись хорошо, станешь адвокатом... Если меня все-таки прижмут за осквернение могил - будешь вытаскивать мою задницу! - Ладно, - улыбнулся парень. - Ты только не жди, пока тебя арестуют. Ты и просто так звони... - он протянул ладонь на прощанье. Потом, видимо, вспомнив про плачевное состояние диновских кистей, опустил руку и неожиданно обнял Винчестера. - Эй-эй! Без соплей!.. - пробормотал тот. И, не оглядываясь, направился к машине.***
- Сэм, я не понимаю... Что произошло в том городе?! Ты возвращаешься весь в синяках и порезах, все время молчишь... Джесс смотрела с такой обидой и непониманием, что Ларссон чувствовал себя последней сволочью. Но что, что, черт возьми, он мог ей ответить?! Даже реши он рассказать ей правду, разве есть слова, которыми можно передать все это?! Как выразить ветер, врывающийся в приоткрытое окно черной "импалы", старый рок, бьющий по ушам, и адреналин, шарашащий в виски стократ сильнее?.. Какими словами можно описать совершенно особенный, ни с чем не сравнимый запах пороха, опьяняющий азарт в зеленых глазах человека, сидящего рядом?.. Пугающая ясность в мыслях, тяжесть оружия в руках... Нет таких слов, их не придумали. Ну, может, всего одно... Охота. Как же так вышло, что все, что Сэм Ларссон строил столько лет, к чему стремился, враз обесценилось?.. Начало казаться каким-то пресным, не настоящим... До собеседования, которого он столько ждал, осталась пара дней! А ему как будто все равно. Что такое заваленный экзамен по сравнению с разъяренной мантикорой?.. Как же это?.. Двадцать два года жизни оказались с легкостью перечеркнуты несколькими днями... Запахом пороха на пальцах и саркастичной ухмылочкой человека, которому он нужен... Ведь последняя неделя была кошмаром! Была кровь, было осознание того, что одно неверное движение - и ты будешь мертв... Был страх за Дина, были отравленные шипы... Но почему-то при мысли, что этот кошмар навсегда закончился, становилось по-настоящему жутко... И Сэм со всей проклятой ясностью понял, что, когда через много лет он будет сидеть на этом самом месте с дипломом Стэнфорда, детьми, "сложившейся" жизнью, он не будет счастлив. Теперь - нет. Дьявол, да он, наверно, готов будет душу продать за свист ветра в ушах, грохот выстрелов и пару абсолютно не смешных шуток про сиськи...***
Призрак Констанс Уэлш растаял у перил моста. Винчестер опустил обрез, заряженный солью. Что ж, теперь все ясно, надо бы утром к ее мужу наведаться, разузнать про останки и... - Дин? В груди что-то сжалось не то в ужасе, не то в надежде... - Ты какого хера тут?.. - Эй, спокойно, старик! Я ведь был неподалеку, подумал, что смогу помочь. Всего одно совместное дело, пока я еще не поступил... Последнее. Что скажешь? Господи, ну что же ты творишь-то?! У тебя же все было, зачем ты?.. Винчестер молча сгреб Сэма за воротник, прижал к перилам. - Послушай меня! Последних дел не бывает! Охота - это навсегда, черт тебя возьми! Тот удивленно уставился на Дина своим фирменным взглядом. - Да брось, у меня в понедельник собеседование. Так что дело действительно будет последним!.. Он говорил это и спустя пару недель, когда они разыскивали вендиго, и после - в маленьком городке у озера, и тогда, когда они садились в тот чертов самолет... Сэм говорил это каждый раз. И сам, наверно, уже не знал, кому врет: Винчестеру или себе... Так продолжалось несколько месяцев. Пока одно, совершенно рутинное дело с призраком оперной певицы этого не изменило...