ZастрелисЬ

Корка из крови крошится, будто тонкий лед, Под ногами людей высшей, иной, совершенной породы. Ядом кажется в их глазах высшего сорта мед, Когда зарываются в прах вслед приговору дети-уроды. Наслаждаются запахом диких роз из белых костей, Что исходит из гор и кратеров бывших жертв. Неизвестны даже творцу мысли тех недо-людей, За которыми, словно играя, следует смерть. Толпы людей, что боятся единичных зомби, Без мозгов, без сердца, без человеческой боли. Для тех призраков плоти стал тюрьмой оконный ромбик, Открывающий мир в направлении встающего солнца разбоев. Джентльмены старухи с косой и удушливым газом, Подарившей детям своим вечный трупный парфюм, Что лишь сильнее становится раз за разом. Оттого же возможно сей мир настолько угрюм. Остывают сердца, греет кожу тепло звезды, Что становится лампой, холодной, как замороженный космос. С глаз прозрачных пропахала себе борозды, Кровь разбавленная, что давно уже в венах ссохлась.