ZастрелисЬ

Четыре стены поставлены ровно в ряд, Испещренные мелом и кровью кирпичные холсты, Так плотно прижаты, что даже некуда бросить взгляд, Одиноки, печальны как люди, от собственных слез немного сыры. Дожидаясь звонка с небес, провожу я рукою по стенам, А они отвечают мне хором обычным молчанием, Провожу по цементу, что скрепил кирпичи, как по синим венам, Пустой образ из жизни, стал книжным другим примечанием. Вряд ли стены имеют своего рода уши, Не то бы давно с непривычки оглохли, И вряд ли могли бы их от крика спасти беруши, От досады за то, что лампы под потолком давно уже сдохли. Сам загнал себя в угол, посадил на цепь, Оторвал лицо от стекла, ведь по ту сторону был людской мир, Все ли равно - центр города или же степь? Главное - люди живые кругом, а я в их глазах был вампир... Давно перестал метаться, подобно зверю, Марафон от стены до стены не смог меня долго занять, Но не смотря на серый дождь я все таки верю, В семицветную лестницу в небо, которой другим не понять.